Todavía...allá donde todos temen lo peor, se juega como antaño. En la calle...la vida juega al sol.
Marcos Planet
Hace 4 meses
Transmitiendo Coffee Morning
Nota tomada del Blog: "De todos los Colores"
“Coffee Morning” [o lo que sería lo mismo: “Café mañaneado”] arranca este viernes 28 de noviembre a las 11 horas Colombia, en vivo, desde el Parque de los Deseos, a través de ALTAIR.
La iniciativa es de @medeamaterial. Ella la tomó por el lado de los twitters de Costa Rica que, a su vez, la copiaron [en el buen sentido] a Russell Davies. Eso si, originalmente, ya entre nosotros, se concibió como no más eso: café por la mañana, o por la tarde; un espacio de encuentro de gente que en Medellín vive muy encarretada con los cuentos internautas, mediáticos y otras cotidianidades menos virtuales. En suma, Medeapropone un “encuentro de ñoños para hablar de cosas ‘serias’”.
Luego @raigohead pregunta: ¿cómo nos comunicamos?, ¿en vivo?, ¿transmitimos?, ¿montamos emisora?. Yo le digo que no se “transmite” por la red, que se e-mi-te. Y listo!, sale del anonimato el encuentro para compartirlo con todo el que nos quiera escuchar. Ahora, no hay que montar emisora porque para ello y por fortuna pues ya existe ALTAIR.
Y entonces… ¿en qué se convirtió el “Coffee Morning”?
La idea, además de “comer galletitas y tomar el té” es hacer emisiones, ojalá semanales, desde un lugar diferente de Medellín, posiblemente tiendas de barrio y parques amañadores de esos que hay en esta capital paisa. Nada de centros comerciales súper sofisticados y así o más fríos.
Así que prepárese: invítenos a su tienda de barrio!. ¿Qué no hay Internet?, pues no se preocupe porque vamos a ensayar el juguetito este delInternet Móvil Tigo, a ver qué tal nos funciona donde no haya WiFi [es decir, un montón de lugares de Medellín].
¿Qué haremos en su tienda de barrio?: El reporte de a cómo el revuelto, a cómo la libra de panela; y le explicaremos, por si no lo sabe, qué es el “revuelto” y para qué viene sirviendo la “panela”. Sobre todo eso: estando en su tienda contaremos historias varias.
Hablaremos, entonces, desde cuántas tienditas y plazas podamos, de cosas serias y de pendejadas. Seremos, eso si, críticos sin piedad del tinto que nos sirvan: revisaremos a cómo lo venden, qué tan fuerte, aguachento, añejado o decente sea su sabor. Tendremos, cómo no, dadas las condiciones de emisión y locación, público web y de revueltería con toda la interactividad física y virtual del caso.
Haremos, pasado un año de emisión [si la constancia nos lo permite] el concurso del tinto más oscurito y aguantador, de la tienda con el nombre más sorprendente o del conversadero más amañador.
Aunque este encuentro nunca tendrá guión, pues el principal insumo serán las ideas sueltas de la semana, aquí hay un pequeño abrebocas con las disertaciones de @raigohead y @coloresmari… [ambas, posiblemente, se acercan a lo que esperamos lograr]
* “Buenas días amigos sin trabajo, hoy estamos en la tienda “La California”, véngase pa’ acá o quédese escuchando esta vaina.. Hoy hablamos de lo oscuro de la gueb [web]… y del tinto oscuro…”
** “Hoy desde el Granero “El Vecino” les contamos que este tinto está aguachento y el carro de Colanta nada que ha pasado…”
Y aplica lo siguiente porque la idea es hacer intermunicipales los encuentros:
*** “…Volvemos con los mensajes de las veredas.: Le informamos a doña Laura que recoja los niños a las 3 y no a las 4 y que lleve leche que nuai. Doña Eulalia le manda a decir desde a vereda ‘El Mandarino’ a don José en ‘Caunzal’ que salga con la mula que ya ella va para allá…”
También después de un año podríamos hacer un especial de 24 horas de emisión continua. Esto si está ambicioso. Es sólo una proyección de ensoñación. Porque, como dice también @raigohead, “nos alquilamos para soñar”. Y nos gusta soñar. Y soñamos con que sea un ejercicio interesante, bonito. Qué no sólo sea un botadero de corriente; que quizá, de paso, sea la salida de buenas historias de barrio que le cuenten a la audiencia planetaria sobre Medellín, sobre sus barrios, su cotidianidad, la gente que la habita, la sufre, la goza.
¡Esto pinta bien!… ¡Esto está muy bueno!… Creemos. Están las ideas y las ganas, esos son nuestros insumos iniciales. “Café con patas”, “La vuelta cafetera”, “La ruta del tinto”, “El paraíto”, “El tintorete”… Finalmente nos quedamos con el nombre inicial “Coffee Morning”… Mientras tanto. O para rato. Ya veremos.
Planeamos, de puros animados, emitir desde el Festival de Cine y Video de Santa Fe de Antioquia, entre el 4 y el 8 de diciembre. Si no tomando tintico tradicional, si café frío o juguito de tamarindo. Y claro, a @raigohead ya se le ocurrió un esplendoroso saludo para el momento: “Buenas tardes. Estamos bajo el sol canicular de Santa Fe de Antioquia… y pues acá, desde una tienda muy chic nos encontramos a Juanita Acosta y a Harold Trompetero… Háblennos, háblennos pues pa’ que nos crean”.
Para el arranque de este viernes, a través del Twitter, ya han confirmado su presencia [confiando en que aparezcamos]: @fabricadecosas@cinealoido @medeamaterial @donpe @raigohead @mushy
@tatalhos@bigmancho @sagas21 @manuelj @coloresmari… Y claro, siempre podrán sumarse cuántos quieran porque, en sintonía con los mencionados twitteros y con ALTAIR, la idea de “Coffee Morning” será crear y compartir todas la historias que sean posibles.
@tatalhos@bigmancho @sagas21 @manuelj @coloresmari… Y claro, siempre podrán sumarse cuántos quieran porque, en sintonía con los mencionados twitteros y con ALTAIR, la idea de “Coffee Morning” será crear y compartir todas la historias que sean posibles.
Cómo insistimos tanto en que “la cosa pinta bien” entonces @bigmanchodice que este será un “encuentro para pintar”. Yo pues si, le creo y, así: “Coffee Morning” será un espacio para pintar, tejer, comer, reír, rajar, emitir, twittear y ¡hasta para tomar tinto pues!.
Para no ser muy ambiciosos, no quedar mal, y como aún no hemos ensayado el juguetito de Tigo, arrancamos este viernes 28 de noviembre a las 11 horas Colombia, en vivo, a través de ALTAIR, desde el Parque de Los Deseos [porque allí ya está fijo el Wifi]… Vamos en video por AltairTV[Juiciosa idea de @fabricadecosas] y también por la señal de audio en vivo[si no puede o quiere vernos].
¡Lo cosa pinta bien!. O más bien… esperemos a ver lo que suceda.
El Cabo de la Vela desde el Pilón de Azucar
80 km/h...una canícula loca. ¿Cuándo nos vemos por allá, guajira?
Niño Caimán
Niño Caimán: quisiera creer que tu pose fue casual, pero tal parece que estás entrenado para posar.
Carnaval de Barranquilla
Cambio de lado
De nuevo una vez más camino solo,
de nuevo otra vez más debo esperar a ser absuelto por mi corazón, o tal vez por la razón,
de nuevo, al igual que muchas veces, las mismas calles con la misma gente,
la misma ropa de otras ocasiones,
la misma mirada resentida,
el mismo eco extraviado que atraviesa estos híbridos paisajes de cemento
las mismas canciones
las mismas sensaciones,
los mismos ojos que miran al otro,
los otros ojos que miran al mismo,
tanta gente programada para pasar a la misma hora y por el mismo sitio que pasaron ayer y pasarán mañana,
tanta gente habitando este paraíso poblado por antropófagos que no hablan: atacan.
de nuevo otra vez más debo esperar a ser absuelto por mi corazón, o tal vez por la razón,
de nuevo, al igual que muchas veces, las mismas calles con la misma gente,
la misma ropa de otras ocasiones,
la misma mirada resentida,
el mismo eco extraviado que atraviesa estos híbridos paisajes de cemento
las mismas canciones
las mismas sensaciones,
los mismos ojos que miran al otro,
los otros ojos que miran al mismo,
tanta gente programada para pasar a la misma hora y por el mismo sitio que pasaron ayer y pasarán mañana,
tanta gente habitando este paraíso poblado por antropófagos que no hablan: atacan.
El camino de Ezequiel.
Recordando a Tarantino...(y a el Antiguo Testamento)
Ezequiel 25:17
"El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos.
Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del Valle de la Oscuridad porque es el auténtico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos.
Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos, y tu sabrás que mi nombre es Yahvé cuando caiga mi venganza sobre ti."
Pedaleando
Panameña: vieras que cuando venías a toda prisa no te vi los colores. un beso que te debo.
SALVEMOS A TELEANTIOQUIA
Compañeros:
Les presento una denuncia ajena a la cual me adscribo. Una radiografía decadente de un cadáver andante llamado Teleantioquia en donde se dan cita los más deplorables vicios politiqueros.
Admiro a sus profesionales y técnicos y respeto algunos de sus programas, pero la verdad caímos en la inmunda con este medio regional, que como recordarán es el único que lleva a las apartadas y escarpadas geografías antioqueñas una imagen de lo que pasa en la realidad...comandada (porque es todo un comandante) por un gobernador que quiere mediatizar su mandato.
Admiro a sus profesionales y técnicos y respeto algunos de sus programas, pero la verdad caímos en la inmunda con este medio regional, que como recordarán es el único que lleva a las apartadas y escarpadas geografías antioqueñas una imagen de lo que pasa en la realidad...comandada (porque es todo un comandante) por un gobernador que quiere mediatizar su mandato.
Repito, el texto no es mío pero lo pueden consultar también en: http://snurl.com/5f59l
***
***
Hay momentos en la vida, en los que callar se convierte en culpa y hablar en una obligación. Un deber civil, un desafío moral, un imperativo categórico del que uno no se puede evadir” Oriana Fallaci.
Algo debemos hacer por salvar uno de los grandes patrimonios que tiene Antioquia: TELEANTIOQUIA.
En la medida de lo posible trataremos de ir creando conciencia entre nuestros compañeros y en la comunidad, de la importancia que tiene TELEANTIOQUIA para los antioqueños. De momento lo haremos a través de los medios virtuales y esperamos en un futuro no muy lejano, poder hacerlo abiertamente, ya que no queremos que haya vetos a nuestra universidad y que se cierren las puertas a las prácticas o a empleos a nuestros compañeros o a nosotros mismos.
En la medida de lo posible trataremos de ir creando conciencia entre nuestros compañeros y en la comunidad, de la importancia que tiene TELEANTIOQUIA para los antioqueños. De momento lo haremos a través de los medios virtuales y esperamos en un futuro no muy lejano, poder hacerlo abiertamente, ya que no queremos que haya vetos a nuestra universidad y que se cierren las puertas a las prácticas o a empleos a nuestros compañeros o a nosotros mismos.
Creemos que es necesario que todos los antioqueños hagamos una campaña para rescatar a TELEANTIOQUIA de la mediocridad en la que se haya sumido. Es que da tristeza ver la programación que ofrece, lo único rescatable es HORA 13, POR LAS BUENAS y TELEANTIOQUIA GLOBAL y algunos eventos deportivos que transmiten, porque por lo demás, no hay de que hacer un caldo. El canal se volvió el medio de comunicación del gobierno departamental, al gobernador lo vemos hasta en la sopa. Marcela Baena es a la vez presentadora del Gobernador y presentadora del noticiero. TELEANTIOQUIA NOTICIAS perdió la poca independencia que tenia, al punto que se le debiera cambiar el nombre por el de TELEGOBERNACION NOTICIAS.
La programación de TELEANTIOQUIA es una colcha de retazos. Parece ser que sigue los caprichos de un fantasma o algo por el estilo. Se han olvidado de lo que debe ser un canal publico de televisión en el sentido de educar a los ciudadanos.
Programas de corte eminentemente comercial que en nada contribuyen a la formación de los antioqueños: EL HOMBRE DE LA CASA, LAS 3 GRACIAS, EL DIARIO DE DIANA.
Programas institucionales al servicio del gobierno de turno como LUZ VERDE, CONCEJOS COMUNALES, CABILDOS MUNICIPALES, MANOS LIMPIAS, LA PERSONERIA TV, ACTOS Y DECISIONES etc, no deben formar parte de la programación de un canal regional. Este tipo de programas deben pasar por el canal institucional. Nos dirán entonces que es que dicho canal no existe a nivel regional. Pues entonces créenlo, pero el canal regional no es para eso. Así de simple. Y si no dígannos, quien con dos dedos de frente está dispuesto a sentarse a ver un programa como MANOS LIMPIAS?
EL CANDIL, la combinación imperfecta entre la cultura, representada por Néstor Armando Álzate y la “bonitura” e ignorancia rasa de Juan David Posada, impuesto ahí por el Director del canal por ser de su familia. MUSINET nada que despega, especialmente los viernes, que mamera soportarnos a Carlos Alberto Ríos y a Mauricio Pérez: le pone más energía un purgado. Ojala que con Sara Tobón mejore la cosa de lunes a jueves porque tiene la vitalidad y la frescura que se necesita.
Programas como EL VENTANAL DE LOS RECUERDOS (Gobernador, sabemos que el presentador es muy amigo suyo, pero eso no justifica que los televidentes tengamos que soportar tal esperpento), EL SUPERDEBATE, 45 MINUTOS, SERENATA, MANOS LIMPIAS, LOS CABILDOS MUNICIPALES, LA PERSONERIA TV, ACTOS Y DECISIONES, EN TELA DE JUICIO, LUZ VERDE, y muchos otros no dan sino ganas de llorar. Y eso sin mencionar las películas de los domingos y festivos, de las cuales hay poco que rescatar.
Hasta programas que hemos defendido en otras ocasiones, están cayendo en una monotonía preocupante que de seguro se ve reflejada en los bajos niveles de audiencia: CAJA DE SORPRESAS, ARTE Y CIA y RELATOS DE VIAJE.
Rescatables: ENLACE por su servicio a la comunidad, SIN RODEOS por su frescura y apoyo a los grupos juveniles y, MÁS QUE PIEL, TODO QUEDA EN FAMILIA, HABLEMOS DE SALUD, UNA VENTANA A LA VIDA por su aporte educativo en una hora difícil para la televisión. Bien por las transmisiones deportivas, aunque cansa que solo se tenga un “experto” (Jhon Jairo Osorio) para todos los deportes y, cuidado, que no todos los deportes son para televisión. Ahora que no nos vayan a salir con el campeonato departamental de tejo.
Felicitaciones a POR LAS BUENAS, TELEANTIOQUIA GLOBAL (lástima el horario) y a HORA TRECE; sin dudas de lo mejor de TELEANTIOQUIA.
Son muchos los comentarios que quisiéramos emitir de la innumerable cantidad de programas que tiene TELEANTIOQUIA, pero por el momento dejémoslo así.
Creemos que TELEMEDELLIN en muchos aspectos le lleva la delantera a TELEANTIOQUIA. Vale la pena que las personas de programación, si es que aun tienen alguna capacidad de maniobra, se den una pasadita por la programación de TELEMEDELLIN, y hasta de TELEVIDA para que vean como es que se programa un canal. No como una colcha de retazos.
Pero que se puede esperar de una empresa donde no se trabaja en armonía, el canal de un tiempo para acá, se volvió un infierno para trabajar, el ambiente laboral es de lo peor, los despedidos injustificados o las “renuncias voluntarias” son el pan de cada día y cualquier nuevo nombramiento se hace desde la gobernación. La gente vive bajo constantes amenazas de parte del director general, al punto que las mismas las hace en público (aún hasta en programas de tv) dejando en evidencia a los pobres empleados.
Para no ir muy lejos, hace poco en el programa EL HOMBRE DE LA CASA, el mismo director contestando a la pregunta de que para cuando estaba la nueva pagina web del canal, contestó sin dársele nada y con una sonrisa malvada: él (el empleado) ya sabe “que tiene plazo hasta el 31 de diciembre”. Eso es inconcebible. La responsabilidad es de él y solamente de él, otra cosa es que delegue internamente.
Para no ir muy lejos, hace poco en el programa EL HOMBRE DE LA CASA, el mismo director contestando a la pregunta de que para cuando estaba la nueva pagina web del canal, contestó sin dársele nada y con una sonrisa malvada: él (el empleado) ya sabe “que tiene plazo hasta el 31 de diciembre”. Eso es inconcebible. La responsabilidad es de él y solamente de él, otra cosa es que delegue internamente.
Nos cuentan que situaciones similares se viven permanentemente en el canal, amenazas van, amenazas vienen: “Usted ya sabe lo que le pasa si no cumple” es su expresión preferida.
A propósito de la pagina web, esa si que da tristeza. La de cualquier canal comunitario es mejor. Las comparaciones son odiosas, pero miren la pagina de TELEMEDELLIN, da gusto, y con noticiero en video y las noticias en texto.
La principal actividad del director, aparte de la politiquería que es su segunda actividad, es sentarse en su escritorio a controlar a través de unas cámaras que dan hacia la entrada principal, el horario de ingreso de los empleados y ay de que quien se pase un minuto o dos del tiempo establecido para la entrada. Inmediatamente pasa un memorando publico con amenaza incluida recordándoles que el ingreso es a las 7 y 30 y no a las 7 y 31. Ah?
Señor director, entendemos que usted es una persona inexperta en estos menesteres de administrar empresas, que a usted lo nombró el gobernador, más por amiguismo que por competencias profesionales, pero el más mínimo sentido común le debe decir que estar vigilando la entrada de los empleados no es función de un director. Sabemos que usted antes de llegar a TELEANTIOQUIA manejaba un club de ciclismo y que todo el personal a su cargo era una secretaria. Es posible que esto le esté quedando grande. Que esto es para usted como pasar del barrio San Crispín al Poblado. Pero bueno, usted ya esta ahí, haga un esfuerzo por administrar bien lo que es de todos los habitantes de Antioquia.
Definitivamente el nombramiento de los administradores de las entidades públicas y con mayor razón de los medios de comunicación públicos (no solo TELEANTIOQUIA sino también TELLEMEDELLIN), es necesario que se haga luego de un proceso de selección riguroso entre personas de alto nivel, con experiencia en medios de comunicación, con recorrido administrativo, etc. Una selección con base en la meritocracia, vigilado por la Cámara de Comercio u otro ente independiente, sería la solución.
TELEANTIOQUIA es una de las empresas más amadas por los antioqueños y también por muchos colombianos por lo que quien esté al frente de sus destinos debe ser una persona con todas las cualidades humanas y profesionales que permitan garantizar su desarrollo. TELEANTIOQUIA es un patrimonio público, lo que significa que es de todos nosotros y como medio de comunicación de TODOS, no debe estar contaminada de politiquería y no debe ni puede ser considerada como un instrumento propio de un gobierno de turno, por mucho que la Gobernación de Antioquia sea su mayor accionista.
Señor Gobernador, de usted depende en gran medida que retomemos el camino correcto e invitamos a todos los antioqueños a expresar sus opiniones al respecto y a cerrar filas alrededor de nuestro canal TELEANTIOQUIA.
¡Salvemos el canal de la politiquería, la corrupción, la mediocridad, del mercantilismo salvaje y el servilismo!
AYUDANOS A DIFUNDIR ESTE MENSAJE.
********************************************
Evidentemente este análisis es muy exhaustivo y estoy de acuerdo con él en muchos aspectos. Hay otras cosas que hasta ahora para mí eran desconocidas. Lo que sí me gustaría saber es quién o quiénes están detrás de esta campaña, pues sería bueno que no se quedara como un simple panfleto. Tiene argumentos muy sólidos, de gente que conoce muy bien el medio, así que sería provechoso que pusieran la cara, no con ánimo de cazar peleas con los implicados sino de presentar propuestas a quienes realmente corresponde con el fin de debatir y mejorar el canal, que indiscutiblemente es patrimonio de todos los antioqueños.
Un favor: No invadan este blog ni mi correo con este mensaje. Una sola vez es suficiente.
"Óscar"
DE LA SALVACIÓN QUE REGALAN LOS NAIPES
Por
Andrés Raigosa
raigohead@hotmail.com
“Mientras haces bellos discursos, soy cortado en pedazos. Me das de comer a los leones, un balance delicado...soy como un plato giratorio” Radiohead
Demasiado ruido. Mucho, diría sino proviniera de mi cabeza.
La luna se asoma tímida, rompiendo el cielo lleno de luces naranja. Brilla, casi virgen.
Las luces decembrinas chisporrotean por el valle como los salmones que saltan río arriba para morir mientras se reproducen.
La multitud dialoga. Existe. Murmuran como insectos. La noche bien puta de Medellín se balancea entre la música parrandera de Guillermo Buitrago y el tarareo de un borrachín que camina describiendo una elipse sobre el largo corredor de Carlos E. Restrepo.
Demasiado ruido. A mi lado dos mujeres bien vestidas de negro, juegan a las cartas, como lo hace la muerte con la noche. Una de ellas sonríe dejando ver su malicia poco indígena y más bien anglosajona. Se concentra tocando su barbilla. La otra con ojos de leche, sigue el juego como quien ve llover.
A la calle la orino y me sigue amando, a la música la amo, sin esperar recibir ni un mal consejo.
La mujer que juega cartas acaricia la victoria. Está ebria. Habla a su compañera de juego no menos elegante mirando los naipes ya viejos.
Los bastos del poder acreditan la victoria. Los reyes reclaman la corona, dice una.
La reina posee las gracias benditas, solo otorgadas a las mujeres al principio de los tiempos, susurra su acompañante.
Medellín no duerme. Se mece furiosa en sus calles mientras dopa a sus ancianos con formol y alimenta a sus jóvenes con leyes burócratas contra el terrorismo. Los niños duermen abrazando su televisor. Dulces sueños.
Un señor ríe como hiena loca en los alrededores. El eco golpea entre los árboles que custodian la biosfera de este complejo urbanístico de clase media. Su risa asfixiante rebota en las mesas de aluminio de un restaurante que atiende a los comensales ocasionales día y que de noche se convierte en refugio de músicos y poetas ebrios que retan a los transeúntes que pasean sus perros y edifican el cuerpo ideal con ejercicios atléticos.
La compañía me resultaría inútil. No tengo nada que decir y, ante cualquier pregunta no tendría nada que responder. Nada que declarar. Sólo un silencio prolongado que podría terminar en una risa ocasional que remediara el estar solo.
Aquella risa se vuelve más fuerte, como quien prefiere evitar los resentimientos de una vida infértil. ¿De qué podría reírme como lo hace aquel hombre?, ¿de quién? La risa me traspasa.
Tal vez es una serenata para su amada, quien en unos minutos saldrá a su ventana vestida de blanco, sonriendo. Una serenata de risa.
Todos aquí están tan preocupados en vivir y adorar a sus dioses y sus muertos, en conocer a Papa Noel, en brindar por todos los amigos y dedicarles una canción de cuna, en vivir rápido, en morir sin ver la muerte jugando naipes... y en existir.
Un concierto de grillos enluta la noche. Reclaman el territorio que los seres humanos han violado hace centurias, reclaman respeto por sus derechos “humanos”, reclaman su herencia, reclaman esta ciudad con techos naranja invadida por los hombres sedentarios, que viven sin sentir y piensan tan rápido como se les permite.
Es fácil hacer un concierto con dos cuerpos y reproducirse constantemente como los grillos noctámbulos.
La música invade sutil, el ambiente nocturno. “Sexo fácil y películas tristes, ayúdame a estar donde pertenezco”, grita el borrachín como pidiendo ayuda. Su cuerpo ya ha dibujado bastantes elipses como para describir diferentes líneas tangenciales en el suelo. Podríamos decir que el amor le ha hecho eso por apostar más de lo que debía en un sencillo juego de naipes.
Se abren las apuestas, alguien siempre pierde.
Una anciana harapienta se acerca a los sedentarios transeúntes reclamando unas monedas. La abraza el Santo Rosario y un megáfono.
-Ya he sembrado bastante, es hora de recoger como dice Cristo...como la semilla que cayó en los espinos y no pelechó y como aquella que cayó en tierra fértil...cada árbol se reconoce por sus frutos...los otros serán cortados para que otros nuevos rediman su espíritu...
Grita la anciana amplificando estereofónicamente la palabra del señor (¿qué hubiese hecho Cristo con un aparato así?).
-Hermanos la salvación solo vale las monedas que me quieran dar, dice la fanática.
Replica para presionar los ingenuos. Quiere venderles la salvación por unos pesos e hipotecarle el cielo a los pecadores a nombre de las benditas ánimas de purgatorio. Le doy unas monedas a ver si dios se acuerda de una vez de mi alma marchita y me regala un espacio fértil en Norteamérica, de donde fotocopiaron el cielo.
Los pechos de esta anciana resandera elevan el escudo de Coca Cola, son dos montes tenues que presionan a los bolsillos de los reos, los niños y los tontos que escuchan el mensaje. El rosario señala el suelo como un péndulo. Todos se conmueven y como yo, prefieren asegurar su paso a la segunda ronda. Esa es la única manera de “sentir de verdad”.
Las luces de la ciudad opacan las estrellas y la luna tímida prefiere el anonimato a ser regalada por un enamorado.
Demasiado ruido para estar solo. Los mismos ojos me observan sobre mi hombro. Es inevitable ocupar un lugar en el espacio y jugar este juego que debería perder. Todos jugamos todo el tiempo. Todos perdemos, todos nacemos para apostarle a algo, tal vez a la muerte...
Los insectos le cantan al cielo naranja de la ciudad. Me piden que me una a ellos y su música. También me piden que reproduzca entre sus orgías artísticas para protestarle al creador por su megáfono que compiten con nuestro canto. Acepto sin resignación. Es mejor ser escuchado que visto. Empieza el concierto. Un as de corazón contra un rey de bastos. Mozart no debió haber nacido.
La verdad… pero viva
Hoy me arde la garganta. Llevo días escuchando, leyendo y amedrentándome con las historias de las desapariciones en Colombia. No dejan de venir a mis recuerdos imágenes de los desaparecidos en Chile, Argentina, España a manos de las dictaduras más crueles que ha conocido la humanidad y… que hoy apenas piensan pagar sus crímenes en el ocaso de sus vidas.
Hoy me arde más que nunca cuando escucho por diferentes medios (radiales) los testimonios de decenas de familiares que perdieron a sus hijos, primos, esposos y hermanos…familias que tienen la verdad sepultada en fosas comunes y esperanzas muertas…muy muertas de saber la verdad.
Hoy, estas familias no han elaborado sus duelos (para eso se necesitan el cuerpo y una verdad) ni una certeza de que sus seres queridos están muertos. No una incertidumbre mezclada con impunidad. Una costumbre tan Colombiana como la mazamorra y que sufre de un síndrome de negación por el reelegible de Uribe Vélez, el siempre candidato que “todo lo ve”.
Algunos de ustedes creerán que estoy hablando de un tema que ya nos tiene acostumbrados...cansados…Pero espere, tengo algo que contarle…
Hoy me arde más que nunca pues hace poco me encontré con un personaje que defiende profesionalmente las “Fuerzas de la Patria”.
Este fulano violó algunos sus secretos profesionales y se despachó con verdades ante mis preguntas…
“Los generales de la patria piden ´Litros de sangre´…piden resultados positivos que vienen desde la presidencia, pasan por la cúpula de generales y se ejecutan en los batallones”, así las cosas, esto es más que una verdad a gritos:
No sólo los narco-paramilitares y los guerrilleros desaparecen, sino que el ejército (como buen mandadero) busca a civiles desempleados de ciudades como Soacha en Cundinamarca para ponerles un uniforme y llevarlos con mentiras a la selva para matarlos con tiros en las sienes y entre las cejas…mientras ruegan por sus vidas.
“Les ponen (una vez dados de baja) las armas en las manos para que conserven sus huellas, más tarde los parten en pedazos”, dice mi fuente.
Luego los entierran en fosas comunes y salen como numeritos en los informes que la presidencia presenta en entrevistas alquiladas en RCN (con Vicky Dávila) o en concejos comunales pantalleros, para luego mandarles a sus amigos en Estados Unidos resultados para que nos hagan un TLC.
No les puedo negar, escribiendo esto algo de miedo me ataca, pero me gana el ardor.
Hoy Amnistía Internacional grita diciendo que en Colombia la impunidad es ley. Cito: “El año pasado, al menos 190 personas fueron víctimas de desapariciones forzadas a manos de las fuerzas de seguridad y los paramilitares, o se encuentran en paradero desconocido después de ser secuestrados por la guerrilla”.
Hoy me arde más que nunca pues hace poco me encontré con un personaje que defiende profesionalmente las “Fuerzas de la Patria”.
Este fulano violó algunos sus secretos profesionales y se despachó con verdades ante mis preguntas…
“Los generales de la patria piden ´Litros de sangre´…piden resultados positivos que vienen desde la presidencia, pasan por la cúpula de generales y se ejecutan en los batallones”, así las cosas, esto es más que una verdad a gritos:
No sólo los narco-paramilitares y los guerrilleros desaparecen, sino que el ejército (como buen mandadero) busca a civiles desempleados de ciudades como Soacha en Cundinamarca para ponerles un uniforme y llevarlos con mentiras a la selva para matarlos con tiros en las sienes y entre las cejas…mientras ruegan por sus vidas.
“Les ponen (una vez dados de baja) las armas en las manos para que conserven sus huellas, más tarde los parten en pedazos”, dice mi fuente.
Luego los entierran en fosas comunes y salen como numeritos en los informes que la presidencia presenta en entrevistas alquiladas en RCN (con Vicky Dávila) o en concejos comunales pantalleros, para luego mandarles a sus amigos en Estados Unidos resultados para que nos hagan un TLC.
No les puedo negar, escribiendo esto algo de miedo me ataca, pero me gana el ardor.
Hoy Amnistía Internacional grita diciendo que en Colombia la impunidad es ley. Cito: “El año pasado, al menos 190 personas fueron víctimas de desapariciones forzadas a manos de las fuerzas de seguridad y los paramilitares, o se encuentran en paradero desconocido después de ser secuestrados por la guerrilla”.
¿A dónde van estos desaparecidos? ¿Quién pide los litros de sangre? Quién investiga los falsos positivos y a los militares, ¿Los mismos militares?
Lo más vergonzoso es que don Huevo (José Obdulio Gaviria) Asesor presidencial dice que esto no es real, que es un espejismo…”que no hay desplazados que hay migrantes”…pues hoy los numeritos dicen que “En los últimos 20 años, entre tres y cuatro millones de colombianos se han visto obligados a abandonar sus hogares. El índice de desplazamientos internos de Colombia es el segundo más alto del mundo, después del de Sudán”.
Hay que desenterrar los muertos que mataron estos carniceros que piden litros de sangre, y con ellos sacar la verdad viva.
Hay que señalar a los que matan y ponerlos a la luz, decirles… “son ustedes y sus jefes también” y así como la señora del DAS renunció por perseguir la oposición por mandado del Presidentico, que alguien allá arriba asuma la responsabilidad de matar a esta gente y de echarlos al olvido en una fosa como unos delincuentes sin nombre…sin madre y sin alma…pues desaparecidos, espionajes, asesinatos a sindicalistas, acoso a los indígenas, beneficios indiscriminados a la empresa privada, robo a los corteros de caña, beneficios a los paras, tanques para los militares e invasiones a otros países nos tienen ciegos porque los pocos avances del gobierno y los noticieros de 3 pesos (incluyendo novelas y dramatizados de bajo presupuesto) no nos dejan pensar.
Hay que señalar a los que matan y ponerlos a la luz, decirles… “son ustedes y sus jefes también” y así como la señora del DAS renunció por perseguir la oposición por mandado del Presidentico, que alguien allá arriba asuma la responsabilidad de matar a esta gente y de echarlos al olvido en una fosa como unos delincuentes sin nombre…sin madre y sin alma…pues desaparecidos, espionajes, asesinatos a sindicalistas, acoso a los indígenas, beneficios indiscriminados a la empresa privada, robo a los corteros de caña, beneficios a los paras, tanques para los militares e invasiones a otros países nos tienen ciegos porque los pocos avances del gobierno y los noticieros de 3 pesos (incluyendo novelas y dramatizados de bajo presupuesto) no nos dejan pensar.
Hoy me pregunto…por qué tanta publicidad de un deber…es el deber de un gobierno brindar seguridad... sí. ¿Es ese el logro? ¿Alcanzar un deber que es una obligación? Y claro, ponerle el apellido “democrática”…desgastando más la imagen de la democracia ante el colombiano promedio que piensa que lo único que puede escoger es un presidente vitalicio ¡PLOP!
Y después seguir insistiendo en adjudicarle a Corazón de Jesús este país…y seguir sentándose con la iglesia católica a la diestra violando aun más la diversidad de credos….me digo...hay que hablar, pero más que eso…Tomar posición y señalar…no olvidar... y recordar los errores para el bien de todos… porque si de arriba siguen pidiendo litros de sangre y falsos positivos, mañana será usted, amigo lector quien caiga en la trampa de una política del terror, pues no hay industria más rentable que el miedo.
“El 26 de octubre de 2007, tropas del Batallón de Ingenieros «Agustín
Codazzi», del Batallón de Infantería «Batalla de Pichincha», del
Batallón de Alta Montaña, del Batallón de Contraguerrillas Número 3, y
unidades móviles de las fuerzas especiales –todos ellos integrados en la III
Brigada– iniciaron una operación militar en la región montañosa del
municipio de Corinto, departamento de Cauca, específicamente en El Jagual,
Santa Rosa, La Cominera, El Descanso, San Luis Arriba y Guacas. Entre el 2
y el 4 de noviembre de 2007, las mismas tropas exigieron a las familias de la
zona que les comprasen alimentos, pero éstas se negaron. El 5 de noviembre
algunos soldados visitaron la casa de la familia Canas en El Jagual. En su
interior se encontraban Rosalía Peteche, embarazada, y Ceferino Canas con
sus dos hijos pequeños. La familia afirma que los soldados les robaron
algunos utensilios para cocinar, huevos y algo de dinero. Cuando Ceferino
Canas preguntó a los soldados por qué lo hacían, éstos prendieron fuego a
sus ropas y las de su familia. Según informes, luego intentaron golpearlo pero
Rosalía Peteche intervino para impedirlo.
Finalmente los soldados se marcharon. Entonces se dirigieron a la casa de Raúl Muñoz, donde la
emprendieron a patadas con Ilvanover Moreno Restrepo y lo acusaron de
pertenecer a la guerrilla. Le ordenaron que saliera de la casa y la destrozaron.
Mientras permanecieron allí propinaron patadas y amenazaron a Jairo
Trochezl; también le dijeron que cuando ellos se marcharan de la zona,
llegarían los «mochacabezas», es decir, los que cortan cabezas, un
eufemismo para referirse a los paramilitares".
Entérese por algunos medios y periodistas que sí investigan y que tienen argumentos:
http://subterraneabogota.blogspot.com/2008/10/el-rostro-macabro-del-narco-ejrcito-de.html (Vía Juanpablo)
Al Cesar lo que es del Cesar
En el fondo, parece que lo divino está un poco turbio y lo terrenal lleno de paracos.
Mirándome.
Cuando las lágrimas se secan vienen los suspiros de Mailén, que no paró de lloriquear cuando su madre se fue a servir almuerzos para los turistas ocasionales en el Palenque de San Basilio en Bolívar.
A priori
Antes viene siempre comiéndome. Maldición. Suben por la ventana extrañas formas y empiezan a pedir perdón…para nada, hoy no hay mercado, no hay banda y la vida se compuso al verte volver de lejos. Cuanto nos divertimos al alba! Cuanto le debemos al fisco! Huye mientras cuento. Cuatro, cinco, seis. Pi.
Entonces al final una orda de gente persigue lo uno debería perseguir y uno se queda parado al borde la carretera pidiendo un aventón al más allá porque uno se lo impide por educación. Igual que poner los codos sobre la mesa. Buenos días.
Maltratando "A Wolf at the Door" de Radiohead
Arrástralo fuera de la ventana.
Arrastrando tu cadáver cantando te extraño. Serpientes y escaleras. Da vuelta la tapa, afuera aparece el maleante te pega en la cabeza te acuchilla en la nuca te patea los dientes...dedales de acero para los pies... se roba tus tarjetas de crédito párate, toma la pistola, toma los huevos ponte el flan en la cara, el flan en la cara, el flan en la cara, baila maldito baila maldito no te atrevas, no te atrevas no te pongas el flan en la cara tómalo con el amor que llega saboréalo con un poco de sal llévaselo al cobrador de impuestos déjame volver, déjame volver prometo ser bueno no mires en el espejo la cara que no puedes reconocer ayúdame a llamar al doctor ponme dentro Mantengo al lobo lejos de la puerta pero me llama me llama por teléfono me dice que de cualquier forma me va a arruinar secuestrará a mis hijos si no pago el rescate pero nunca los verési llamo a la policía Caminando como una grúa gigante y con mis ojos de rayos-x te desnudo en un pequeño mundo apretado y estás en la lista? esposas sustitutas y quiénes somos para quejarnos?
Inversiones y proveedores, inversiones y proveedores, esposas frías y amantes esposas frías y diarios dominicales pueblerinos en primera clase no saben que hemos nacido Solo saben que alguién más va a venir y limpiaránacidos y criados para hacerlo oh, desearía que te levantes lo tomes, te levantes, lo tomes y apagues la cinta.
Arrastrando tu cadáver cantando te extraño. Serpientes y escaleras. Da vuelta la tapa, afuera aparece el maleante te pega en la cabeza te acuchilla en la nuca te patea los dientes...dedales de acero para los pies... se roba tus tarjetas de crédito párate, toma la pistola, toma los huevos ponte el flan en la cara, el flan en la cara, el flan en la cara, baila maldito baila maldito no te atrevas, no te atrevas no te pongas el flan en la cara tómalo con el amor que llega saboréalo con un poco de sal llévaselo al cobrador de impuestos déjame volver, déjame volver prometo ser bueno no mires en el espejo la cara que no puedes reconocer ayúdame a llamar al doctor ponme dentro Mantengo al lobo lejos de la puerta pero me llama me llama por teléfono me dice que de cualquier forma me va a arruinar secuestrará a mis hijos si no pago el rescate pero nunca los verési llamo a la policía Caminando como una grúa gigante y con mis ojos de rayos-x te desnudo en un pequeño mundo apretado y estás en la lista? esposas sustitutas y quiénes somos para quejarnos?
Inversiones y proveedores, inversiones y proveedores, esposas frías y amantes esposas frías y diarios dominicales pueblerinos en primera clase no saben que hemos nacido Solo saben que alguién más va a venir y limpiaránacidos y criados para hacerlo oh, desearía que te levantes lo tomes, te levantes, lo tomes y apagues la cinta.
¡Un, dos, tres...por la gorda!
Pasiando por Medellín uno se toma el tiempo de pensar a cada rato. Los ambientes se vuelven paisajes y los paisajes se vuelven objeto de reflexiones de todos los tipos...
En esta ocasión, mi amigo personal y cercano compañero de trabajo, el bien conocido Yan Camilo Vergara, escribe unas buenas líneas sobre una gorda. Otra razón para gugliarlo.
En esta ocasión, mi amigo personal y cercano compañero de trabajo, el bien conocido Yan Camilo Vergara, escribe unas buenas líneas sobre una gorda. Otra razón para gugliarlo.
Les dejo para que agarren.
Yan Camilo Vergara
yan_camilov@hotmail.com
Cuando Medellín se olvidó de las dieciséis baldosas sobre las cuales colocaron “La Gorda” de Botero, dejó en claro que continuaría invadiéndose a ella misma como la narcisista que no resiste verse menos bella que su reflejo y opta por adornar una y otra vez su apariencia exterior.
-Cinco cuarenta y ocho -¿Qué? ¡Eso qué!, lo hago en chance ¿o qué? –Que faltan doce para las seis hombre –Ah vio que ahora sí le enendí, esos numeritos tan exactos… ¿Va a tomar tintico- Empezando el día y yo estrellado con este viejito que parece salido de un cuento de Tomás Carrasquilla. Es que espere y verá que no exagero:
Después de bajar los ochenta y siete escalones que separan la plataforma del Metro del Parque de Berrio y uno se topa con unas botas blancas de charol, y sube muy despacio la cabeza como asustado, y le parece que las botas se mimetizan con el Jean blanco estrecho, metido con bolsa, y llega hasta una ruana verde, un tabaco, un sombrero costeño y rostro barbado; se da cuenta que sólo puede estar en Medellín, la verdad es que al fondo también se ve la gorda, pero bueno…
-¡Pues sí! hagámosle al tintico- Como todo buen mago criollo este viejito armó su negocio en 3 segundos. Debajo de la ruana sacó 4 termos de tinto, 2 cajas de madera, de esas en las que empacan aguacate y tomate, unos vasitos desechables y listo; el viejito sentado sirviendo tinto.
-¿Qué hace por acá tan temprano juventud?- Pregunta Don Rogelio Velásquez mientras se presenta dándome un apretón de manos muy fuerte. –Pues no Don Rogelio por aquí inaugurándole el negocio hoy Viernes cultural… Silencio sepulcral, pago el tinto y me voy.
200 pesos menos, un quemón en la lengua y mucho frío. Seis cero ocho, otro número para el chance, viejo loco.
Caminando muy despacio bajo el viaducto del metro, es posible encontrarse una moneda de cincuenta pesos, pero de las grandes, a su lado un inmenso tapete humano de pequeños hombrecitos que la ciudad acoge en la noche y excluye en el día.
La aurora llega y es hora de comenzar el turno de celadores de sus vidas, esas mismas que tras la botella de pegante buscan engañar para no sentirse muertos… Uno a uno dejan la corteza de la ciudad como si perdieran la gravedad o alguien, allá arriba, jugara con sus vidas ¿un titiritero tal vez? Saliendo de aquel túnel de cemento, es posible toparse con una calle adoquinada y estrecha, cuatro taxis inauguran la fila que tres minutos después supera los diez, el vaho de la mañana se acompaña por una densa capa de humo del Pielroja sin filtro que comparten los taxistas, el olor a café me hace arder la lengua, como en un vía crucis cada uno empuja su carro apagado.
Uno, dos, tres, cuatro ancianos sostienen a su manera el árbol que comparten recostando sus espaldas. ¡Un momento!, parece que uno de los árboles ya es grandecito y puede erguirse en el arribo de la nueva mañana como un posible resguardo para cualquier transeunte. Sin embargo, aquellos que le practican la orinoterapia a la naturaleza, también madrugan y se ahorran los doscientos pesos del baño que les puede hacer falta para el metro o el bus; una tula azul y la pala aguardan al extasiado sujeto.
Parece que cada uno de los pasajeros humanos del centro decidiera colocarse allí, en cualquier lugar del espacio. Con tan sólo abrir y cerrar los ojos, es posible multiplicar las personas y los carros que van invadiendo el espacio como si dejaras al azar el tiempo presente pero fragmentado y con un lapsus como el pensamiento.
Seis veintitrés de la mañana. Un perro, un gato, tres caballos, un jinete, un niño y su mamá; están gorditos, pero se sienten parte de la ciudad, pertenecen a ella, la representan. Inocentemente envidiadas por los fotógrafos de las cámaras instantáneas, cada escultura de botero se muestra imponente en la imagen de quien la goza como un trofeo de la plaza.
En un instante cada una de las obras, agazapadas en el fuerte que conforman el Palacio de la Cultura, el Hotel Nutibara, la Iglesia de la Veracruz, el Museo de Antioquia y el Metro, nacen para la ciudad como esa nueva cara de la metrópoli que acaba inventarse emergiendo de la noche como un tablero de ajedrez en donde los movimientos están condicionados por la razón y la estrategia.
De esta forma, una mujer se mira en el espejo, un torso continúa sin cabeza y Adán y Eva dan la espalda al sol que les descubre. Un juego de rol en donde la reina y el rey, la luna y el sol actúan para concretar el jaque mate; sólo sucede.
Seis cuarenta y cinco… Y la gorda sigue allá, sola.
Después de una atracada...viene la calma.
Sopresa para los que no sabían de mi antes de este mail. Saludos para aquellos asiduos amigos. Recuerdo a los que están en otros países y añoran esta ciudad.
El día de hoy, exactamente a las 6:12 a.m, este parroquiano se dirigía a la UPB a dictar su acostumbrada cátedra en la Fac. de Comunicación Social. Siempre me voy en mi auto, pero esta vez, con pico y placa, decidí emprender a pie los escasos 700 metros que me separan del aula de clase...hay que aclarar que es el ÚNICO DÍA que voy a pie.
A una cuadra de mi hogar, tres facinerosos me acorralaron y me despojaron de mi teléfono celular dejándome un punzón de puñal marcado en la cintura (un dibujo para los más entendidos en el argot de la calle), y tres puños anatómicamente bien distribuidos en el brazo, abdomen y hombro, cosas de la escuela del hampa, digo yo.
Los facinerosos no contentos con el hurto, me dejaron en el piso mientras huían arengando en contra de mi condición.
Lo mejor está por venir, no se despegue.
Acudiendo a un sentido curioso, le compré a Ramón (el que vende minutos en la entrada de la UPB), unos minutos para llamarme (llamarlos...pues ya era su celular), y curiosear sobre si era posible se me devolviera el teléfono (sí claro), con la sorpresa de que al otro lado parecía que alguien me esperaba.
Transcribo apartes del atracador contestando, agregando detalles de lingüísticos de importancia de color:
"Sos vos gonorrea, pa que sepas tu celular está una chimba.. cuánto te valió pirobo, sabes que..me caiste bien, si quiere nea, se lo devuelvo si me da 200 mil lucas, sino piérdalo"
A lo que conteste diplomáticamente:
"Um, llevo 30 mil en la billetera, si quiere son suyos", acudiendo a una vena creativa y tacaña.
El "artista" agregó:
"Desde acá te estoy viendo, no me salgás con raras que te hubiera robado la billetera perro, si me vas a echar los tombos tengo 3 manes enfierraos que te están esperando".
Al ver lo complejo de su predicamento, le digo que espere mi llamada que le compro el celular.
Total al final terminé por cancelar la línea pero el facineroso parece seleccionó alguno de mis preciados contactos y los está llamando a "saludar", así que absténgase de dar sus datos o de ser amable, que muy seguramente NO SOY YO y si soy, lo sabrá.
Pues bien, a estas horas le pido me envíe su número a donde le quede fácil: mail, blog, teitter, last, feisbukk..para que vuelva a recuperar lo que me duele: haberlo perdido de mi extensa pero importante lista de contactos, la misma que me ha hecho decir "lo importante no es saber, si no saber quién sabe"
Un comentario final:
Medellín no es inseguro! que va!, pero esa percepción si que le está dando "seguridad" a los FACINEROSOS para moverse tranquilamente por las calles.
O simplemente diga como dijo el Sargento Otálvaro cuando me recibió la denuncia (historia aparte): "Es que hay mucha desigualdad social, son pelaos necesitados, que hasta cabeza de familia serán"...sí claro..
Y una denuncia: Los alrededores de las universidades son verdaderos campos de batalla para los incautos y desprevenidos transeúntes estudiantiles, muchos alumnos me han dicho que les han abordado "ex desmovilizados" pidiendo colaboración a su causa, que los están "cuidando"..otros han llegado a clase sin zapatos...atracos por doquier.
Un celular vale huevo, pero este paseo se está poniendo maluco sino denunciamos y hacemos algo, si no somos solidarios y ayudamos cuando vemos a alguien caer en desgracia..como me dijo un tipo en la policía..."el otro podrías ser vos, nea", así que ahí les dejo.
Desde mi hogar le deseo un feliz día y pilas manden el número de contacto.
más información en raigohead.blogspot.com
El día de hoy, exactamente a las 6:12 a.m, este parroquiano se dirigía a la UPB a dictar su acostumbrada cátedra en la Fac. de Comunicación Social. Siempre me voy en mi auto, pero esta vez, con pico y placa, decidí emprender a pie los escasos 700 metros que me separan del aula de clase...hay que aclarar que es el ÚNICO DÍA que voy a pie.
A una cuadra de mi hogar, tres facinerosos me acorralaron y me despojaron de mi teléfono celular dejándome un punzón de puñal marcado en la cintura (un dibujo para los más entendidos en el argot de la calle), y tres puños anatómicamente bien distribuidos en el brazo, abdomen y hombro, cosas de la escuela del hampa, digo yo.
Los facinerosos no contentos con el hurto, me dejaron en el piso mientras huían arengando en contra de mi condición.
Lo mejor está por venir, no se despegue.
Acudiendo a un sentido curioso, le compré a Ramón (el que vende minutos en la entrada de la UPB), unos minutos para llamarme (llamarlos...pues ya era su celular), y curiosear sobre si era posible se me devolviera el teléfono (sí claro), con la sorpresa de que al otro lado parecía que alguien me esperaba.
Transcribo apartes del atracador contestando, agregando detalles de lingüísticos de importancia de color:
"Sos vos gonorrea, pa que sepas tu celular está una chimba.. cuánto te valió pirobo, sabes que..me caiste bien, si quiere nea, se lo devuelvo si me da 200 mil lucas, sino piérdalo"
A lo que conteste diplomáticamente:
"Um, llevo 30 mil en la billetera, si quiere son suyos", acudiendo a una vena creativa y tacaña.
El "artista" agregó:
"Desde acá te estoy viendo, no me salgás con raras que te hubiera robado la billetera perro, si me vas a echar los tombos tengo 3 manes enfierraos que te están esperando".
Al ver lo complejo de su predicamento, le digo que espere mi llamada que le compro el celular.
Total al final terminé por cancelar la línea pero el facineroso parece seleccionó alguno de mis preciados contactos y los está llamando a "saludar", así que absténgase de dar sus datos o de ser amable, que muy seguramente NO SOY YO y si soy, lo sabrá.
Pues bien, a estas horas le pido me envíe su número a donde le quede fácil: mail, blog, teitter, last, feisbukk..para que vuelva a recuperar lo que me duele: haberlo perdido de mi extensa pero importante lista de contactos, la misma que me ha hecho decir "lo importante no es saber, si no saber quién sabe"
Un comentario final:
Medellín no es inseguro! que va!, pero esa percepción si que le está dando "seguridad" a los FACINEROSOS para moverse tranquilamente por las calles.
O simplemente diga como dijo el Sargento Otálvaro cuando me recibió la denuncia (historia aparte): "Es que hay mucha desigualdad social, son pelaos necesitados, que hasta cabeza de familia serán"...sí claro..
Y una denuncia: Los alrededores de las universidades son verdaderos campos de batalla para los incautos y desprevenidos transeúntes estudiantiles, muchos alumnos me han dicho que les han abordado "ex desmovilizados" pidiendo colaboración a su causa, que los están "cuidando"..otros han llegado a clase sin zapatos...atracos por doquier.
Un celular vale huevo, pero este paseo se está poniendo maluco sino denunciamos y hacemos algo, si no somos solidarios y ayudamos cuando vemos a alguien caer en desgracia..como me dijo un tipo en la policía..."el otro podrías ser vos, nea", así que ahí les dejo.
Desde mi hogar le deseo un feliz día y pilas manden el número de contacto.
más información en raigohead.blogspot.com
gOd BleSs HoT cHip!
Hot Chip está de vuelta!!
Para los que no saben bien de lo que hablo...uno de los mejores exponentes del Indie Electro sobre el planeta nos enrolla con su lógica estética muy original...para la muestra un botón!
Para los que no saben bien de lo que hablo...uno de los mejores exponentes del Indie Electro sobre el planeta nos enrolla con su lógica estética muy original...para la muestra un botón!
Cortos cuentos cuentan cosas curiosas (parte 3)
Alma
Acabo de regresar de la vieja oficina de créditos. El joven al otro lado de la mesa me ofreció amplias variedades de bebidas para comprar mi paciencia mientras fingía hablar con alguien importante en su intercomunicador alámbrico. Opté por el café: sabe a montaña, le dije. La humedad me sofocaba.
Traté de parecer amable cuando le expliqué que a pesar de mi salario soy buena persona y que lo que pido no son tantos miles como él cree. Su corbatita delgada parece un minutero...eterno.
La expresión de su rostro cambió radicalmente cuando sumamos mis ganancias; parecía decirme...”¿quién vive con esos peniques?”... y como soy tan buen mentalista le expliqué que realmente es algo sencillo vivir a pesar de los afanes, el lujo y los grandes autos.
Inesperadamente saqué de mi maleta algunas de mis fotos y sus ojos centellearon levemente como si de verdad tuviera alma. De nada sirvió mi gesto enternecedor para comprar puntos adicionales para acceder a mi crédito.
Haciendo un gesto marcial agarré mi sombrero y me levanté sonriendo...pensando en que la iglesia podría ofrecerme más indulgencias, pues no me retraso en los diezmos; pero aquel sujeto inerte lanzó su última puñalada diciéndome...”le quedan años para hacérse un historial...porque a estas alturas... nadie cree en usted”.
Aún sonriendo, regresé lentamente a mi casa, lucubrando sobre aquel suceso...y ahora sentado contemplo la foto a blanco y negro sobre la chimenea donde hace días jugaba a tener alma.
Acabo de regresar de la vieja oficina de créditos. El joven al otro lado de la mesa me ofreció amplias variedades de bebidas para comprar mi paciencia mientras fingía hablar con alguien importante en su intercomunicador alámbrico. Opté por el café: sabe a montaña, le dije. La humedad me sofocaba.
Traté de parecer amable cuando le expliqué que a pesar de mi salario soy buena persona y que lo que pido no son tantos miles como él cree. Su corbatita delgada parece un minutero...eterno.
La expresión de su rostro cambió radicalmente cuando sumamos mis ganancias; parecía decirme...”¿quién vive con esos peniques?”... y como soy tan buen mentalista le expliqué que realmente es algo sencillo vivir a pesar de los afanes, el lujo y los grandes autos.
Inesperadamente saqué de mi maleta algunas de mis fotos y sus ojos centellearon levemente como si de verdad tuviera alma. De nada sirvió mi gesto enternecedor para comprar puntos adicionales para acceder a mi crédito.
Haciendo un gesto marcial agarré mi sombrero y me levanté sonriendo...pensando en que la iglesia podría ofrecerme más indulgencias, pues no me retraso en los diezmos; pero aquel sujeto inerte lanzó su última puñalada diciéndome...”le quedan años para hacérse un historial...porque a estas alturas... nadie cree en usted”.
Aún sonriendo, regresé lentamente a mi casa, lucubrando sobre aquel suceso...y ahora sentado contemplo la foto a blanco y negro sobre la chimenea donde hace días jugaba a tener alma.
Un poema corto para un día con ideas cortas...
Como si se tratara de una nefasta aparición, alguien conjuró en medio de mi día laboral una frase que trajo al paladar una poesía del desaparecido Gonzalo Arango.
La composición resulta ser casi tan efectiva y letal como en el momento de haber sido sentenciada...y al final es tan parecida al color del día de hoy, como las nubes que coronan mi ánimo.
Les dejo una pieza de colección del poeta de Andes, Antioquia, un ser que se inventó la reflexión sobre la nada..
ADIÓS AL NADAISMO
Caído en el limbo espiritual suspiro por nuevos suplicios.
reclútame señor para la salvación o el terror.
los ideales que no cambian la vida corrompen el alma.
el espejo ya no me refleja: me culpa.
Dios mío, sálvame de esta paz difunta.
devuélveme la esperanza y el sufrimiento.
dame fe en una causa aunque sea perdida.
dame todo el fuego que sobró de Sodoma, la sed que incendió tus delirios.
quiero arder, ¡arder!
Dame, Señor, la desesperación de creer y la felicidad de destruirme!
Gonzalo Arango.
La composición resulta ser casi tan efectiva y letal como en el momento de haber sido sentenciada...y al final es tan parecida al color del día de hoy, como las nubes que coronan mi ánimo.
Les dejo una pieza de colección del poeta de Andes, Antioquia, un ser que se inventó la reflexión sobre la nada..
ADIÓS AL NADAISMO
Caído en el limbo espiritual suspiro por nuevos suplicios.
reclútame señor para la salvación o el terror.
los ideales que no cambian la vida corrompen el alma.
el espejo ya no me refleja: me culpa.
Dios mío, sálvame de esta paz difunta.
devuélveme la esperanza y el sufrimiento.
dame fe en una causa aunque sea perdida.
dame todo el fuego que sobró de Sodoma, la sed que incendió tus delirios.
quiero arder, ¡arder!
Dame, Señor, la desesperación de creer y la felicidad de destruirme!
Gonzalo Arango.
Cortos cuentos cuentan cosas curiosas (parte 2)
Cazado
Mientras busco un viejo diario en el ático, encuentro una gran caja cartón llena de carpetas, las cuales, a su vez, están llenas de notas que hice alguna vez sobre la construcción de un kit de punción emocional.
El hallazgo pareció ser providencial: mi vida amorosa está hecha pedazos. Construida completamente a base de medias verdades, intuiciones fabricadas y urgencias vagamente rememoradas, mi vida privada está claramente en desesperada necesidad de reparación. Y alguna vez necesité de un kit de perforación emocional, es en esta coyuntura.
Desafortunadamente necesito localizar muchas partes para construir el kit de perforación, y a pesar de muchas súplicas telefónicas a varias ferreterías, verduleros, encuadernadores, tiendas de papelería y carniceros, no puedo ensamblar el kit.
Miro fuera de la ventana, y noto que un grupo de hojas vuela frente a la casa. Esta vista se añade a mi creciente depresión, y me apresuro a ir al pueblo para buscar activamente las partes que necesito.
Un prestamista llama mi atención. Entro en la húmeda tienda. Le explico mi predicamento al delgado hombre detrás de la reja, y él me enseña una caja que alberga a unos roedores pequeños.
El prestamista me dice que los roedores puede que no reemplacen a mi vida amorosa, pero que me amarán si yo los amo. Y si yo no los amo, ellos me castigarán con sus afilados y puntiagudos dientes.
Sin saber bien el por qué, compré los roedores y me apresuré a mi casa. Una vez allí, les dije cosas dulces y les di leche.
Más tarde regresó mi esposa. Parecía que había vendido con éxito mi viejo diario a un importante editor. Estoy extrañamente imperturbable, pero bien, tengo a mis roedores.
SD
Mientras busco un viejo diario en el ático, encuentro una gran caja cartón llena de carpetas, las cuales, a su vez, están llenas de notas que hice alguna vez sobre la construcción de un kit de punción emocional.
El hallazgo pareció ser providencial: mi vida amorosa está hecha pedazos. Construida completamente a base de medias verdades, intuiciones fabricadas y urgencias vagamente rememoradas, mi vida privada está claramente en desesperada necesidad de reparación. Y alguna vez necesité de un kit de perforación emocional, es en esta coyuntura.
Desafortunadamente necesito localizar muchas partes para construir el kit de perforación, y a pesar de muchas súplicas telefónicas a varias ferreterías, verduleros, encuadernadores, tiendas de papelería y carniceros, no puedo ensamblar el kit.
Miro fuera de la ventana, y noto que un grupo de hojas vuela frente a la casa. Esta vista se añade a mi creciente depresión, y me apresuro a ir al pueblo para buscar activamente las partes que necesito.
Un prestamista llama mi atención. Entro en la húmeda tienda. Le explico mi predicamento al delgado hombre detrás de la reja, y él me enseña una caja que alberga a unos roedores pequeños.
El prestamista me dice que los roedores puede que no reemplacen a mi vida amorosa, pero que me amarán si yo los amo. Y si yo no los amo, ellos me castigarán con sus afilados y puntiagudos dientes.
Sin saber bien el por qué, compré los roedores y me apresuré a mi casa. Una vez allí, les dije cosas dulces y les di leche.
Más tarde regresó mi esposa. Parecía que había vendido con éxito mi viejo diario a un importante editor. Estoy extrañamente imperturbable, pero bien, tengo a mis roedores.
SD
Bienvenidos a Medellín. El Lado de b de un disco. Lo que algunos prefieren no ver (ni oler). Bienvenidos a una fotografía en movimiento de uno de los lugares más tradicionales para los menos tradicionales en el paisaje urbano. Un recorrido por lo NO turístico que marca el inicio de una serie de escritos sobre las ciudades B.
Prepárese para olvidarse de Botero, el Edificio Coltejer, el Pueblito Paisa y el Metro. Hoy no hay guías turísticos.
El Periodista
Donde la flautista dejó sus ratones
“Despegue y aterrizaje. La más vacía sensación. Gente desilusionada aferrada a botellas. Y cuando llegan están tan decepcionados y aplastados como un bicho en el suelo. Caparazones destrozados. Jugos fluyendo. Alas arrancadas. No te pongas sentimental te hace parecer tonto. Un día me van a crecer alas.”
Radiohead
Por
Andrés Raigosa
raigohead@gmail.com
12:00 a.m.
Ninguna cenicienta corre huyendo de la hora. De sus malvadas hermanas. De su príncipe encantado. A las 12:00 a.m, el parque del periodista bañado en el naranja de sus luces, está forrado de personas murmurantes, de conversaciones surreales que hacen que la vida parezca un Picasso, un Dalí, una fábula depredadora en donde la familia, Dios y el trabajo son pequeñeces.
Fin de semana. Los corredores y bancas están abarrotadas de personas que elevan plegarias invocando a Baco, al placer. La marihuana hace elevar un olor fuerte, medicinal, que despierta los sentidos, la agudeza.
A las 12:00 a.m un hippie borracho coge el tambor en que está sentado y empieza a tocarlo al ritmo desentonado de una canción. Sin coordinación, canta una vieja canción de Manu Chao: “Sueño de Solentiname”. Su voz áspera retoma fragmentos dispersos de la lírica. “Soñé la viruela, soñé locura, soñé miedo, soñé saqueo...mundo querido alíviame, del sueño de soletiname...” repite con tono de angustia, de perdida. Se podría decir que está melancólico, drogado, perdido. Nadie le dirige una mirada ni por desprecio ni por compasión. Nadie.
A las 12:00 a.m la música desbordante de los establecimientos contiguos inunda el lugar. Metal, Rock en Español, Salsa y Canción Protesta compiten con el murmullo ensordecedor y abstracto que emerge del concreto. Una fauna de personas desborda la etiqueta callejera y desarrapada de los asistentes: el parque es un barco de “farra” y verbena callejera. Es como si todos estuvieran en una fiesta en la que nadie es el protagonista y todos están invitados. En las manos y bocas brota el vino barato: Pomposo, Luminoso, Glamoroso, Vieja Cabaña, Moscatel. Dulces compañías en una noche fría. Dulces embriagantes que por míseros pesos regalan ratos de ensimismamiento o de desinhibimiento a aquellos personajes que de día suelen pasar inadvertidos en el colegio, en la universidad o en sus casas esperando la mordedura ponzoñosa de la noche y su veneno que corre por las calles, por sus parques.
A las 12:00 a.m los punkeros se detienen de corrillo en corrillo para vender palitos de incienso de colores, de fragancias lavanda y flores que producen la paz que ellos no inspiran al vérseles acercar tan decididamente. Vienen y van entre los corrillos y las hileras de personas que forman círculos deformes sobre las aceras, bancas, escalas y estatuas. Caminan formando elipses sobre el suelo, mareados y modulando inarticuladas palabras que no persuaden a ningún cliente.
Al otro lado de este barco de concreto están ellos, los “gays”, una serie de personajes arreglados y perfumados con fragancias penetrantes que se lanzan besos profundos ante la mirada ya inmune de los habitantes de la noche. Furtivos ante los señalamientos. Es como si hubieran colonizado un lugar, apartados del resto, ocultos del naranja inquisidor de la luz. De la mirada indicativa de algunos que no entienden su naturaleza, su vida. Sus voces delicadas y aterciopeladas superan los murmullos con su delgadez aguda.
A las 12:00 a.m las empanadas, palitos de queso y pasteles de pollo hacen trizas los bolsillos de los hambrientos, de los que sufren de la mal llamada “cometrapo”. El olor los atrae, los envuelve, los hipnotiza, los levanta desde sus asientos de concreto elevándolos a la sublimidad de la grasa y la carne.
El modesto puesto de empanadas expele un olor graso, a la gloria de la gula, a los 200 pesos que vale un trozo de masa y carne. Claro que hay otras opciones y es entrar al Viejo Vapor o al Guanábano, viejos negocios del parque, a solicitar unas papas con ajo, que alborotarán a los pedigüeños que no dudarán en entrar y arrebatarte una papa con un “dele parce” que no acepta negativas.
A las 12:00 a.m una mujer flautista, bella, flaca y con el cabello hasta la cintura, se sienta en un muro para empuñar su arma musical y fusilar a los presentes con una delicada melodía que juega con las orejas, se mete por el cabello y hace cosquillitas en el paladar. La música viaja por el ambiente, rompe las densas nubes verdes de la marihuana, supera el sonido agresivo del metal y se encumbra en los cerebros de los presentes, que como los ratones del cuento acuden al llamado de estas poderosas notas. La sonata suena a indígena, a selva, a río crecido, a humedad tropical. Todos voltean, unos acuden. Los murmullos disminuyen su intensidad. Todos en función de su tonada, interpretada con los ojos cerrados y una dulzura artística. Termina el encanto. Un borracho aplaude y todos vuelven del sopor musical, a la realidad. Aterrizan.
A las 12:00 a.m las nubes cierran el cielo. Las gotas empiezan a precipitarse contra la vegetación del parque. Tímidamente. Nadie se inmuta. Nadie corre. Todos permanecen. El cielo del parque está surcado por alambres con estrellas flotantes. Azules.
Algunos malabaristas y goleros acuden. Sacan sus juguetes y comienzan a experimentar saltos y suertes de malabarismos con objetos que se tiran entre sí. Sus gorros y barbas largas cubren sus rostros. Roban miradas por sus increíbles logros en el manejo de la gravedad. Desafían.
La noche en el centro de la ciudad tiene habitantes singulares, que parecen reconocerse entre sí, como si la vida los hubiera unido por un lazo hasta el alba, hasta que la luz salga y estén obligados a devolverle este parque a la soledad, al teléfono público que dormita bajo el sol, al anciano que vende golosinas y cigarrillos junto al él y a los viejitos leyendo la prensa mañanera. Por ahora la media noche embriaga los sentidos, consume oscuridad. El deseo.
A las 12:00 a.m, la basura esparcida por los recicladores durante el día, mezcla su nutrido olor con el sereno carbónico expedido por los pulmones productivos de la urbe. Los carros despliegan su velocidad a la sombra rutinaria de los semáforos nocturnos que avisan peligro y los neones de los bares y licoreras le cantan a los amantes borrachos que se besan en medio de sus lucubraciones alcohólicas. Es una fiesta donde la anfitriona es la ciudad y donde el poder yace dormido junto a sus billetes, leyes, referendos y reelecciones.
La única ley es la del más fuerte, la ley de saber que todos se han visto pero no se conocen, donde no se sabe qué es lo que llevan en sus jíqueras y morrales aquellos mutantes salidos de ningunaparte, qué miedos o ansiedades somete el alcohol y la droga, que pasiones desencadena el sexo.
A las 12:00 a.m no pasa nada. Las plantas que sobrevivieron al diluvio de botellas vacías se rodean de un humo asfixiante, denso, casi niebla nocturna. Carcajadas y enormes risotadas hacen eco divino. Las mujeres abrazan a sus hombres, y las botellas a sus dueños.
Las diferentes mezclas de mutantes que pululan aquí no se enfrentan: conviven, comparten el mismo aire, toman el mismo vino, viven la misma vida nocturna como una película que se repite cada día al caer el sol. A esta hora nadie podría ser más feliz en cualquier lugar del mundo que el loco que canta con su tambor, que aquellas parejas que se besan como en despedida, que aquella señora de las empanadas recolectando moneditas de 200 o aquel malabarista que logra compartir su acto. A esta hora, nadie podría estar tan triste en el mundo como que aquel niño que espera a que su mamá termine de pedir migajas, que aquel solitario con su radio y su soledad, o aquella señora que mira desde su balcón a “esta generación perdida”.
Una cosa si es cierta y es que ninguno de ellos podría estar en un mejor lugar para mezclar su tristeza y su felicidad momentánea. Para vivir tanto y tan poco. Para oler la noche y su sereno, para detectar las empanadas amarillas, para escuchar el eco de su risa, para exhalar ese porro de marihuana que llena, para separar las melodías ebrias de los músicos de acera que dan conciertos sin boleta, para sentirse acompañado de alguien a quien he visto antes pero ni sospecho quién es.
A las 12:05 a.m empiezan a caer con más frecuencia esas gotas heladas de lluvia. Entonces los corrillos se deshacen, la música se desvanece y las parejas buscan un pedazo de cornisa para guarnecerse. La noche entra a momento definitorio para los intereses de los amigos del calor y pone en jaque las intenciones de más de uno que planeaba explayar su humanidad sobre el piso revocado y caliente del “Periodista”. Ahora los cúmulos de olores se mezclan. Vienen y van con le calor que brota de las aceras, calles y carros. La música metal se atenúa para recibir a los clientes empapados y quejumbrosos por el factor impredecible de la lluvia, mientras otros suficientemente drogados, borrachos o contemplativos se mojan mientras ríen de aquellos que temen a la “naturaleza”, a la vida.
Entonces un mutante de esos peludos y estregados por la vida dice repetitivamente: “a estos parques no les falta sino tener techo” y las cenicientas empiezan a aparecer entre la lluvia para correr hasta sus casas, y el agua y su olor a polvo espantador, empieza a aplaudir con sus gotas esa retirada masiva, como si la fiesta hubiese concluido felizmente.
Pero nadie sabe, porque mañana también anochecerá y los ratones que aquella flautista encantó con su música selvática, regresarán para sentarse y murmurar, reír, besar, tomar, fumar y esperar los primeros buses del día y desaparecer así, con la luz.
Prepárese para olvidarse de Botero, el Edificio Coltejer, el Pueblito Paisa y el Metro. Hoy no hay guías turísticos.
El Periodista
Donde la flautista dejó sus ratones
“Despegue y aterrizaje. La más vacía sensación. Gente desilusionada aferrada a botellas. Y cuando llegan están tan decepcionados y aplastados como un bicho en el suelo. Caparazones destrozados. Jugos fluyendo. Alas arrancadas. No te pongas sentimental te hace parecer tonto. Un día me van a crecer alas.”
Radiohead
Por
Andrés Raigosa
raigohead@gmail.com
12:00 a.m.
Ninguna cenicienta corre huyendo de la hora. De sus malvadas hermanas. De su príncipe encantado. A las 12:00 a.m, el parque del periodista bañado en el naranja de sus luces, está forrado de personas murmurantes, de conversaciones surreales que hacen que la vida parezca un Picasso, un Dalí, una fábula depredadora en donde la familia, Dios y el trabajo son pequeñeces.
Fin de semana. Los corredores y bancas están abarrotadas de personas que elevan plegarias invocando a Baco, al placer. La marihuana hace elevar un olor fuerte, medicinal, que despierta los sentidos, la agudeza.
A las 12:00 a.m un hippie borracho coge el tambor en que está sentado y empieza a tocarlo al ritmo desentonado de una canción. Sin coordinación, canta una vieja canción de Manu Chao: “Sueño de Solentiname”. Su voz áspera retoma fragmentos dispersos de la lírica. “Soñé la viruela, soñé locura, soñé miedo, soñé saqueo...mundo querido alíviame, del sueño de soletiname...” repite con tono de angustia, de perdida. Se podría decir que está melancólico, drogado, perdido. Nadie le dirige una mirada ni por desprecio ni por compasión. Nadie.
A las 12:00 a.m la música desbordante de los establecimientos contiguos inunda el lugar. Metal, Rock en Español, Salsa y Canción Protesta compiten con el murmullo ensordecedor y abstracto que emerge del concreto. Una fauna de personas desborda la etiqueta callejera y desarrapada de los asistentes: el parque es un barco de “farra” y verbena callejera. Es como si todos estuvieran en una fiesta en la que nadie es el protagonista y todos están invitados. En las manos y bocas brota el vino barato: Pomposo, Luminoso, Glamoroso, Vieja Cabaña, Moscatel. Dulces compañías en una noche fría. Dulces embriagantes que por míseros pesos regalan ratos de ensimismamiento o de desinhibimiento a aquellos personajes que de día suelen pasar inadvertidos en el colegio, en la universidad o en sus casas esperando la mordedura ponzoñosa de la noche y su veneno que corre por las calles, por sus parques.
A las 12:00 a.m los punkeros se detienen de corrillo en corrillo para vender palitos de incienso de colores, de fragancias lavanda y flores que producen la paz que ellos no inspiran al vérseles acercar tan decididamente. Vienen y van entre los corrillos y las hileras de personas que forman círculos deformes sobre las aceras, bancas, escalas y estatuas. Caminan formando elipses sobre el suelo, mareados y modulando inarticuladas palabras que no persuaden a ningún cliente.
Al otro lado de este barco de concreto están ellos, los “gays”, una serie de personajes arreglados y perfumados con fragancias penetrantes que se lanzan besos profundos ante la mirada ya inmune de los habitantes de la noche. Furtivos ante los señalamientos. Es como si hubieran colonizado un lugar, apartados del resto, ocultos del naranja inquisidor de la luz. De la mirada indicativa de algunos que no entienden su naturaleza, su vida. Sus voces delicadas y aterciopeladas superan los murmullos con su delgadez aguda.
A las 12:00 a.m las empanadas, palitos de queso y pasteles de pollo hacen trizas los bolsillos de los hambrientos, de los que sufren de la mal llamada “cometrapo”. El olor los atrae, los envuelve, los hipnotiza, los levanta desde sus asientos de concreto elevándolos a la sublimidad de la grasa y la carne.
El modesto puesto de empanadas expele un olor graso, a la gloria de la gula, a los 200 pesos que vale un trozo de masa y carne. Claro que hay otras opciones y es entrar al Viejo Vapor o al Guanábano, viejos negocios del parque, a solicitar unas papas con ajo, que alborotarán a los pedigüeños que no dudarán en entrar y arrebatarte una papa con un “dele parce” que no acepta negativas.
A las 12:00 a.m una mujer flautista, bella, flaca y con el cabello hasta la cintura, se sienta en un muro para empuñar su arma musical y fusilar a los presentes con una delicada melodía que juega con las orejas, se mete por el cabello y hace cosquillitas en el paladar. La música viaja por el ambiente, rompe las densas nubes verdes de la marihuana, supera el sonido agresivo del metal y se encumbra en los cerebros de los presentes, que como los ratones del cuento acuden al llamado de estas poderosas notas. La sonata suena a indígena, a selva, a río crecido, a humedad tropical. Todos voltean, unos acuden. Los murmullos disminuyen su intensidad. Todos en función de su tonada, interpretada con los ojos cerrados y una dulzura artística. Termina el encanto. Un borracho aplaude y todos vuelven del sopor musical, a la realidad. Aterrizan.
A las 12:00 a.m las nubes cierran el cielo. Las gotas empiezan a precipitarse contra la vegetación del parque. Tímidamente. Nadie se inmuta. Nadie corre. Todos permanecen. El cielo del parque está surcado por alambres con estrellas flotantes. Azules.
Algunos malabaristas y goleros acuden. Sacan sus juguetes y comienzan a experimentar saltos y suertes de malabarismos con objetos que se tiran entre sí. Sus gorros y barbas largas cubren sus rostros. Roban miradas por sus increíbles logros en el manejo de la gravedad. Desafían.
La noche en el centro de la ciudad tiene habitantes singulares, que parecen reconocerse entre sí, como si la vida los hubiera unido por un lazo hasta el alba, hasta que la luz salga y estén obligados a devolverle este parque a la soledad, al teléfono público que dormita bajo el sol, al anciano que vende golosinas y cigarrillos junto al él y a los viejitos leyendo la prensa mañanera. Por ahora la media noche embriaga los sentidos, consume oscuridad. El deseo.
A las 12:00 a.m, la basura esparcida por los recicladores durante el día, mezcla su nutrido olor con el sereno carbónico expedido por los pulmones productivos de la urbe. Los carros despliegan su velocidad a la sombra rutinaria de los semáforos nocturnos que avisan peligro y los neones de los bares y licoreras le cantan a los amantes borrachos que se besan en medio de sus lucubraciones alcohólicas. Es una fiesta donde la anfitriona es la ciudad y donde el poder yace dormido junto a sus billetes, leyes, referendos y reelecciones.
La única ley es la del más fuerte, la ley de saber que todos se han visto pero no se conocen, donde no se sabe qué es lo que llevan en sus jíqueras y morrales aquellos mutantes salidos de ningunaparte, qué miedos o ansiedades somete el alcohol y la droga, que pasiones desencadena el sexo.
A las 12:00 a.m no pasa nada. Las plantas que sobrevivieron al diluvio de botellas vacías se rodean de un humo asfixiante, denso, casi niebla nocturna. Carcajadas y enormes risotadas hacen eco divino. Las mujeres abrazan a sus hombres, y las botellas a sus dueños.
Las diferentes mezclas de mutantes que pululan aquí no se enfrentan: conviven, comparten el mismo aire, toman el mismo vino, viven la misma vida nocturna como una película que se repite cada día al caer el sol. A esta hora nadie podría ser más feliz en cualquier lugar del mundo que el loco que canta con su tambor, que aquellas parejas que se besan como en despedida, que aquella señora de las empanadas recolectando moneditas de 200 o aquel malabarista que logra compartir su acto. A esta hora, nadie podría estar tan triste en el mundo como que aquel niño que espera a que su mamá termine de pedir migajas, que aquel solitario con su radio y su soledad, o aquella señora que mira desde su balcón a “esta generación perdida”.
Una cosa si es cierta y es que ninguno de ellos podría estar en un mejor lugar para mezclar su tristeza y su felicidad momentánea. Para vivir tanto y tan poco. Para oler la noche y su sereno, para detectar las empanadas amarillas, para escuchar el eco de su risa, para exhalar ese porro de marihuana que llena, para separar las melodías ebrias de los músicos de acera que dan conciertos sin boleta, para sentirse acompañado de alguien a quien he visto antes pero ni sospecho quién es.
A las 12:05 a.m empiezan a caer con más frecuencia esas gotas heladas de lluvia. Entonces los corrillos se deshacen, la música se desvanece y las parejas buscan un pedazo de cornisa para guarnecerse. La noche entra a momento definitorio para los intereses de los amigos del calor y pone en jaque las intenciones de más de uno que planeaba explayar su humanidad sobre el piso revocado y caliente del “Periodista”. Ahora los cúmulos de olores se mezclan. Vienen y van con le calor que brota de las aceras, calles y carros. La música metal se atenúa para recibir a los clientes empapados y quejumbrosos por el factor impredecible de la lluvia, mientras otros suficientemente drogados, borrachos o contemplativos se mojan mientras ríen de aquellos que temen a la “naturaleza”, a la vida.
Entonces un mutante de esos peludos y estregados por la vida dice repetitivamente: “a estos parques no les falta sino tener techo” y las cenicientas empiezan a aparecer entre la lluvia para correr hasta sus casas, y el agua y su olor a polvo espantador, empieza a aplaudir con sus gotas esa retirada masiva, como si la fiesta hubiese concluido felizmente.
Pero nadie sabe, porque mañana también anochecerá y los ratones que aquella flautista encantó con su música selvática, regresarán para sentarse y murmurar, reír, besar, tomar, fumar y esperar los primeros buses del día y desaparecer así, con la luz.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
