deux ex machina

París

2011-10-11T19:32:00.003-05:00

Ver París! en un mapa más grande

prueba

2011-08-09T17:32:00.002-05:00

- V de Vendetta -

2010-09-30T01:08:00.003-05:00

Cuando V se toma la cadena televisiva dice uno de sus discursos...de los que más recuerdo...
Una casualidad entre tantas...entre tantas cómodas cosas:

----

¡Buenas tardes, Londres! Permitid que, primero, me disculpe por la interrupción. Yo, como muchos de ustedes, aprecio la comodidad de la rutina diaria, la seguridad de lo familiar, la tranquilidad de la monotonía. A mí, me gusta tanto como a vosotros. Pero con el espíritu de conmemorar los importantes acontecimientos del pasado (normalmente asociados con la muerte de alguien o el fin de alguna terrible y sangrienta batalla y que se celebran con una fiesta nacional), he pensado que podríamos celebrar este 5 de noviembre (un día que, lamentablemente, ya nadie recuerda) tomándonos 5 minutos de nuestra ajetreada vida para sentarnos y charlar un poco.

Hay, claro está, personas que no quieren que hablemos. Sospecho que, en este momento, estarán dando órdenes por teléfono, y que hombres armados ya vienen en camino. ¿Por qué? Porque mientras puedan utilizarán la fuerza ¿Para qué el diálogo? Sin embargo, las palabras siempre conservarán su poder, las palabras hacen posible que algo tome significado y, si se escuchan, enuncian la verdad. Y la verdad es, que en este país, algo va muy mal, ¿no? Crueldad e injusticia, intolerancia y opresión. Antes tenías libertad para objetar, para pensar y decir lo que pensabas. Ahora, tienes censores y sistemas de vigilancia que nos coartan para que nos conformemos y nos convirtamos en sumisos.

¿Cómo esto ha podido ocurrir? ¿Quién es el culpable? Bueno, ciertamente, unos son más responsables que otros. Y tendrán que rendir cuentas. Pero, la verdad sea dicha, si estás buscando un culpable, sólo tienen que mirarse al espejo. ¿Por qué lo hiciste?, Porque tenías miedo ¿Y quién no? Guerras, terror, enfermedades. Había una plaga de problemas que conspiraron para corromper vuestros sentidos y sorberos el sentido común. El temor pudo con vosotros y, presas del pánico, acudisteis al actual lider, Adam Sandler. Os prometió orden, os prometió paz. Y todo cuanto os pidió a cambio fue vuestra silenciosa y obediente sumisión. Anoche intenté poner fin a ese silencio. Anoche destruí el Old Bailey para recordar a este país lo que ha olvidado. Hace más de cuatrocientos años un gran ciudadano deseó que el cinco de noviembre quedara grabado en nuestra memoria. Su esperanza era hacer recordar al mundo que justicia, igualdad y libertad son algo más que palabras; son metas alcanzables.

Así que si no abren los ojos, si siguen ajenos a los crímenes de este gobierno, entonces os sugiero que permitáis que el cinco de noviembre pase sin pena ni gloria. Pero si veis lo que yo veo, si sienten lo que yo siento y si persiguen lo que yo persigo, entonces, os pido que os unáis a mí , dentro de un año, ante las puertas del parlamento Y juntos, les haremos vivir un cinco de noviembre que jamás, jamás nadie olvidará.

El sueño colombiano: entre el fútbol y la política

2010-06-21T15:00:00.000-05:00

Hola viejos amigos y nuevos conocidos. En estas fechas de tan disputadas faenas futboleras y electorales, a nadie escapa en una que otra conversación una "charlita" que contenga ingredientes de uno y de otro tema.

En esta oportunidad, mi compañero y amigo Otniel Grisales, se despachó con un texto en el que a manera de ensayo y simil extendido, toca lo mejor y lo peor de ambos tópicos. Así que, esperemos sus comentarios y...que lo disfruten.

***

Por

Otniel Grisales Galvis

C.S.P

ottocorreo@gmail.com

Durante los últimos meses, los colombianos nos debatimos entre la tensión de las elecciones presidenciales y la expectativa de vivir, a la distancia, una nueva versión del Campeonato Mundial de Fútbol. Ahora bien, qué tal si para estar a tono con la agenda internacional abordamos el análisis de la campaña electoral a la luz del fútbol como metáfora.

Aunque no es ortodoxa, no es una perspectiva descabellada. Desde tiempos remotos un personaje político de este país ha reclamado un lugar en el poder bajo la consigna “dejen jugar al moreno”. Pero existen referencias más recientes. Por ejemplo, el ex alcalde de Medellín Sergio Fajardo, presentó los candidatos que pretendía llevar al Congreso bajo el rótulo de la selección Colombia; o qué decir de Noemí Sanín a quien se le vio en televisión liderando la barra de los comandos azules; o por qué no parafrasear al candidato Antanas Mockus, quien usó esta metáfora para explicar los reveses del Partido Verde en primera y segunda vuelta, admitiendo haber anotado, él mismo, un par de autogoles y definiéndose como jefe de este departamento en la colectividad.

La previa

Los medios de comunicación presentaron los equipos en contienda, pero se concentraron en el encuentro que a su juicio convocaría una mayor audiencia: el enfrentamiento entre Los Verdes y los de La U; ambas escuadras oficiaron como cabeza de grupo en la puja por la presidencia.
Algunos apostadores rebuscaron en un modelo estadístico tratando de establecer una tendencia y, con números en mano, entusiasmaron a los electores para que aventuraran un marcador, al mejor estilo de las pollas mundialistas.

Entretanto, ambas zagas preparaban el partido.

Los Verdes afinaban su estrategia de redes, hacían ejercicios de fundamentación, promovían su filosofía de juego limpio y practicaban movimientos ofensivos para profundizar en los espacios vacíos. La contratación de Sergio Fajardo prometía darle un juego más dinámico a este equipo, pero su repentina lesión de cadera obligó a Los Verdes a pensar en otras variantes para el ataque de cara al primer juego.
Los de La U, por su parte, hacían énfasis en lo mental. Asistieron a eventos religiosos de todo tipo y se copiaron de estrategias probadas con éxito por varios equipos extranjeros. Aunque la inclusión en la nómina titular del armador ofensivo J. J. Rendón subió la moral del grupo, esta contratación levantó ampolla en un sector de la prensa que no comparte su juego incisivo y al filo del reglamento.

Entretanto, Juan Manuel Santos, líder de la escuadra naranja, asistía a una reunión clandestina con un integrante de la comisión arbitral. Santos explicó que asistió a la cita por solicitud del funcionario quien quería garantizarle que, el día del partido, tanto el juez central como sus asistentes llevarían silbato, cronometro, las tarjetas respetivas y los banderines. El capitán de Los Verdes no quedó muy tranquilo, pero no había nada que hacer con un estadio reservado, los derechos de transmisión negociados, los delegados internacionales presentes y los aficionados, con boleta en mano, esperando el pitazo inicial.

En las afueras del estadio, la dupla de comentaristas Hugo Chavez y Rafael Correa, periodistas no acreditados de la cadena Telesur, promovieron una gresca intervencionista para agitar los ánimos en la tribuna latinoamericana. Las “insulzas” fuerzas de la OEA, al mando de José Miguel, tímidamente, como la FIFA, toleraron el uso de vuvuzuelas entre las barras venezolana, ecuatoriana y nicaragüense que no cesaron sus estridentes arremetidas anti-imperialistas y los ofensivos cánticos bolivarianos en contra del juego colombiano.

Primer tiempo

Antes de saltar a la cancha, la charla técnica, con transmisión en directo desde los camerinos. Los Verdes se la jugarían por un equipo joven, muy aplicado a los conceptos técnicos, con movilidad y toque de primera intensión. En tanto que José Obdulio Gaviria, en el costado derecho del estadio, impartía instrucciones para La U: exigió confianza inversionista en el ataque, mucha picardía en el medio campo y seguridad democrática en defensa.

En las tribunas los aficionados hacían su fiesta. La “ola verde” se movía alentada por artistas, columnistas e intelectuales connotados que promovieron el voto de opinión entre universitarios e independientes. Mientras que los del bando contrario, atarugados de tamal, entonaban picarescos cánticos en contra del capitán de los verdes que, ni exhibiendo girasoles, logró conquistar el corazón de una hinchada que sólo pensaba en repetir título.

Del primer tiempo hay poco que decir: ninguna polla acertó en el marcador, a La U le funcionó su módulo de maquinarias, el juego de Los Verdes no fue vistoso, Antanas lució lento, errático, dubitativo y por eso el marcador dos a uno.

Entretiempo

Pasado el primer tiempo y con el marcador en contra, el capitán de Los Verdes subía el ánimo de sus jugadores. Les habló de la fuerza de los sueños y echó mano de un discurso motivacional para convencer al equipo que su moral es superior, aun cuando su juego no es vistoso. Antanas no anunció cambios ni en su nómina ni en su estilo de juego, aunque puso a “calentar” a Gustavo Petro (tal vez pensando en abrir el partido por el sector izquierdo) terminó dándole gusto a un sector de la afición que prefiere un partido independiente pero sin individualismos, colectivo pero “…sin las manos amarradas”. Así las cosas, el profesor Mockus esgrimió su estrategia para el segundo tiempo: jugar con los abstencionistas, que manejan muy bien ambos perfiles y saben pararse a espaldas de las maquinarias.

En La U, su capitán estaba resuelto a liquidar el partido en el segundo tiempo. Por eso renovó la nómina con jugadores talentosos en el cambio de frente y anunció la entrada al compromiso del puntero derecho Germán Vargas Lleras, de destacada actuación en la liga parlamentaria, cuyo pase pertenece a Cambio Radical, y que llegó a La U como refuerzo en calidad de préstamo con opción de compra.

La prensa hizo su análisis de cara a la etapa complementaria. Señalaron que Los Verdes deberían ser más ofensivos y contundentes en su ataque, mientras que La U se dedicaría a administrar el resultado escondiendo la pelota de los falsos positivos, dejando salir el balón por las bandas de la unidad nacional, congelando el juego de los escándalos de corrupción y exagerando las faltas de Los Verdes.

Segundo tiempo

Antes de empezar la etapa complementaria, ambos capitanes se reunieron por separado con Álvaro Uribe, central del compromiso, quien aducía una molestia al parecer en sus partes nobles. Los especialistas la definieron como Síndrome de Doña Rumbo, extraña manía por el poder ocasionada por exposiciones autoritarias por más de cuatro años seguidos. Tanto Antanas como Juan Manuel ofrecieron su ayuda, pero fue menos tímido con Santos, quien conoce muy bien uno de los “huevitos” en cuestión: el de la seguridad democrática.

En la finalización del encuentro nada cambió con respecto al primer tiempo. Los Verdes se volcaron al ataque y La U jugó al contragolpe; Mockus fue muy aplicado en el hombre a hombre, pero Juan Manuel jugó al pelotazo; los abstencionistas no hicieron la diferencia, mientras las maquinarias coparon espacios; Los Verdes, inseguros en defensa, provocaron faltas que La U capitalizó gracias al cálculo político y a las diversas jugadas de laboratorio que denominaron con nombres atípicos como SENA, Familias en Acción o ICBF. Al final, un tanto más a favor de los naranjas y el marcador global tres a uno.

Más allá de los resultados electorales

Así como el máximo certamen del fútbol asociado tal vez sirva para que la humanidad ponga su mirada sobre un continente extremadamente pobre, donde habita aproximadamente el 20% de la población mundial. Los colombianos sumamos votos por la propuesta continuista de La U, esperando que en la era Santos se salde la deuda social que deja Uribe y se ejecuten acciones contundentes para revertir el 12.2 % de desempleo en Colombia, se procure el desarrollo de casi 20 millones de pobres y se dignifiquen los cerca de 7 millones de indigentes del país. Al tiempo que le apostamos a un proceso de renovación en lo político y en lo público, con la participación de una nueva generación de ciudadanos que no aprenda de maquinarias ni de vicios burocráticos, que se eduque en la legalidad y que se aplique al control político, como bien lo dijo Antanas Mockus: “independiente y deliberativo”.

Sueño de Radiohead en Buenos Aires

2009-04-13T19:54:00.005-05:00

Buenos Aires fue un marco increíble para recibir los últimos recitales de la gira In Rainbows de Radiohead.

Muchos porteños se agolparon desde tempranas horas de la mañana del martes 24 de marzo en busca de un buen lugar para ver al quinteto de Oxford; bueno, casi sexteto gracias a la compañía de su productor Nigel Godrich, productor de la banda.

El calor otoñal veía crecer una larga fila a las afueras del Club Ciudad de Buenos Aires, que veía como hora tras hora iba curtiéndose de una fauna muy particular de adictos “radioheadmaniácos” que estaban preparados para soportar una sensación térmica de 42 grados y una humedad del 95%.

2:00 p.m.

Radiohead comenzó la prueba de sonido y todos salimos del sopor húmedo y nos deleitamos con las notas lejanas de A Wolf at The Door, Where i end..., Optimistic. Aplausos a lo lejos disimulaban nuestra ansiedad.

buen momento para mi sanduche de miga.

5:00 p.m.

Se abren las puertas, la gente corre...el escenario a 500 metros de las vallas iniciales y un trote cauto hasta el frente del tumulto. Poca requisa de las autoridades...encaletada la cámara.

Comienza la gran espera...

6:15 p.m.

Hace su aparición La Portuaria. Una banda de bajísima calidad nada que decir: pobre, desafinada, malquerida por el público y como todo lo malo: largo, tedioso...el sol al fondo del Rio de la Plata nos recordaba lo lejos que estaba Radiohead del escenario.

7:30 p.m.

Kraftwerk hace su aparición...cuatro figuras vestidas de negro se paran frente a sus laptops (VAIO). Inexpresivos alemanes dejan que su música hipnótica y sus imágenes desbordantes sean el lenguaje.

En mi cabeza retumban las palabras de mi viejo amigo @cinealoido cuando me dice que es el telonero de más alta calidad posible para una banda como Radiohead.

The Model, The Man-Machine, Tour de France, Radioactivity, Music Non Stop..fueron algunas de las piezas seleccionadas para hablar de la historia del tecno alemán...el público tarareaba tímidamente las canciones y sus beats metalizados despedían el sol que se ocultó justo a las 7:30 p.m.

Sorpresa...salen de escena y entran 4 muñecos hidráulicos que interpretaron The Robots...aplausos, imágenes y trajes reflectivos...parcos, inteligentes y misteriosos se retiran después de una hora de concierto.

8:30 p.m.

Todo es confusión, la gente empieza su migración loca hacia el frente. Los pequeños aficionados que como yo habían ocupado un lugar decente se ven enfrentados a un ahogamiento por sofocación. La decisión sabia es relegar la cercanía por el disfrute del concierto en un lugar seguro, más atrás.

El olor medicinal de la marihuana inunda el lugar...demasiada ansiedad.
Arriba, los preparativos: 30 personas corren por doquier para ajustar los pianos, las máquinas, el contrabajo de Greenwood, las guitarras, las cámaras, los leds que colgaban a manera de estalactitas luminosas...todo listo.

9:15 p.m.

Estalla el auditorio...todo se oscurece. La espera termina...un loop de beats inunda el auditorio. 40 mil almas palidecen. Locura total...todos sabíamos que allí estaban, que la espera había terminado, que se venía “15 step”.

Pero el set list nunca es revelado, si hay algo que emocione más Radiohead es renovar cada noche su set list, con algunas predicciones en la carta, pero todo era sorpresa.

15 step
El inicio obligado...saltos y gritos descomunales de Yorke..."porque termino donde comencé" y todo es confusión...el sonido impecable todo parece vibrar y conspirar. Al fondo los aviones despegan, aterrizan y las lágrimas de muchos ruedan...

Electrocución en curso...Yorke es un artista. Ensimismado despliega toda clase de movimientos arrítmicos que los más obtusos comprendemos.
Nada de lambetazos: ahí está Radiohead, solo Radiohead y la locura está implícita en sus pasos.

Radiohead es gigante. Llena todos los espacios. Hace todas las presencias e intimida hasta el fondo profundo de tus huesos. te llega al paladar, entra por la garganta, invade tu estomago y estalla en el centro de tus tripas...despide tus pedazos al unísono y al final decides no cantar, porque tu voz, la misma que los vitorea, se quiebra al contacto con aire.

Airbag
La tercera guerra mundial. Los alaridos externalistas del OK COMPUTER tocan fondo. La Guitarra de Greenwood se hace sentir...todos escuchamos el punteo de Ed.

There There
Una de las mejores interpretaciones de la noche...tambores y guitarra desafinada...excelente preámbulo para All i Need, que se convirtió en el primer himno de la noche al concentrar todas las voces en coro..."im in the middle of your picture"...pasa por la garganta como el primer coro melancólico.

Alto las máquinas...suenan los acordes emblemáticos de KID A un tema poco común en sus setlist y que personalmente (creo) marca el estilo perfecto de la obra que lleva el mismo nombre: el álbum que los elevó a reinventarse a mirar hacia dentro, a celebrar la invención del sonido único de una época sin ideas, en la que había que dejar atrás los imitadores que se producían a granel como jorobas en la espalda.
Kid A, sorprendió, magnífica manipulación de voces y una batería secuenciada con aportes de todos..un solo cuerpo.

A continuación los himnos que los convirtieron en banda "estadio". Aquí hay que anotar que cuando comenzaba una canción la audiencia exclamaba al unísono un "ahhhhhhhhhhhhhh" que llegaba a las venas...una expresión que significaba: "sí, esa es...esa es la mía".

Karma Police fue coreada a pulmón y muchos vecinos reventaron en llanto mientras coreaban el estribillo genial. Sigue Nude, hija prodigio del Ok Cumputer y pegadiza melodía con frases que nos llevan a resindir la codicia de tener "grandes ideas".

Weird Fishes/Arpeggi le continuo cumpliendo la promesa de tocar el arcoiris para comenzar con los frenéticos National Anthem (que fue abierto por la difusa emisión de una emisora bonaerense sintonizada a drede por Greenwood).

National Anthem merece siempre un capítulo aparte, es el momento de empezar a rayarse...pues apoyados en sus pantallas gigantes con recuadros personalizados y luces multicolores solo dejaban en el aire la idea epiléptica que Yorke transmitía al repetir un estribillo tan corto como pegadizo.
Que buen puente para pasar a The Gloaming, eléctrica, pegajosa, loca, loca, tres mil veces loca...provoca toda clase de movimientos irregulares...punto cumbre de notas dispares.

Otro Himno en escena: No Suprises : todos cantan enternecidos...gran interpretación..."No alarms...no suprises" una canción al poder, una proclama pasivo agresiva..."estamos acá, qué harán?"

Modo: Cayendo de la pirámide

Inesperada, Pyramid Song puso un punto muy alto en el recital: quietos, todos quietos para ver a Jonny Greenwood tocar con un arco su guitarra Fender (al estilo Sigur Rós)...sonidos espaciales...el piano de Thom y el contrabajo de Greenwood le hacían quejas a Ed...sideral: una de las mejores de la noche.

Deshecho...en pedazos y sin recuperar el aliento apareció Street Spirit, para recordarnos The Bends...Desvaneciéndose lentamente, majestuosa voz alta y madura de Yorke...los coros bajos de Ed remataron. Demasiado emocional. 20 minutos de navegación y cuesta abajo.

Para subir los pronósticos: Jigsaw Falling Into Place, una de las mejores de In Rainbows: Rock and Roll para volver a vivir, rearmando los pedazos.

Coda: Del techo al océano

Recta final del plato fuerte: Idioteque. ..loca, desmesurada. Parece que de tanto escucharse pierde sabor, pero Yorke en sus saltos desesperados parece darle vida a una obra inquieta que rompe la cortina y deja ver los pedazos.
Saltando. Saltando, para llegar a Bodysnatchers...para cumplir con la obligación de interpretar todo el arcoíris.

El auditorio enmudeció cuando Ed O´Brien dice en atropellado español: "Esta noche es un sueño vuelto realidad, sabemos que hoy es un día importante en Argentina que marca el aniversario del golpe militar, queremos dedicar esta canción a todas las victimas que sufrieron, a los que perdieron a sus seres queridos, a los que fueron torturados, a los que desaparecieron esto es How To Disappear Completely"

Muerte...aplausos. El corazón se quiere salir...el momento más emotivo de la noche. Las pantallas muestran un pulso...lento.."that there, thats not me...im not here".

Personalmente, el momento de la noche, infarto...los órganos.

Fin del primer acto.

Regresan a escena acosados por los coros argentinos..."grosso Radiohead".

Preparados para el vuelo entra "Videotape" un beat suave, linda...melódica...es una preparación para "Paranoid Android" , una de las populares sonatas apocalípticas de los años 90 estremece el público que se tambalea...salta, maúlla con la frase lapidaria "When I am king, you will be first against the wall".

Estridente y enloquecedora, pero impecable...nítida.

Siguiendo con el arcoíris, "House of Cards" trajo los recuerdos de los sueños que se han roto...y afinado como nunca antes, Yorke casi que puede ver el final de sus más de 50 recitales por todo el mundo...y por supuesto llegó "Reckoner" con sus percusiones y punteos lejanos...para subir a "Planet Telex" con impecable memoria...en mi opinión, una inesperada sorpresa, pero toda una justificación de por qué sus imitadores más sanos se han derivado del Bends...Planet Telex es rock, es una última declaración de los 90.

Saliendo de escena...no dejan pasar mucho tiempo para regresar con el segundo Encore.

Modo lento, fade out...

"Go Slowly" sorprendió...inexplicable "b side" de In Rainbows dejo caer lágrimas, inesperada, toda una sorpresa...una pálida y delgada argentina que estaba a mi lado gritaba histérica "la mía! la mía! dámela! dámela!" toda suya...melancolía, suspiros.

Subiendo la nota llegó "2+2=5" una obra iracunda contra los Estados, "el Estado" , una declaración de guerra...para decir que "si me da la gana, para mi...la realidad es lo que yo quiero hacer de ella" y pues, eso sucedió: explotó una canción pesada..cargada, el más duro sonido de la noche. Yorke se seguía sacudiendo...sacando el diablo (o metiéndoselo).

Para acabar el tercer acto, "Everything In Its Right Place" como para bailarla..eterna, sampleada...hermosa...siempre va a ser un cierre enérgico, para recordar que "permanecen" que les dejan a sus fans todo en la memoria, una experiencia.

Salen, aplaudo, grito, silbo, siento salir el último rayo de energía de mi cuerpo...y digo "gracias al universo que se les olvidó Creep", pues ya la habían tocado en México y Brasil...

Pero allí estaban, arriba de nuevo con su tema 26 del playlist para decir..."no la olvidamos y acá está para ustedes, así la queramos dejar atrás".

Fin. Aplausos...agotamiento. El alma se reconforta y no sobra picarse los ojos para saber que todo fue real.

La noche porteña apenas quiere comenzar...calor, humedad, cansancio. Un sueño que se deja tocar, se deja cantar: eso es Radiohead: una de las mejores y más elaboradas puestas en escena de la música. Sincronismo, virtuosismo...acompañado del mejor marco: Buenos Aires.

Radiohead ofreció una experiencia sublime para 40 mil almas que vibraron con todo su ambiente: sus cámaras subjetivas en las gigantes pantallas, un sonido amplificado a la perfección, una voz madura y curtida que repetía "gracias" con expresión estupefacta, un grupo de artistas muy humanos que saben que nuestra memoria los honrará por el resto de nuestros días.

El resto, como todos mis recuerdos: una ficción.

Mis fotos de Buenos Aires, están por acá.

Serie: saltando la cuerda

2008-12-05T00:37:00.002-05:00

Todavía...allá donde todos temen lo peor, se juega como antaño. En la calle...la vida juega al sol.

Danza

2008-12-03T16:47:00.000-05:00

¿Es posible aprender a danzar observado?

Transmitiendo Coffee Morning

2008-11-25T09:18:00.002-05:00

http://flickr.com/photos/tatuajefalso/487340500/

Nota tomada del Blog: "De todos los Colores"

“Coffee Morning” [o lo que sería lo mismo: “Café mañaneado”] arranca este viernes 28 de noviembre a las 11 horas Colombia, en vivo, desde el Parque de los Deseos, a través de ALTAIR.

La iniciativa es de @medeamaterial. Ella la tomó por el lado de los twitters de Costa Rica que, a su vez, la copiaron [en el buen sentido] a Russell Davies. Eso si, originalmente, ya entre nosotros, se concibió como no más eso: café por la mañana, o por la tarde; un espacio de encuentro de gente que en Medellín vive muy encarretada con los cuentos internautas, mediáticos y otras cotidianidades menos virtuales. En suma, Medeapropone un “encuentro de ñoños para hablar de cosas ‘serias’”.

Luego @raigohead pregunta: ¿cómo nos comunicamos?, ¿en vivo?, ¿transmitimos?, ¿montamos emisora?. Yo le digo que no se “transmite” por la red, que se e-mi-te. Y listo!, sale del anonimato el encuentro para compartirlo con todo el que nos quiera escuchar. Ahora, no hay que montar emisora porque para ello y por fortuna pues ya existe ALTAIR.

Y entonces… ¿en qué se convirtió el “Coffee Morning”?

La idea, además de “comer galletitas y tomar el té” es hacer emisiones, ojalá semanales, desde un lugar diferente de Medellín, posiblemente tiendas de barrio y parques amañadores de esos que hay en esta capital paisa. Nada de centros comerciales súper sofisticados y así o más fríos.

Así que prepárese: invítenos a su tienda de barrio!. ¿Qué no hay Internet?, pues no se preocupe porque vamos a ensayar el juguetito este delInternet Móvil Tigo, a ver qué tal nos funciona donde no haya WiFi [es decir, un montón de lugares de Medellín].

¿Qué haremos en su tienda de barrio?: El reporte de a cómo el revuelto, a cómo la libra de panela; y le explicaremos, por si no lo sabe, qué es el “revuelto” y para qué viene sirviendo la “panela”. Sobre todo eso: estando en su tienda contaremos historias varias.

Hablaremos, entonces, desde cuántas tienditas y plazas podamos, de cosas serias y de pendejadas. Seremos, eso si, críticos sin piedad del tinto que nos sirvan: revisaremos a cómo lo venden, qué tan fuerte, aguachento, añejado o decente sea su sabor. Tendremos, cómo no, dadas las condiciones de emisión y locación, público web y de revueltería con toda la interactividad física y virtual del caso.

Haremos, pasado un año de emisión [si la constancia nos lo permite] el concurso del tinto más oscurito y aguantador, de la tienda con el nombre más sorprendente o del conversadero más amañador.

Aunque este encuentro nunca tendrá guión, pues el principal insumo serán las ideas sueltas de la semana, aquí hay un pequeño abrebocas con las disertaciones de @raigohead y @coloresmari… [ambas, posiblemente, se acercan a lo que esperamos lograr]

* “Buenas días amigos sin trabajo, hoy estamos en la tienda “La California”, véngase pa’ acá o quédese escuchando esta vaina.. Hoy hablamos de lo oscuro de la gueb [web]… y del tinto oscuro…”

** “Hoy desde el Granero “El Vecino” les contamos que este tinto está aguachento y el carro de Colanta nada que ha pasado…”

Y aplica lo siguiente porque la idea es hacer intermunicipales los encuentros:

*** “…Volvemos con los mensajes de las veredas.: Le informamos a doña Laura que recoja los niños a las 3 y no a las 4 y que lleve leche que nuai. Doña Eulalia le manda a decir desde a vereda ‘El Mandarino’ a don José en ‘Caunzal’ que salga con la mula que ya ella va para allá…”

También después de un año podríamos hacer un especial de 24 horas de emisión continua. Esto si está ambicioso. Es sólo una proyección de ensoñación. Porque, como dice también @raigohead, “nos alquilamos para soñar”. Y nos gusta soñar. Y soñamos con que sea un ejercicio interesante, bonito. Qué no sólo sea un botadero de corriente; que quizá, de paso, sea la salida de buenas historias de barrio que le cuenten a la audiencia planetaria sobre Medellín, sobre sus barrios, su cotidianidad, la gente que la habita, la sufre, la goza.

¡Esto pinta bien!… ¡Esto está muy bueno!… Creemos. Están las ideas y las ganas, esos son nuestros insumos iniciales. “Café con patas”, “La vuelta cafetera”, “La ruta del tinto”, “El paraíto”, “El tintorete”… Finalmente nos quedamos con el nombre inicial “Coffee Morning”… Mientras tanto. O para rato. Ya veremos.

Planeamos, de puros animados, emitir desde el Festival de Cine y Video de Santa Fe de Antioquia, entre el 4 y el 8 de diciembre. Si no tomando tintico tradicional, si café frío o juguito de tamarindo. Y claro, a @raigohead ya se le ocurrió un esplendoroso saludo para el momento: “Buenas tardes. Estamos bajo el sol canicular de Santa Fe de Antioquia… y pues acá, desde una tienda muy chic nos encontramos a Juanita Acosta y a Harold Trompetero… Háblennos, háblennos pues pa’ que nos crean”.

Para el arranque de este viernes, a través del Twitter, ya han confirmado su presencia [confiando en que aparezcamos]: @fabricadecosas @cinealoido @medeamaterial @donpe @raigohead @mushy
@tatalhos @bigmancho @sagas21 @manuelj @coloresmari… Y claro, siempre podrán sumarse cuántos quieran porque, en sintonía con los mencionados twitteros y con ALTAIR, la idea de “Coffee Morning” será crear y compartir todas la historias que sean posibles.

Cómo insistimos tanto en que “la cosa pinta bien” entonces @bigmanchodice que este será un “encuentro para pintar”. Yo pues si, le creo y, así: “Coffee Morning” será un espacio para pintar, tejer, comer, reír, rajar, emitir, twittear y ¡hasta para tomar tinto pues!.

Para no ser muy ambiciosos, no quedar mal, y como aún no hemos ensayado el juguetito de Tigo, arrancamos este viernes 28 de noviembre a las 11 horas Colombia, en vivo, a través de ALTAIR, desde el Parque de Los Deseos [porque allí ya está fijo el Wifi]… Vamos en video por AltairTV[Juiciosa idea de @fabricadecosas] y también por la señal de audio en vivo[si no puede o quiere vernos].

¡Lo cosa pinta bien!. O más bien… esperemos a ver lo que suceda.

El Cabo de la Vela desde el Pilón de Azucar

2008-11-24T15:59:00.001-05:00

80 km/h...una canícula loca. ¿Cuándo nos vemos por allá, guajira?

Niño Caimán

2008-11-24T11:56:00.001-05:00

Niño Caimán: quisiera creer que tu pose fue casual, pero tal parece que estás entrenado para posar.
Carnaval de Barranquilla

Cambio de lado

2008-11-22T15:07:00.000-05:00

De nuevo una vez más camino solo,
de nuevo otra vez más debo esperar a ser absuelto por mi corazón, o tal vez por la razón,
de nuevo, al igual que muchas veces, las mismas calles con la misma gente,
la misma ropa de otras ocasiones,
la misma mirada resentida,
el mismo eco extraviado que atraviesa estos híbridos paisajes de cemento
las mismas canciones
las mismas sensaciones,
los mismos ojos que miran al otro,
los otros ojos que miran al mismo,
tanta gente programada para pasar a la misma hora y por el mismo sitio que pasaron ayer y pasarán mañana,
tanta gente habitando este paraíso poblado por antropófagos que no hablan: atacan.

Pescando en tierra...

2008-11-21T21:47:00.007-05:00

Aprendiendo a Volar...

2008-11-21T11:48:00.003-05:00

Learn To Fly from Christian Letruria on Vimeo.

El camino de Ezequiel.

2008-11-19T14:05:00.001-05:00

Recordando a Tarantino...(y a el Antiguo Testamento)

Ezequiel 25:17

"El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos.

Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del Valle de la Oscuridad porque es el auténtico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos.

Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos, y tu sabrás que mi nombre es Yahvé cuando caiga mi venganza sobre ti."

Pedaleando

2008-11-18T14:30:00.002-05:00

Panameña: vieras que cuando venías a toda prisa no te vi los colores. un beso que te debo.

SALVEMOS A TELEANTIOQUIA

2008-11-13T14:58:00.001-05:00

Compañeros:

Les presento una denuncia ajena a la cual me adscribo. Una radiografía decadente de un cadáver andante llamado Teleantioquia en donde se dan cita los más deplorables vicios politiqueros.
Admiro a sus profesionales y técnicos y respeto algunos de sus programas, pero la verdad caímos en la inmunda con este medio regional, que como recordarán es el único que lleva a las apartadas y escarpadas geografías antioqueñas una imagen de lo que pasa en la realidad...comandada (porque es todo un comandante) por un gobernador que quiere mediatizar su mandato.

Repito, el texto no es mío pero lo pueden consultar también en: http://snurl.com/5f59l

***

Hay momentos en la vida, en los que callar se convierte en culpa y hablar en una obligación. Un deber civil, un desafío moral, un imperativo categórico del que uno no se puede evadir” Oriana Fallaci.

Algo debemos hacer por salvar uno de los grandes patrimonios que tiene Antioquia: TELEANTIOQUIA.
En la medida de lo posible trataremos de ir creando conciencia entre nuestros compañeros y en la comunidad, de la importancia que tiene TELEANTIOQUIA para los antioqueños. De momento lo haremos a través de los medios virtuales y esperamos en un futuro no muy lejano, poder hacerlo abiertamente, ya que no queremos que haya vetos a nuestra universidad y que se cierren las puertas a las prácticas o a empleos a nuestros compañeros o a nosotros mismos.

Creemos que es necesario que todos los antioqueños hagamos una campaña para rescatar a TELEANTIOQUIA de la mediocridad en la que se haya sumido. Es que da tristeza ver la programación que ofrece, lo único rescatable es HORA 13, POR LAS BUENAS y TELEANTIOQUIA GLOBAL y algunos eventos deportivos que transmiten, porque por lo demás, no hay de que hacer un caldo. El canal se volvió el medio de comunicación del gobierno departamental, al gobernador lo vemos hasta en la sopa. Marcela Baena es a la vez presentadora del Gobernador y presentadora del noticiero. TELEANTIOQUIA NOTICIAS perdió la poca independencia que tenia, al punto que se le debiera cambiar el nombre por el de TELEGOBERNACION NOTICIAS.

La programación de TELEANTIOQUIA es una colcha de retazos. Parece ser que sigue los caprichos de un fantasma o algo por el estilo. Se han olvidado de lo que debe ser un canal publico de televisión en el sentido de educar a los ciudadanos.

Programas de corte eminentemente comercial que en nada contribuyen a la formación de los antioqueños: EL HOMBRE DE LA CASA, LAS 3 GRACIAS, EL DIARIO DE DIANA.

Programas institucionales al servicio del gobierno de turno como LUZ VERDE, CONCEJOS COMUNALES, CABILDOS MUNICIPALES, MANOS LIMPIAS, LA PERSONERIA TV, ACTOS Y DECISIONES etc, no deben formar parte de la programación de un canal regional. Este tipo de programas deben pasar por el canal institucional. Nos dirán entonces que es que dicho canal no existe a nivel regional. Pues entonces créenlo, pero el canal regional no es para eso. Así de simple. Y si no dígannos, quien con dos dedos de frente está dispuesto a sentarse a ver un programa como MANOS LIMPIAS?

EL CANDIL, la combinación imperfecta entre la cultura, representada por Néstor Armando Álzate y la “bonitura” e ignorancia rasa de Juan David Posada, impuesto ahí por el Director del canal por ser de su familia. MUSINET nada que despega, especialmente los viernes, que mamera soportarnos a Carlos Alberto Ríos y a Mauricio Pérez: le pone más energía un purgado. Ojala que con Sara Tobón mejore la cosa de lunes a jueves porque tiene la vitalidad y la frescura que se necesita.

Programas como EL VENTANAL DE LOS RECUERDOS (Gobernador, sabemos que el presentador es muy amigo suyo, pero eso no justifica que los televidentes tengamos que soportar tal esperpento), EL SUPERDEBATE, 45 MINUTOS, SERENATA, MANOS LIMPIAS, LOS CABILDOS MUNICIPALES, LA PERSONERIA TV, ACTOS Y DECISIONES, EN TELA DE JUICIO, LUZ VERDE, y muchos otros no dan sino ganas de llorar. Y eso sin mencionar las películas de los domingos y festivos, de las cuales hay poco que rescatar.

Hasta programas que hemos defendido en otras ocasiones, están cayendo en una monotonía preocupante que de seguro se ve reflejada en los bajos niveles de audiencia: CAJA DE SORPRESAS, ARTE Y CIA y RELATOS DE VIAJE.

Rescatables: ENLACE por su servicio a la comunidad, SIN RODEOS por su frescura y apoyo a los grupos juveniles y, MÁS QUE PIEL, TODO QUEDA EN FAMILIA, HABLEMOS DE SALUD, UNA VENTANA A LA VIDA por su aporte educativo en una hora difícil para la televisión. Bien por las transmisiones deportivas, aunque cansa que solo se tenga un “experto” (Jhon Jairo Osorio) para todos los deportes y, cuidado, que no todos los deportes son para televisión. Ahora que no nos vayan a salir con el campeonato departamental de tejo.

Felicitaciones a POR LAS BUENAS, TELEANTIOQUIA GLOBAL (lástima el horario) y a HORA TRECE; sin dudas de lo mejor de TELEANTIOQUIA.

Son muchos los comentarios que quisiéramos emitir de la innumerable cantidad de programas que tiene TELEANTIOQUIA, pero por el momento dejémoslo así.

Creemos que TELEMEDELLIN en muchos aspectos le lleva la delantera a TELEANTIOQUIA. Vale la pena que las personas de programación, si es que aun tienen alguna capacidad de maniobra, se den una pasadita por la programación de TELEMEDELLIN, y hasta de TELEVIDA para que vean como es que se programa un canal. No como una colcha de retazos.

Pero que se puede esperar de una empresa donde no se trabaja en armonía, el canal de un tiempo para acá, se volvió un infierno para trabajar, el ambiente laboral es de lo peor, los despedidos injustificados o las “renuncias voluntarias” son el pan de cada día y cualquier nuevo nombramiento se hace desde la gobernación. La gente vive bajo constantes amenazas de parte del director general, al punto que las mismas las hace en público (aún hasta en programas de tv) dejando en evidencia a los pobres empleados.

Para no ir muy lejos, hace poco en el programa EL HOMBRE DE LA CASA, el mismo director contestando a la pregunta de que para cuando estaba la nueva pagina web del canal, contestó sin dársele nada y con una sonrisa malvada: él (el empleado) ya sabe “que tiene plazo hasta el 31 de diciembre”. Eso es inconcebible. La responsabilidad es de él y solamente de él, otra cosa es que delegue internamente.

Nos cuentan que situaciones similares se viven permanentemente en el canal, amenazas van, amenazas vienen: “Usted ya sabe lo que le pasa si no cumple” es su expresión preferida.

A propósito de la pagina web, esa si que da tristeza. La de cualquier canal comunitario es mejor. Las comparaciones son odiosas, pero miren la pagina de TELEMEDELLIN, da gusto, y con noticiero en video y las noticias en texto.

La principal actividad del director, aparte de la politiquería que es su segunda actividad, es sentarse en su escritorio a controlar a través de unas cámaras que dan hacia la entrada principal, el horario de ingreso de los empleados y ay de que quien se pase un minuto o dos del tiempo establecido para la entrada. Inmediatamente pasa un memorando publico con amenaza incluida recordándoles que el ingreso es a las 7 y 30 y no a las 7 y 31. Ah?

Señor director, entendemos que usted es una persona inexperta en estos menesteres de administrar empresas, que a usted lo nombró el gobernador, más por amiguismo que por competencias profesionales, pero el más mínimo sentido común le debe decir que estar vigilando la entrada de los empleados no es función de un director. Sabemos que usted antes de llegar a TELEANTIOQUIA manejaba un club de ciclismo y que todo el personal a su cargo era una secretaria. Es posible que esto le esté quedando grande. Que esto es para usted como pasar del barrio San Crispín al Poblado. Pero bueno, usted ya esta ahí, haga un esfuerzo por administrar bien lo que es de todos los habitantes de Antioquia.

Definitivamente el nombramiento de los administradores de las entidades públicas y con mayor razón de los medios de comunicación públicos (no solo TELEANTIOQUIA sino también TELLEMEDELLIN), es necesario que se haga luego de un proceso de selección riguroso entre personas de alto nivel, con experiencia en medios de comunicación, con recorrido administrativo, etc. Una selección con base en la meritocracia, vigilado por la Cámara de Comercio u otro ente independiente, sería la solución.

TELEANTIOQUIA es una de las empresas más amadas por los antioqueños y también por muchos colombianos por lo que quien esté al frente de sus destinos debe ser una persona con todas las cualidades humanas y profesionales que permitan garantizar su desarrollo. TELEANTIOQUIA es un patrimonio público, lo que significa que es de todos nosotros y como medio de comunicación de TODOS, no debe estar contaminada de politiquería y no debe ni puede ser considerada como un instrumento propio de un gobierno de turno, por mucho que la Gobernación de Antioquia sea su mayor accionista.

Señor Gobernador, de usted depende en gran medida que retomemos el camino correcto e invitamos a todos los antioqueños a expresar sus opiniones al respecto y a cerrar filas alrededor de nuestro canal TELEANTIOQUIA.

¡Salvemos el canal de la politiquería, la corrupción, la mediocridad, del mercantilismo salvaje y el servilismo!

AYUDANOS A DIFUNDIR ESTE MENSAJE.

********************************************

Evidentemente este análisis es muy exhaustivo y estoy de acuerdo con él en muchos aspectos. Hay otras cosas que hasta ahora para mí eran desconocidas. Lo que sí me gustaría saber es quién o quiénes están detrás de esta campaña, pues sería bueno que no se quedara como un simple panfleto. Tiene argumentos muy sólidos, de gente que conoce muy bien el medio, así que sería provechoso que pusieran la cara, no con ánimo de cazar peleas con los implicados sino de presentar propuestas a quienes realmente corresponde con el fin de debatir y mejorar el canal, que indiscutiblemente es patrimonio de todos los antioqueños.

Un favor: No invadan este blog ni mi correo con este mensaje. Una sola vez es suficiente.

"Óscar"

camuflajiando

2008-11-04T18:24:00.002-05:00

Me estabas esperando en Panamá

DE LA SALVACIÓN QUE REGALAN LOS NAIPES

2008-11-04T17:58:00.004-05:00

Por
Andrés Raigosa
raigohead@hotmail.com

“Mientras haces bellos discursos, soy cortado en pedazos. Me das de comer a los leones, un balance delicado...soy como un plato giratorio” Radiohead

***

Demasiado ruido. Mucho, diría sino proviniera de mi cabeza.

La luna se asoma tímida, rompiendo el cielo lleno de luces naranja. Brilla, casi virgen.

Las luces decembrinas chisporrotean por el valle como los salmones que saltan río arriba para morir mientras se reproducen.

La multitud dialoga. Existe. Murmuran como insectos. La noche bien puta de Medellín se balancea entre la música parrandera de Guillermo Buitrago y el tarareo de un borrachín que camina describiendo una elipse sobre el largo corredor de Carlos E. Restrepo.

Demasiado ruido. A mi lado dos mujeres bien vestidas de negro, juegan a las cartas, como lo hace la muerte con la noche. Una de ellas sonríe dejando ver su malicia poco indígena y más bien anglosajona. Se concentra tocando su barbilla. La otra con ojos de leche, sigue el juego como quien ve llover.

Pequeños insectos suben por mi pierna. Corren sin dirección. El concierto empezará en unos minutos y nadie se puede retrasar, menos ellos. El cupo es limitado. La calle y la música son mis amantes preferidas, les hablo y se que me escuchan. No critican, pero te hablan con evasivas o sátiras bien fundamentadas.

A la calle la orino y me sigue amando, a la música la amo, sin esperar recibir ni un mal consejo.

La mujer que juega cartas acaricia la victoria. Está ebria. Habla a su compañera de juego no menos elegante mirando los naipes ya viejos.

Los bastos del poder acreditan la victoria. Los reyes reclaman la corona, dice una.

La reina posee las gracias benditas, solo otorgadas a las mujeres al principio de los tiempos, susurra su acompañante.

Medellín no duerme. Se mece furiosa en sus calles mientras dopa a sus ancianos con formol y alimenta a sus jóvenes con leyes burócratas contra el terrorismo. Los niños duermen abrazando su televisor. Dulces sueños.

Un señor ríe como hiena loca en los alrededores. El eco golpea entre los árboles que custodian la biosfera de este complejo urbanístico de clase media. Su risa asfixiante rebota en las mesas de aluminio de un restaurante que atiende a los comensales ocasionales día y que de noche se convierte en refugio de músicos y poetas ebrios que retan a los transeúntes que pasean sus perros y edifican el cuerpo ideal con ejercicios atléticos.

La compañía me resultaría inútil. No tengo nada que decir y, ante cualquier pregunta no tendría nada que responder. Nada que declarar. Sólo un silencio prolongado que podría terminar en una risa ocasional que remediara el estar solo.

Aquella risa se vuelve más fuerte, como quien prefiere evitar los resentimientos de una vida infértil. ¿De qué podría reírme como lo hace aquel hombre?, ¿de quién? La risa me traspasa.

Tal vez es una serenata para su amada, quien en unos minutos saldrá a su ventana vestida de blanco, sonriendo. Una serenata de risa.

Todos aquí están tan preocupados en vivir y adorar a sus dioses y sus muertos, en conocer a Papa Noel, en brindar por todos los amigos y dedicarles una canción de cuna, en vivir rápido, en morir sin ver la muerte jugando naipes... y en existir.

Un concierto de grillos enluta la noche. Reclaman el territorio que los seres humanos han violado hace centurias, reclaman respeto por sus derechos “humanos”, reclaman su herencia, reclaman esta ciudad con techos naranja invadida por los hombres sedentarios, que viven sin sentir y piensan tan rápido como se les permite.

Es fácil hacer un concierto con dos cuerpos y reproducirse constantemente como los grillos noctámbulos.

La música invade sutil, el ambiente nocturno. “Sexo fácil y películas tristes, ayúdame a estar donde pertenezco”, grita el borrachín como pidiendo ayuda. Su cuerpo ya ha dibujado bastantes elipses como para describir diferentes líneas tangenciales en el suelo. Podríamos decir que el amor le ha hecho eso por apostar más de lo que debía en un sencillo juego de naipes.

Se abren las apuestas, alguien siempre pierde.

Una anciana harapienta se acerca a los sedentarios transeúntes reclamando unas monedas. La abraza el Santo Rosario y un megáfono.

-Ya he sembrado bastante, es hora de recoger como dice Cristo...como la semilla que cayó en los espinos y no pelechó y como aquella que cayó en tierra fértil...cada árbol se reconoce por sus frutos...los otros serán cortados para que otros nuevos rediman su espíritu...

Grita la anciana amplificando estereofónicamente la palabra del señor (¿qué hubiese hecho Cristo con un aparato así?).

-Hermanos la salvación solo vale las monedas que me quieran dar, dice la fanática.

Replica para presionar los ingenuos. Quiere venderles la salvación por unos pesos e hipotecarle el cielo a los pecadores a nombre de las benditas ánimas de purgatorio. Le doy unas monedas a ver si dios se acuerda de una vez de mi alma marchita y me regala un espacio fértil en Norteamérica, de donde fotocopiaron el cielo.

Los pechos de esta anciana resandera elevan el escudo de Coca Cola, son dos montes tenues que presionan a los bolsillos de los reos, los niños y los tontos que escuchan el mensaje. El rosario señala el suelo como un péndulo. Todos se conmueven y como yo, prefieren asegurar su paso a la segunda ronda. Esa es la única manera de “sentir de verdad”.

Las luces de la ciudad opacan las estrellas y la luna tímida prefiere el anonimato a ser regalada por un enamorado.

Demasiado ruido para estar solo. Los mismos ojos me observan sobre mi hombro. Es inevitable ocupar un lugar en el espacio y jugar este juego que debería perder. Todos jugamos todo el tiempo. Todos perdemos, todos nacemos para apostarle a algo, tal vez a la muerte...

Los insectos le cantan al cielo naranja de la ciudad. Me piden que me una a ellos y su música. También me piden que reproduzca entre sus orgías artísticas para protestarle al creador por su megáfono que compiten con nuestro canto. Acepto sin resignación. Es mejor ser escuchado que visto. Empieza el concierto. Un as de corazón contra un rey de bastos. Mozart no debió haber nacido.

Un baño

2008-10-31T17:25:00.003-05:00

Un grupo de niños del Chocó se tira clavados al atardecer.

La verdad… pero viva

2008-10-28T12:47:00.012-05:00

Hoy me arde la garganta. Llevo días escuchando, leyendo y amedrentándome con las historias de las desapariciones en Colombia. No dejan de venir a mis recuerdos imágenes de los desaparecidos en Chile, Argentina, España a manos de las dictaduras más crueles que ha conocido la humanidad y… que hoy apenas piensan pagar sus crímenes en el ocaso de sus vidas.

Hoy me arde más que nunca cuando escucho por diferentes medios (radiales) los testimonios de decenas de familiares que perdieron a sus hijos, primos, esposos y hermanos…familias que tienen la verdad sepultada en fosas comunes y esperanzas muertas…muy muertas de saber la verdad.

Hoy, estas familias no han elaborado sus duelos (para eso se necesitan el cuerpo y una verdad) ni una certeza de que sus seres queridos están muertos. No una incertidumbre mezclada con impunidad. Una costumbre tan Colombiana como la mazamorra y que sufre de un síndrome de negación por el reelegible de Uribe Vélez, el siempre candidato que “todo lo ve”.

Algunos de ustedes creerán que estoy hablando de un tema que ya nos tiene acostumbrados...cansados…Pero espere, tengo algo que contarle…

Hoy me arde más que nunca pues hace poco me encontré con un personaje que defiende profesionalmente las “Fuerzas de la Patria”.
Este fulano violó algunos sus secretos profesionales y se despachó con verdades ante mis preguntas…

“Los generales de la patria piden ´Litros de sangre´…piden resultados positivos que vienen desde la presidencia, pasan por la cúpula de generales y se ejecutan en los batallones”, así las cosas, esto es más que una verdad a gritos:

No sólo los narco-paramilitares y los guerrilleros desaparecen, sino que el ejército (como buen mandadero) busca a civiles desempleados de ciudades como Soacha en Cundinamarca para ponerles un uniforme y llevarlos con mentiras a la selva para matarlos con tiros en las sienes y entre las cejas…mientras ruegan por sus vidas.

“Les ponen (una vez dados de baja) las armas en las manos para que conserven sus huellas, más tarde los parten en pedazos”, dice mi fuente.

Luego los entierran en fosas comunes y salen como numeritos en los informes que la presidencia presenta en entrevistas alquiladas en RCN (con Vicky Dávila) o en concejos comunales pantalleros, para luego mandarles a sus amigos en Estados Unidos resultados para que nos hagan un TLC.

No les puedo negar, escribiendo esto algo de miedo me ataca, pero me gana el ardor.

Hoy Amnistía Internacional grita diciendo que en Colombia la impunidad es ley. Cito: “El año pasado, al menos 190 personas fueron víctimas de desapariciones forzadas a manos de las fuerzas de seguridad y los paramilitares, o se encuentran en paradero desconocido después de ser secuestrados por la guerrilla”.

¿A dónde van estos desaparecidos? ¿Quién pide los litros de sangre? Quién investiga los falsos positivos y a los militares, ¿Los mismos militares?

Lo más vergonzoso es que don Huevo (José Obdulio Gaviria) Asesor presidencial dice que esto no es real, que es un espejismo…”que no hay desplazados que hay migrantes”…pues hoy los numeritos dicen que “En los últimos 20 años, entre tres y cuatro millones de colombianos se han visto obligados a abandonar sus hogares. El índice de desplazamientos internos de Colombia es el segundo más alto del mundo, después del de Sudán”.

Hay que desenterrar los muertos que mataron estos carniceros que piden litros de sangre, y con ellos sacar la verdad viva.

Hay que señalar a los que matan y ponerlos a la luz, decirles… “son ustedes y sus jefes también” y así como la señora del DAS renunció por perseguir la oposición por mandado del Presidentico, que alguien allá arriba asuma la responsabilidad de matar a esta gente y de echarlos al olvido en una fosa como unos delincuentes sin nombre…sin madre y sin alma…pues desaparecidos, espionajes, asesinatos a sindicalistas, acoso a los indígenas, beneficios indiscriminados a la empresa privada, robo a los corteros de caña, beneficios a los paras, tanques para los militares e invasiones a otros países nos tienen ciegos porque los pocos avances del gobierno y los noticieros de 3 pesos (incluyendo novelas y dramatizados de bajo presupuesto) no nos dejan pensar.

Hoy me pregunto…por qué tanta publicidad de un deber…es el deber de un gobierno brindar seguridad... sí. ¿Es ese el logro? ¿Alcanzar un deber que es una obligación? Y claro, ponerle el apellido “democrática”…desgastando más la imagen de la democracia ante el colombiano promedio que piensa que lo único que puede escoger es un presidente vitalicio ¡PLOP!

Y después seguir insistiendo en adjudicarle a Corazón de Jesús este país…y seguir sentándose con la iglesia católica a la diestra violando aun más la diversidad de credos….me digo...hay que hablar, pero más que eso…Tomar posición y señalar…no olvidar... y recordar los errores para el bien de todos… porque si de arriba siguen pidiendo litros de sangre y falsos positivos, mañana será usted, amigo lector quien caiga en la trampa de una política del terror, pues no hay industria más rentable que el miedo.

Colombian Indians, cops clash
Cargado por CNN_International

Fragmento del informe de Amnistía Internacional "Déjennos en Paz" sobre el tema:

“El 26 de octubre de 2007, tropas del Batallón de Ingenieros «Agustín

Codazzi», del Batallón de Infantería «Batalla de Pichincha», del

Batallón de Alta Montaña, del Batallón de Contraguerrillas Número 3, y

unidades móviles de las fuerzas especiales –todos ellos integrados en la III

Brigada– iniciaron una operación militar en la región montañosa del

municipio de Corinto, departamento de Cauca, específicamente en El Jagual,

Santa Rosa, La Cominera, El Descanso, San Luis Arriba y Guacas. Entre el 2

y el 4 de noviembre de 2007, las mismas tropas exigieron a las familias de la

zona que les comprasen alimentos, pero éstas se negaron. El 5 de noviembre

algunos soldados visitaron la casa de la familia Canas en El Jagual. En su

interior se encontraban Rosalía Peteche, embarazada, y Ceferino Canas con

sus dos hijos pequeños. La familia afirma que los soldados les robaron

algunos utensilios para cocinar, huevos y algo de dinero. Cuando Ceferino

Canas preguntó a los soldados por qué lo hacían, éstos prendieron fuego a

sus ropas y las de su familia. Según informes, luego intentaron golpearlo pero

Rosalía Peteche intervino para impedirlo.

Finalmente los soldados se marcharon. Entonces se dirigieron a la casa de Raúl Muñoz, donde la

emprendieron a patadas con Ilvanover Moreno Restrepo y lo acusaron de

pertenecer a la guerrilla. Le ordenaron que saliera de la casa y la destrozaron.

Mientras permanecieron allí propinaron patadas y amenazaron a Jairo

Trochezl; también le dijeron que cuando ellos se marcharan de la zona,

llegarían los «mochacabezas», es decir, los que cortan cabezas, un

eufemismo para referirse a los paramilitares".

Entérese por algunos medios y periodistas que sí investigan y que tienen argumentos:

http://www.es.amnesty.org/paises/colombia/documentos/

http://www.elespectador.com/noticias/paz/articulo86468-amnistia-internacional-pide-se-cancele-ayuda-militar-al-pais

http://www.semana.com/noticias-opinion/mal-ejemplo-indigena/117025.aspx

http://subterraneabogota.blogspot.com/2008/10/el-rostro-macabro-del-narco-ejrcito-de.html (Vía Juanpablo)

http://www.dailymotion.com/video/x75lvc_colombian-indians-cops-clash_news (Via Cinealoido)

http://www.elpais.com/articulo/internacional/impunidad/sigue/estando/centro/crisis/derechos/humanos/Colombia/elpepuint/20081028elpepuint_11/Tes

Al Cesar lo que es del Cesar

2008-10-21T15:43:00.005-05:00

En el fondo, parece que lo divino está un poco turbio y lo terrenal lleno de paracos.

Mirándome.

2008-10-21T00:07:00.003-05:00

Cuando las lágrimas se secan vienen los suspiros de Mailén, que no paró de lloriquear cuando su madre se fue a servir almuerzos para los turistas ocasionales en el Palenque de San Basilio en Bolívar.

A priori

2008-09-29T12:43:00.001-05:00

Antes viene siempre comiéndome. Maldición. Suben por la ventana extrañas formas y empiezan a pedir perdón…para nada, hoy no hay mercado, no hay banda y la vida se compuso al verte volver de lejos. Cuanto nos divertimos al alba! Cuanto le debemos al fisco! Huye mientras cuento. Cuatro, cinco, seis. Pi.

Entonces al final una orda de gente persigue lo uno debería perseguir y uno se queda parado al borde la carretera pidiendo un aventón al más allá porque uno se lo impide por educación. Igual que poner los codos sobre la mesa. Buenos días.

Maltratando "A Wolf at the Door" de Radiohead

2008-09-29T12:27:00.000-05:00

Arrástralo fuera de la ventana.
Arrastrando tu cadáver cantando te extraño. Serpientes y escaleras. Da vuelta la tapa, afuera aparece el maleante te pega en la cabeza te acuchilla en la nuca te patea los dientes...dedales de acero para los pies... se roba tus tarjetas de crédito párate, toma la pistola, toma los huevos ponte el flan en la cara, el flan en la cara, el flan en la cara, baila maldito baila maldito no te atrevas, no te atrevas no te pongas el flan en la cara tómalo con el amor que llega saboréalo con un poco de sal llévaselo al cobrador de impuestos déjame volver, déjame volver prometo ser bueno no mires en el espejo la cara que no puedes reconocer ayúdame a llamar al doctor ponme dentro Mantengo al lobo lejos de la puerta pero me llama me llama por teléfono me dice que de cualquier forma me va a arruinar secuestrará a mis hijos si no pago el rescate pero nunca los verési llamo a la policía Caminando como una grúa gigante y con mis ojos de rayos-x te desnudo en un pequeño mundo apretado y estás en la lista? esposas sustitutas y quiénes somos para quejarnos?
Inversiones y proveedores, inversiones y proveedores, esposas frías y amantes esposas frías y diarios dominicales pueblerinos en primera clase no saben que hemos nacido Solo saben que alguién más va a venir y limpiaránacidos y criados para hacerlo oh, desearía que te levantes lo tomes, te levantes, lo tomes y apagues la cinta.

¡Un, dos, tres...por la gorda!

2008-09-26T16:43:00.011-05:00

Pasiando por Medellín uno se toma el tiempo de pensar a cada rato. Los ambientes se vuelven paisajes y los paisajes se vuelven objeto de reflexiones de todos los tipos...
En esta ocasión, mi amigo personal y cercano compañero de trabajo, el bien conocido Yan Camilo Vergara, escribe unas buenas líneas sobre una gorda. Otra razón para gugliarlo.

Les dejo para que agarren.

Yan Camilo Vergara

yan_camilov@hotmail.com

Cuando Medellín se olvidó de las dieciséis baldosas sobre las cuales colocaron “La Gorda” de Botero, dejó en claro que continuaría invadiéndose a ella misma como la narcisista que no resiste verse menos bella que su reflejo y opta por adornar una y otra vez su apariencia exterior.

-Cinco cuarenta y ocho -¿Qué? ¡Eso qué!, lo hago en chance ¿o qué? –Que faltan doce para las seis hombre –Ah vio que ahora sí le enendí, esos numeritos tan exactos… ¿Va a tomar tintico- Empezando el día y yo estrellado con este viejito que parece salido de un cuento de Tomás Carrasquilla. Es que espere y verá que no exagero:

Después de bajar los ochenta y siete escalones que separan la plataforma del Metro del Parque de Berrio y uno se topa con unas botas blancas de charol, y sube muy despacio la cabeza como asustado, y le parece que las botas se mimetizan con el Jean blanco estrecho, metido con bolsa, y llega hasta una ruana verde, un tabaco, un sombrero costeño y rostro barbado; se da cuenta que sólo puede estar en Medellín, la verdad es que al fondo también se ve la gorda, pero bueno…

-¡Pues sí! hagámosle al tintico- Como todo buen mago criollo este viejito armó su negocio en 3 segundos. Debajo de la ruana sacó 4 termos de tinto, 2 cajas de madera, de esas en las que empacan aguacate y tomate, unos vasitos desechables y listo; el viejito sentado sirviendo tinto.

-¿Qué hace por acá tan temprano juventud?- Pregunta Don Rogelio Velásquez mientras se presenta dándome un apretón de manos muy fuerte. –Pues no Don Rogelio por aquí inaugurándole el negocio hoy Viernes cultural… Silencio sepulcral, pago el tinto y me voy.

200 pesos menos, un quemón en la lengua y mucho frío. Seis cero ocho, otro número para el chance, viejo loco.

Caminando muy despacio bajo el viaducto del metro, es posible encontrarse una moneda de cincuenta pesos, pero de las grandes, a su lado un inmenso tapete humano de pequeños hombrecitos que la ciudad acoge en la noche y excluye en el día.

La aurora llega y es hora de comenzar el turno de celadores de sus vidas, esas mismas que tras la botella de pegante buscan engañar para no sentirse muertos… Uno a uno dejan la corteza de la ciudad como si perdieran la gravedad o alguien, allá arriba, jugara con sus vidas ¿un titiritero tal vez? Saliendo de aquel túnel de cemento, es posible toparse con una calle adoquinada y estrecha, cuatro taxis inauguran la fila que tres minutos después supera los diez, el vaho de la mañana se acompaña por una densa capa de humo del Pielroja sin filtro que comparten los taxistas, el olor a café me hace arder la lengua, como en un vía crucis cada uno empuja su carro apagado.

Uno, dos, tres, cuatro ancianos sostienen a su manera el árbol que comparten recostando sus espaldas. ¡Un momento!, parece que uno de los árboles ya es grandecito y puede erguirse en el arribo de la nueva mañana como un posible resguardo para cualquier transeunte. Sin embargo, aquellos que le practican la orinoterapia a la naturaleza, también madrugan y se ahorran los doscientos pesos del baño que les puede hacer falta para el metro o el bus; una tula azul y la pala aguardan al extasiado sujeto.

Parece que cada uno de los pasajeros humanos del centro decidiera colocarse allí, en cualquier lugar del espacio. Con tan sólo abrir y cerrar los ojos, es posible multiplicar las personas y los carros que van invadiendo el espacio como si dejaras al azar el tiempo presente pero fragmentado y con un lapsus como el pensamiento.

Seis veintitrés de la mañana. Un perro, un gato, tres caballos, un jinete, un niño y su mamá; están gorditos, pero se sienten parte de la ciudad, pertenecen a ella, la representan. Inocentemente envidiadas por los fotógrafos de las cámaras instantáneas, cada escultura de botero se muestra imponente en la imagen de quien la goza como un trofeo de la plaza.

En un instante cada una de las obras, agazapadas en el fuerte que conforman el Palacio de la Cultura, el Hotel Nutibara, la Iglesia de la Veracruz, el Museo de Antioquia y el Metro, nacen para la ciudad como esa nueva cara de la metrópoli que acaba inventarse emergiendo de la noche como un tablero de ajedrez en donde los movimientos están condicionados por la razón y la estrategia.

De esta forma, una mujer se mira en el espejo, un torso continúa sin cabeza y Adán y Eva dan la espalda al sol que les descubre. Un juego de rol en donde la reina y el rey, la luna y el sol actúan para concretar el jaque mate; sólo sucede.

Seis cuarenta y cinco… Y la gorda sigue allá, sola.

Viajes cortos 1

2008-09-19T16:20:00.000-05:00

Después de una atracada...viene la calma.

2008-09-09T11:50:00.003-05:00

Sopresa para los que no sabían de mi antes de este mail. Saludos para aquellos asiduos amigos. Recuerdo a los que están en otros países y añoran esta ciudad.

El día de hoy, exactamente a las 6:12 a.m, este parroquiano se dirigía a la UPB a dictar su acostumbrada cátedra en la Fac. de Comunicación Social. Siempre me voy en mi auto, pero esta vez, con pico y placa, decidí emprender a pie los escasos 700 metros que me separan del aula de clase...hay que aclarar que es el ÚNICO DÍA que voy a pie.

A una cuadra de mi hogar, tres facinerosos me acorralaron y me despojaron de mi teléfono celular dejándome un punzón de puñal marcado en la cintura (un dibujo para los más entendidos en el argot de la calle), y tres puños anatómicamente bien distribuidos en el brazo, abdomen y hombro, cosas de la escuela del hampa, digo yo.

Los facinerosos no contentos con el hurto, me dejaron en el piso mientras huían arengando en contra de mi condición.

Lo mejor está por venir, no se despegue.

Acudiendo a un sentido curioso, le compré a Ramón (el que vende minutos en la entrada de la UPB), unos minutos para llamarme (llamarlos...pues ya era su celular), y curiosear sobre si era posible se me devolviera el teléfono (sí claro), con la sorpresa de que al otro lado parecía que alguien me esperaba.

Transcribo apartes del atracador contestando, agregando detalles de lingüísticos de importancia de color:

"Sos vos gonorrea, pa que sepas tu celular está una chimba.. cuánto te valió pirobo, sabes que..me caiste bien, si quiere nea, se lo devuelvo si me da 200 mil lucas, sino piérdalo"

A lo que conteste diplomáticamente:

"Um, llevo 30 mil en la billetera, si quiere son suyos", acudiendo a una vena creativa y tacaña.

El "artista" agregó:

"Desde acá te estoy viendo, no me salgás con raras que te hubiera robado la billetera perro, si me vas a echar los tombos tengo 3 manes enfierraos que te están esperando".

Al ver lo complejo de su predicamento, le digo que espere mi llamada que le compro el celular.

Total al final terminé por cancelar la línea pero el facineroso parece seleccionó alguno de mis preciados contactos y los está llamando a "saludar", así que absténgase de dar sus datos o de ser amable, que muy seguramente NO SOY YO y si soy, lo sabrá.

Pues bien, a estas horas le pido me envíe su número a donde le quede fácil: mail, blog, teitter, last, feisbukk..para que vuelva a recuperar lo que me duele: haberlo perdido de mi extensa pero importante lista de contactos, la misma que me ha hecho decir "lo importante no es saber, si no saber quién sabe"

Un comentario final:

Medellín no es inseguro! que va!, pero esa percepción si que le está dando "seguridad" a los FACINEROSOS para moverse tranquilamente por las calles.
O simplemente diga como dijo el Sargento Otálvaro cuando me recibió la denuncia (historia aparte): "Es que hay mucha desigualdad social, son pelaos necesitados, que hasta cabeza de familia serán"...sí claro..

Y una denuncia: Los alrededores de las universidades son verdaderos campos de batalla para los incautos y desprevenidos transeúntes estudiantiles, muchos alumnos me han dicho que les han abordado "ex desmovilizados" pidiendo colaboración a su causa, que los están "cuidando"..otros han llegado a clase sin zapatos...atracos por doquier.

Un celular vale huevo, pero este paseo se está poniendo maluco sino denunciamos y hacemos algo, si no somos solidarios y ayudamos cuando vemos a alguien caer en desgracia..como me dijo un tipo en la policía..."el otro podrías ser vos, nea", así que ahí les dejo.

Desde mi hogar le deseo un feliz día y pilas manden el número de contacto.

más información en raigohead.blogspot.com

gOd BleSs HoT cHip!

2008-05-02T09:55:00.002-05:00

Hot Chip está de vuelta!!
Para los que no saben bien de lo que hablo...uno de los mejores exponentes del Indie Electro sobre el planeta nos enrolla con su lógica estética muy original...para la muestra un botón!

Cortos cuentos cuentan cosas curiosas (parte 3)

2008-04-28T22:09:00.001-05:00

Alma

Acabo de regresar de la vieja oficina de créditos. El joven al otro lado de la mesa me ofreció amplias variedades de bebidas para comprar mi paciencia mientras fingía hablar con alguien importante en su intercomunicador alámbrico. Opté por el café: sabe a montaña, le dije. La humedad me sofocaba.

Traté de parecer amable cuando le expliqué que a pesar de mi salario soy buena persona y que lo que pido no son tantos miles como él cree. Su corbatita delgada parece un minutero...eterno.

La expresión de su rostro cambió radicalmente cuando sumamos mis ganancias; parecía decirme...”¿quién vive con esos peniques?”... y como soy tan buen mentalista le expliqué que realmente es algo sencillo vivir a pesar de los afanes, el lujo y los grandes autos.

Inesperadamente saqué de mi maleta algunas de mis fotos y sus ojos centellearon levemente como si de verdad tuviera alma. De nada sirvió mi gesto enternecedor para comprar puntos adicionales para acceder a mi crédito.

Haciendo un gesto marcial agarré mi sombrero y me levanté sonriendo...pensando en que la iglesia podría ofrecerme más indulgencias, pues no me retraso en los diezmos; pero aquel sujeto inerte lanzó su última puñalada diciéndome...”le quedan años para hacérse un historial...porque a estas alturas... nadie cree en usted”.

Aún sonriendo, regresé lentamente a mi casa, lucubrando sobre aquel suceso...y ahora sentado contemplo la foto a blanco y negro sobre la chimenea donde hace días jugaba a tener alma.

Un poema corto para un día con ideas cortas...

2008-04-22T14:00:00.003-05:00

Como si se tratara de una nefasta aparición, alguien conjuró en medio de mi día laboral una frase que trajo al paladar una poesía del desaparecido Gonzalo Arango.
La composición resulta ser casi tan efectiva y letal como en el momento de haber sido sentenciada...y al final es tan parecida al color del día de hoy, como las nubes que coronan mi ánimo.

Les dejo una pieza de colección del poeta de Andes, Antioquia, un ser que se inventó la reflexión sobre la nada..

ADIÓS AL NADAISMO

Caído en el limbo espiritual suspiro por nuevos suplicios.
reclútame señor para la salvación o el terror.
los ideales que no cambian la vida corrompen el alma.
el espejo ya no me refleja: me culpa.
Dios mío, sálvame de esta paz difunta.
devuélveme la esperanza y el sufrimiento.
dame fe en una causa aunque sea perdida.
dame todo el fuego que sobró de Sodoma, la sed que incendió tus delirios.
quiero arder, ¡arder!
Dame, Señor, la desesperación de creer y la felicidad de destruirme!

Gonzalo Arango.

Cortos cuentos cuentan cosas curiosas (parte 2)

2008-04-21T18:30:00.004-05:00

Cazado

Mientras busco un viejo diario en el ático, encuentro una gran caja cartón llena de carpetas, las cuales, a su vez, están llenas de notas que hice alguna vez sobre la construcción de un kit de punción emocional.

El hallazgo pareció ser providencial: mi vida amorosa está hecha pedazos. Construida completamente a base de medias verdades, intuiciones fabricadas y urgencias vagamente rememoradas, mi vida privada está claramente en desesperada necesidad de reparación. Y alguna vez necesité de un kit de perforación emocional, es en esta coyuntura.

Desafortunadamente necesito localizar muchas partes para construir el kit de perforación, y a pesar de muchas súplicas telefónicas a varias ferreterías, verduleros, encuadernadores, tiendas de papelería y carniceros, no puedo ensamblar el kit.

Miro fuera de la ventana, y noto que un grupo de hojas vuela frente a la casa. Esta vista se añade a mi creciente depresión, y me apresuro a ir al pueblo para buscar activamente las partes que necesito.
Un prestamista llama mi atención. Entro en la húmeda tienda. Le explico mi predicamento al delgado hombre detrás de la reja, y él me enseña una caja que alberga a unos roedores pequeños.
El prestamista me dice que los roedores puede que no reemplacen a mi vida amorosa, pero que me amarán si yo los amo. Y si yo no los amo, ellos me castigarán con sus afilados y puntiagudos dientes.

Sin saber bien el por qué, compré los roedores y me apresuré a mi casa. Una vez allí, les dije cosas dulces y les di leche.

Más tarde regresó mi esposa. Parecía que había vendido con éxito mi viejo diario a un importante editor. Estoy extrañamente imperturbable, pero bien, tengo a mis roedores.

SD

2008-04-16T09:48:00.006-05:00

Bienvenidos a Medellín. El Lado de b de un disco. Lo que algunos prefieren no ver (ni oler). Bienvenidos a una fotografía en movimiento de uno de los lugares más tradicionales para los menos tradicionales en el paisaje urbano. Un recorrido por lo NO turístico que marca el inicio de una serie de escritos sobre las ciudades B.
Prepárese para olvidarse de Botero, el Edificio Coltejer, el Pueblito Paisa y el Metro. Hoy no hay guías turísticos.

El Periodista
Donde la flautista dejó sus ratones

“Despegue y aterrizaje. La más vacía sensación. Gente desilusionada aferrada a botellas. Y cuando llegan están tan decepcionados y aplastados como un bicho en el suelo. Caparazones destrozados. Jugos fluyendo. Alas arrancadas. No te pongas sentimental te hace parecer tonto. Un día me van a crecer alas.”
Radiohead

Por
Andrés Raigosa
raigohead@gmail.com

12:00 a.m.
Ninguna cenicienta corre huyendo de la hora. De sus malvadas hermanas. De su príncipe encantado. A las 12:00 a.m, el parque del periodista bañado en el naranja de sus luces, está forrado de personas murmurantes, de conversaciones surreales que hacen que la vida parezca un Picasso, un Dalí, una fábula depredadora en donde la familia, Dios y el trabajo son pequeñeces.
Fin de semana. Los corredores y bancas están abarrotadas de personas que elevan plegarias invocando a Baco, al placer. La marihuana hace elevar un olor fuerte, medicinal, que despierta los sentidos, la agudeza.

A las 12:00 a.m un hippie borracho coge el tambor en que está sentado y empieza a tocarlo al ritmo desentonado de una canción. Sin coordinación, canta una vieja canción de Manu Chao: “Sueño de Solentiname”. Su voz áspera retoma fragmentos dispersos de la lírica. “Soñé la viruela, soñé locura, soñé miedo, soñé saqueo...mundo querido alíviame, del sueño de soletiname...” repite con tono de angustia, de perdida. Se podría decir que está melancólico, drogado, perdido. Nadie le dirige una mirada ni por desprecio ni por compasión. Nadie.

A las 12:00 a.m la música desbordante de los establecimientos contiguos inunda el lugar. Metal, Rock en Español, Salsa y Canción Protesta compiten con el murmullo ensordecedor y abstracto que emerge del concreto. Una fauna de personas desborda la etiqueta callejera y desarrapada de los asistentes: el parque es un barco de “farra” y verbena callejera. Es como si todos estuvieran en una fiesta en la que nadie es el protagonista y todos están invitados. En las manos y bocas brota el vino barato: Pomposo, Luminoso, Glamoroso, Vieja Cabaña, Moscatel. Dulces compañías en una noche fría. Dulces embriagantes que por míseros pesos regalan ratos de ensimismamiento o de desinhibimiento a aquellos personajes que de día suelen pasar inadvertidos en el colegio, en la universidad o en sus casas esperando la mordedura ponzoñosa de la noche y su veneno que corre por las calles, por sus parques.

A las 12:00 a.m los punkeros se detienen de corrillo en corrillo para vender palitos de incienso de colores, de fragancias lavanda y flores que producen la paz que ellos no inspiran al vérseles acercar tan decididamente. Vienen y van entre los corrillos y las hileras de personas que forman círculos deformes sobre las aceras, bancas, escalas y estatuas. Caminan formando elipses sobre el suelo, mareados y modulando inarticuladas palabras que no persuaden a ningún cliente.

Al otro lado de este barco de concreto están ellos, los “gays”, una serie de personajes arreglados y perfumados con fragancias penetrantes que se lanzan besos profundos ante la mirada ya inmune de los habitantes de la noche. Furtivos ante los señalamientos. Es como si hubieran colonizado un lugar, apartados del resto, ocultos del naranja inquisidor de la luz. De la mirada indicativa de algunos que no entienden su naturaleza, su vida. Sus voces delicadas y aterciopeladas superan los murmullos con su delgadez aguda.

A las 12:00 a.m las empanadas, palitos de queso y pasteles de pollo hacen trizas los bolsillos de los hambrientos, de los que sufren de la mal llamada “cometrapo”. El olor los atrae, los envuelve, los hipnotiza, los levanta desde sus asientos de concreto elevándolos a la sublimidad de la grasa y la carne.
El modesto puesto de empanadas expele un olor graso, a la gloria de la gula, a los 200 pesos que vale un trozo de masa y carne. Claro que hay otras opciones y es entrar al Viejo Vapor o al Guanábano, viejos negocios del parque, a solicitar unas papas con ajo, que alborotarán a los pedigüeños que no dudarán en entrar y arrebatarte una papa con un “dele parce” que no acepta negativas.

A las 12:00 a.m una mujer flautista, bella, flaca y con el cabello hasta la cintura, se sienta en un muro para empuñar su arma musical y fusilar a los presentes con una delicada melodía que juega con las orejas, se mete por el cabello y hace cosquillitas en el paladar. La música viaja por el ambiente, rompe las densas nubes verdes de la marihuana, supera el sonido agresivo del metal y se encumbra en los cerebros de los presentes, que como los ratones del cuento acuden al llamado de estas poderosas notas. La sonata suena a indígena, a selva, a río crecido, a humedad tropical. Todos voltean, unos acuden. Los murmullos disminuyen su intensidad. Todos en función de su tonada, interpretada con los ojos cerrados y una dulzura artística. Termina el encanto. Un borracho aplaude y todos vuelven del sopor musical, a la realidad. Aterrizan.

A las 12:00 a.m las nubes cierran el cielo. Las gotas empiezan a precipitarse contra la vegetación del parque. Tímidamente. Nadie se inmuta. Nadie corre. Todos permanecen. El cielo del parque está surcado por alambres con estrellas flotantes. Azules.
Algunos malabaristas y goleros acuden. Sacan sus juguetes y comienzan a experimentar saltos y suertes de malabarismos con objetos que se tiran entre sí. Sus gorros y barbas largas cubren sus rostros. Roban miradas por sus increíbles logros en el manejo de la gravedad. Desafían.

La noche en el centro de la ciudad tiene habitantes singulares, que parecen reconocerse entre sí, como si la vida los hubiera unido por un lazo hasta el alba, hasta que la luz salga y estén obligados a devolverle este parque a la soledad, al teléfono público que dormita bajo el sol, al anciano que vende golosinas y cigarrillos junto al él y a los viejitos leyendo la prensa mañanera. Por ahora la media noche embriaga los sentidos, consume oscuridad. El deseo.

A las 12:00 a.m, la basura esparcida por los recicladores durante el día, mezcla su nutrido olor con el sereno carbónico expedido por los pulmones productivos de la urbe. Los carros despliegan su velocidad a la sombra rutinaria de los semáforos nocturnos que avisan peligro y los neones de los bares y licoreras le cantan a los amantes borrachos que se besan en medio de sus lucubraciones alcohólicas. Es una fiesta donde la anfitriona es la ciudad y donde el poder yace dormido junto a sus billetes, leyes, referendos y reelecciones.
La única ley es la del más fuerte, la ley de saber que todos se han visto pero no se conocen, donde no se sabe qué es lo que llevan en sus jíqueras y morrales aquellos mutantes salidos de ningunaparte, qué miedos o ansiedades somete el alcohol y la droga, que pasiones desencadena el sexo.

A las 12:00 a.m no pasa nada. Las plantas que sobrevivieron al diluvio de botellas vacías se rodean de un humo asfixiante, denso, casi niebla nocturna. Carcajadas y enormes risotadas hacen eco divino. Las mujeres abrazan a sus hombres, y las botellas a sus dueños.

Las diferentes mezclas de mutantes que pululan aquí no se enfrentan: conviven, comparten el mismo aire, toman el mismo vino, viven la misma vida nocturna como una película que se repite cada día al caer el sol. A esta hora nadie podría ser más feliz en cualquier lugar del mundo que el loco que canta con su tambor, que aquellas parejas que se besan como en despedida, que aquella señora de las empanadas recolectando moneditas de 200 o aquel malabarista que logra compartir su acto. A esta hora, nadie podría estar tan triste en el mundo como que aquel niño que espera a que su mamá termine de pedir migajas, que aquel solitario con su radio y su soledad, o aquella señora que mira desde su balcón a “esta generación perdida”.

Una cosa si es cierta y es que ninguno de ellos podría estar en un mejor lugar para mezclar su tristeza y su felicidad momentánea. Para vivir tanto y tan poco. Para oler la noche y su sereno, para detectar las empanadas amarillas, para escuchar el eco de su risa, para exhalar ese porro de marihuana que llena, para separar las melodías ebrias de los músicos de acera que dan conciertos sin boleta, para sentirse acompañado de alguien a quien he visto antes pero ni sospecho quién es.

A las 12:05 a.m empiezan a caer con más frecuencia esas gotas heladas de lluvia. Entonces los corrillos se deshacen, la música se desvanece y las parejas buscan un pedazo de cornisa para guarnecerse. La noche entra a momento definitorio para los intereses de los amigos del calor y pone en jaque las intenciones de más de uno que planeaba explayar su humanidad sobre el piso revocado y caliente del “Periodista”. Ahora los cúmulos de olores se mezclan. Vienen y van con le calor que brota de las aceras, calles y carros. La música metal se atenúa para recibir a los clientes empapados y quejumbrosos por el factor impredecible de la lluvia, mientras otros suficientemente drogados, borrachos o contemplativos se mojan mientras ríen de aquellos que temen a la “naturaleza”, a la vida.

Entonces un mutante de esos peludos y estregados por la vida dice repetitivamente: “a estos parques no les falta sino tener techo” y las cenicientas empiezan a aparecer entre la lluvia para correr hasta sus casas, y el agua y su olor a polvo espantador, empieza a aplaudir con sus gotas esa retirada masiva, como si la fiesta hubiese concluido felizmente.

Pero nadie sabe, porque mañana también anochecerá y los ratones que aquella flautista encantó con su música selvática, regresarán para sentarse y murmurar, reír, besar, tomar, fumar y esperar los primeros buses del día y desaparecer así, con la luz.

Cortos cuentos cuentan cosas curiosas (parte 1)

2008-04-15T09:35:00.002-05:00

Casi obtenido

Una noche estoy sólo en mi casa, compilando listas de amigos del pasado.
Crece la oscuridad y comienzo a desear compañía. La lista se encuentra frente a mí en la mesa, reprochándome con indirectas sobre oportunidades perdidas y abandonos lamentables.

Hay un rasguño en mi ventana, y distraídamente la abro, creyendo que uno de mis gatos también se siente sólo. Para mi consternación una pequeña criatura diabólica, salivando por anticipado, dio un brinco agazapado en mi habitación.

La reconocí de inmediato por ser del tipo que se apodera del alma sin dudarlo. Alejándome de sus relucientes ojos, consideré mis opciones. Con un destello de inteligencia, le anuncié a la criatura demoníaca que es ayer, y que hoy estoy muerto.
La criatura me miró burlonamente.
Le insistí que había cometido un error •es ayer, y después esta tarde me suicidé con un largo y afilado cuchillo de cocina. Estoy muerto. Mi alma se ha ido. La criatura diabólica llegó muy tarde. Se veía perpleja, pero le expliqué, con movimientos apaciguadores de mis manos, que en verdad es un asunto muy simple. Como ya estoy muerto, no tiene sentido tratar de tomar mi alma. Regresa en una semana, le dije a la criatura diabólica: el propietario habrá realquilado la casa, y habrá una presa fresca. Rabiando y resoplando, la criatura anadeó hacia la ventana, y salió tambaleándose en la noche.

Felicitándome a mi mismo por mi rápida idea, cerré la ventana. Me senté una vez más frente a mi lista, y con dolor comienzo a dar vueltas por la cocina y empiezo a escarbar en el cajón de los cuchillos.
SD

Vuelven los cuentos cortos...

2008-04-14T12:36:00.004-05:00

El siguiente texto fue tomado de la Revista La Hoja de Medellín.

En el siguiente aparte, Elkin Obregón destaca el que es a su gusto...el mejor cuento corto no publicado...con el cual comparto simpatía...

M permito citar...

"No obstante, el mejor minicuento colombiano de los últimos años nunca ha sido escrito, y además es real. Me lo contó una amiga. Iba ella, llevando de la mano a su sobrina de cuatro años, por una calle de Medellín.
“Tía —le dijo la niña—, ¿a ti te gusta caminar?” “Sí —respondió mi amiga—, pero no por una calle de éstas, con tantos carros”. “¿Quieres que los haga desaparecer?” dijo la niña, e hizo con su mano libre un gesto de prestidigitación. Después miró sonriente a su tía: “Estos de ahora —le explicó— son de mentira”.

http://www.lahoja.com.co/

Respondiendo comentarios...no tan virginales

2008-04-09T19:28:00.004-05:00

Bueno, he recibido una larga lista de comentarios (reales y virtuales) sobre aquel texto cándido sobre la pérdida de la virginidad, post que como quiera que sea, genera retroalimentación nacional e internacional...

Respondiendo a la variada inquietud quisiera decir algunas cosas...me despacho:

El texto es meramente editado de un par de amigos (o examigos podría decir) que encontraron en una turbulenta noche un tema que agotaron hasta el casancio: la pérdida de su adorable virginidad...atento como muchas veces fui testigo de un relato que inicialmente me pareció cómico y que luego fue tocando fribras (al igual que el alcohol que mediaba en mis testigos), hasta ponerlos de corazón en mano.

Grabando sus voces logré capturar su escencia tan particular, llena de modismos locales, errores de dicción y una que otra fábula...

Dándome vueltas en la crisma, llegué a la no poco delicada conclusión que...debía dejarlos hablar...y pues los edité cruda y deliberadamente...

Acepto con gusto que hay cosas que no concuerdan...tiempos que saltan...elipsis circences y demás cantidad de recuerdos que no parecen lúcidos a los ojos de los más detallistas...pero...así me lo contaron y así lo puse...pues recordé que todo recuerdo puede estar lleno de ficción y que toda ficción puede ser un recuerdo..

Quizá me gustó el lenguaje...sus rostros...las risas..la noche en que me lo contaron..pero nunca he querido con el texto que se publicó describir alguna realidad...sólo mostrar un punto de vista (o un par de puntos si vemos quiénes narran), de cómo alguien que ahora es adulto, recuerda ese momento...con todo y sus mentiras de por medio o sus imaginaciones más ilógicas.

Fue para mi tan intensa la historia que la viví escuchándolos...lo que dejó de lado si su experiencia era ficción o media verdad pues, para ellos, resultó ser tan verídiculo como los elefantes rosados jugando al póker.

Ah...hay muchas putas en Colombia que tocan, se dejan tocar sin un peso de por medio pues han desarrollado poderosas técnicas de lectura de mercado y clientela (marketing nocturno o como se le quiera llamar) para obtenerlo después...digamos que en muchos casos sí es posible obtener contacto sexual sin pagar por anticipado...y sin pensar en detalles de salubridad que pasan a un segundo plano cuando el dinero media en el trabajo...algo habrá cambiado el oficio más viejo de la humanidad...

En fin...tomo de la mejor gana (la mejor leche), los comentarios...y que viva la realidad y la ficción...que vivan los géneros puros y los mutantes! las putas con sus tendencias impredecibles! Los adolescentes que pierden su pureza a costas del trabajo ajeno! y sobretodo...que viva el lector!

Abraza la oscuridad

2008-04-07T23:39:00.002-05:00

Hoy no he dejado de pensar en él. Se me asoma en las esquinas, amarga mi tinto y mira a las mujeres que miro de la forma más morbosa y sádica jamás descrita. Hoy le he declarado el día internacional de la sombra a este personaje, que además de haber sido el borracho más insoportable del mundo, me enseñó que no se puede luchar contra la moral sino dejarse tentar ante el mundo.
Charles Bukowski me dejó este poema para recordarme que nada es en vano...les presento ABRAZA LA OSCURIDAD.

Abraza la oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
aqui en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la politica
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajillas
torcidas
no hay dios
no hay politica
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes
manténte alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.
Para los merced-maniacos

está justificado
todo morir está justificado
todo asesinato toda muerte
todo lo que fenece,
nada es en vano
ni siquiera
el cuello de la mosca,
y una flor
pasa entre el ejército y,
como un niño pequeño
que presume,
eleva su color

"Abraza la oscuridad", por Charles Bukowski
De la antología "Peleando a la contra", Editorial Anagrama (1995).

¿Cómo es perder la Virginidad?

2008-04-03T20:54:00.005-05:00

A continuación publico una extensa crónica que realicé hace un tiempo a un par de amigos (a quienes le protejo la verdadera identidad), quienes perdieron su virginal manto sexual en unas condiciones bien particulares.

La narración está a cargo de ellos mismos (si así podemos decirlo)... y la estructura desafía levemente las leyes del tiempo y el espacio...bueno, por lo menos deja cosas que pensar en cuanto a lo clásico...les recomiendo que cuando sea leída escuchen las pegajosas tonadas ochenteras que acompañan el relato...es algo así como un viaje musical al delicado mundo de las casa de burlesque y prostibulos barriales de nuestra ciudad.

Espero sus comentarios.

Buen viaje.

***

(El siguiente texto contiene lenguaje no apto para menores de edad (aplica para edades mentales). Se recomienda sea leído en compañía de personas que orienten su contenido. No compromete la identidad y principios de los medios donde se ha publicado, sólo a su autor, a quien poco o nada le importan las reacciones moralistas que posiblemente provoque.)

Perder la virginidad
Una crónica musicalizada con un intro, dos actos y un final silencioso.

Por
Andrés Raigosa
raigohead@hotmail.com

“Cuando Mónica lo chupaba parecía no tener dientes, me gustaba más su coño que su boca…se apartó justo cuando estaba a punto de eyacular. Trate de frenarlo pero era tarde. La baba caliente se escurrió entre mis piernas y sentí vacío revuelto con miedo y luego el miedo se tragó el vacío”
Efraim Medina
Érase una vez el amor pero tuve que matarlo

Intro
“Están lloviendo hombres”
(It’s raining men)

“Cuando conocí a Monsalve no me imagine que terminaría en esas. Sudando de los nervios, parado frente a ese sitio. No se, me lo imaginaba diferente. Como en las películas: con un man vestido muy elegante con sombrero de copa, traje de noche y un monóculo, que dejaba ver con las puertas entreabiertas las bellezas en el interior del bar…como en el Molino Rojo, con esa chimba de Nicole Kidman montada en un columpio repartiendo picos.

Pero nada. No había molinos ni señores de sombrero, sólo una puerta de madera, como de casa de vieja, a donde ya habían entrado tres manes con dos gordas que no se parecían en nada a Nicole.
Conmigo está Monsalve, el que me había envenenado toda la semana para que lo acompañara hasta allá. Que susto tan hijueputa, estaba cagado, pero no demostré nada. Veníamos decididos y con una media de ron encima. Pura valentía.

Aquella vaina no parecía un putiadero. Parecía más bien una casa de barrio, con ventanas de madera cafés y una puerta de iglesia con una ventanita como pa pillar la gente que tocaba. Nos acercamos uno detrás del otro. Me acuerdo que ese día hasta barros tenía…que trauma, con esa cara de adolescente, con ese peinaito engominao…de una iban a saber que íbamos con ganas de perder la virginidad.

Monsalve, siempre tan líder, tocó la puerta gigante de madera. De una se asomó un man por la puertica, apenas se le veían los ojitos y las luces al fondo. Como que reconoció a Monsalve y nos abrió. Con esa expresión reparona nos esculcó contra la pared.
Adentro era una casita, con su buena sala, el comedor, la cocina, patio, pero sin nada de muebles, solamente forrado de mesas, casi llenote de gente. Un humero el HP.

En lo que era la sala había una plataformita alumbrada con luces de colores y giratorias donde una mona trozonga, toda pintoretiada, bailaba esa canción “Están lloviendo hombres”, como sin ganas, ya casi se había quitado toda la ropita y las tetas se movían al ritmo de la música, todas caídas.

Le faltaba por quitarse una tanga roja brillante, hilo dental…cuando ¡juaz! Se la quitó y se le vio todo….a mi se me aceleró la respiración y abrí los ojos de par en par, no podía dejar de verle la chimba, luego casi por instinto con mi mano me sobé la cara…Monsalve andaba en la misma…entrando y de una encontrarnos con esa escena…que shock, entonces nos sentamos en una mesita medio lejitos del show.

Yo sentía las miradas de todo el mundo, esos ojos brillantes, ese bombillito rojo del cigarrillo se veía en todas partes, en varios espejos que había repartidos en las paredes y ese olor a densidad, como a sudor, a humo, a humedad. Mero lío.

Se dejó venir una mesera y nos preguntó lo de rigor. Estaba gordita pero buena, aguantaba…me inspiraba como ternura, no se, hasta creí que se me parecía a alguien. Miraba pa’ todas partes como inquieto, como buscando a alguien. Me imagino con cara como de arrepentido, arrugando la frente y con una sobadera de la cabeza ni la hijueputa. Que vicio tan marica tenía.
La música chis pun sonaba muy duro, si hubiéramos querido conversar no hubiéramos podido. Estábamos pegados a la silla.

Cómo era posible, yo David, a mis 17 años y ya metido en un putiadero, en vez de haber esperado a que a Anita algún le hubiera dado la gana de dármelo, pero bueno…allá estaba.

-Media de ron, mona.”

Primer acto:
“La araña”

Monsalve. 11:00 p.m.

“-Hola papis. Tan solitos, necesitan compañía…

Fue lo que medio le entendí a esa flaca. Una vieja pelinegra, de blue jean oscurito, de pelo negro liso, unos ojos chiquitos con pestañas largas y gruesotas…me gustó de una, hasta se me paró…todo rígido estaba cuando se acercó la nena…le vi varios tatuajes, le sentí el olor, como a perfume sudado. Me dijo en el oído: “me llamo la araña, ¿quieres saber por qué?”.

La araña se sentó en la mesa. Jajaja, ¡puso sus patas en la mesa! Arrastró una silla y se parchó al lado mío. Me la dedicó, me cogía de la mano…¡uff! y a mi se iba subiendo la temperatura, me imaginaba yo montado en esa vieja, flaquita, dándole. Que rico iniciarme con esta hembra.

A David le cayeron dos nenas nada feas. Me concentré en la Araña. Ese ron me estaba haciendo como efecto y ya la pena se me había bajado. Empecé a coquetear con la flaca. Todas eran bonitas. Antes, cuando mi tío me había invitado conocí varias de sus “amigas”, pero nada de nada. Me quedé con las ganas.

La Araña me lamía la oreja y con las manos me tocaba las guevas, me manosiaba bravamente. Yo le metía la mano entre su blusita negra transparentosa. Disimulao. No quería pasar por guevón. Estaba ya predoleto. Hasta que la nena me dijo que nos subiéramos a un cuartico, que por ser “sardino” me lo dejaba más económico. Yo, en medio de mi prenda…y con los condones en la chaqueta emputé con ella pa’l cuartico. David andaba de conversa con sus nenas. Me le volé antes de que dijera algo.

Subimos las escalas cogiditos de la mano. La música sonaba, nada más ni nada menos que “Ace of Base” (creo), el clásico “all that she wants”. Me latía el corazón a mil…no dejaba de pensar en todo: en mi primera vez, en que la vieja tuviera Sida o una gonorrea bien trepadora, en mi novia, en lo que les iba a contar a mis amigos del colegio, en fin en todo. Ya estaba metido en eso.

Por un corredor oscuro caminamos hasta la pieza. Ella me soltó y abrió. Prendió una lucecita en el nocherito y la camita se dejó medio ver. Ella se me lanzó y me empezó a chupar el cuello mientras me quitaba los jeans. Que nervios. Ella sabía de mis nervios y me decía cosas como: “tranquilo papi que soy la mejor”…“relajáte que estas muy bueno” o “me lo voy a comer a mordiscos”.

Me empelotó…bajó desde mi cuello hasta “él”. Me lo cogió con las dos manos y se lo metió en la boca…me lo estaba mamando…no lo podía creer…yo sentí que me elevaba, que su boca caliente me quería tragar. Yo le cogí la cabeza con las manos…que placer.
Luego se quitó la ropa y me empujó a la cama. Ahí empezó todo…pensé que todo pasaría como lo había visto tantas veces en las películas porno y las revistas. Me puso el condón y gas gas que pa dentro vas…

Me tiró a la cama y allí se me lanzó encima…me lo cogió con una mano y se lo metió…yo estaba tan ansioso, tan caliente…”

Segundo acto:
“Maritza”
David. 11:00 p.m

“Monsalve estaba muy entretenido con su nena, la tal Araña. Pa’ que pero estaba buena. Cuando se dejaron venir un par de morenas. Una flaca como desgarbada, de blusita escotada blanca y labios rojos: toda una chocoana. Y otra trigueñita como trozuda, carnosa, lo más de comestible. Con unos jeans desgastados y pelito cortico. Yo le dije con mi tono galán “me llamo David” y ella se presentó: “Maritza”.

Maritza se tomó dos rones conmigo, mientras la otra sentada en la sillita plegable fumaba toda despreocupada de mí. Estaba medio borrachín y relajado y todo conversador, hablando maricadas como de la música, de lo que iba estudiar y de lo bella que me parecía ella. De un momento a otro Maritza, toda calladita me cogió de la mano, se paró y me arrastró detrás de ella, me subió al segundo piso. Mientras subiamos las escaleras yo pensaba muchas cosas, eran como disparos de flashes, mejor dicho, el tiempo corría lentamente…jajaja, era como de película, de fondo sonaba una baladita de esas bonitas, “Eclipse total del amor”. Mejor dicho era ahora o nunca, me dije.

Me llevó hasta el final del corredor alfombrado y abrió la puertica, prendió un pequeño bombillo azuloso y me agarró de las dos manos, me sentó en la cama (bien tendida) y se arrodilló. Me abrió la bragueta del blue jean mirándome con cara de picardía, se pasaba la lengua por los labios. Había mucho silencio en el lugar, no hablábamos. Una vez abrió la cuestión me empezó a hacer sexo oral…pero que locura. Yo me retorcía en la camita mientras ella hacía sus malabares. Era una combinación entre miedo y placer…me preocupaba que alguien abriera la puerta, que alguien me viera, todo…pero luego se me subieron los calores y me concentré en esa sensación…como un sube y baja….como en los juegos que hacia con su lengua, recorriéndome desde abajo hasta la punta, en donde sentí que el mundo se me acababa.

Ella no se detenía, cada vez me lo mamaba más rápido, casi me dolía…la ropa me estorbaba, estaba sudando, mejor dicho…era demasiado rápido…no llevábamos más de 15 minutos en el cuartico cuando empecé a sentir un vacío en el estómago, se me aceleraba la respiración, se me secaba la boca y sin avisar ¡¡¡chun!!! Me le vine en la boca, pero ella no paraba de succionar…”

Final
Sólo silencio
11:45 p.m

Monsalve

“La araña me sacudió, me decía palabras mientras yo estaba acostado boca arriba viendo como se sacudía del supuesto placer…yo calladito le dejé el trabajo sucio…a veces cerraba los ojos para sentirla, sentir ese calor que produce ese contacto…así pasó como media hora hasta que me vine, me “desarrollé”…ella me preguntó que si “ya” y yo le dije “ya”, como por instinto.

Muy decente se paró, se sentó en la cama, prendió un cigarrillo y se empezó a vestir, mientras yo miraba el techo…mientras la sensación se desvanecía…lentamente, ella se vistió y me dijo el valor de la “vuelta”…yo me vestí y le pagué, como si nada hubiera pasado…tenía una sensación rara…me faltaba algo…salimos del cuarto, ella me dejó bajar primero a buscar a David, pero no lo encontraba…decidí salir a echar un ojo, y lo vi al lado de un teléfono público…le silbé…y camine hasta él.”

David

“Pues me vine…todo un precoz…no se si fue culpa mía, de ser tan pajizo, o de ella y su velocidad de succión, la cosa fue que me vine y ya…ella se paró, se limpió la boca y entró al baño…creo que a lavarse…yo me subí la bragueta y la esperé.
Me sentía pero mal, muy mal…como con arrepentimiento, pero bueno, ella me dijo que la “mamada” era más “económica”…le pagué y bajé haciéndome el duro, para que la gente no notara nada, me parecía que todo el mundo me reparaba, me veía. Pedí una cerveza (de puro valiente) y me senté en la misma mesa donde estábamos antes a esperar a Monsalve.

Me supuse que el “machomen” de Monsalve todavía andaba haciendo piruetas, entonces terminé mi pola y salí a buscar un teléfono a la calle, porque me entraron ganas de llamar a Anita, así no estuviera o la mamá me regañara por llamar a esa hora, no se, pero la quería más que antes.

Luego de dudar y dudar antes de marcar, salió Monsalve con su sonrisota y me preguntó cómo me había ido, yo le dije (con su misma sonrisa) bien, bien, bien…y a vos, le dije, y él me dijo, “pues, casi como me imaginaba”.

Los mejores albumes del 2007...según raigohead

2008-04-03T00:06:00.003-05:00

Muchos amigos y visitantes me han rodeado para preguntarme cuáles de los albumes que *ALLMUSIC.COM* recomienda son los “mejores o culturizantes”.

He aquí una lista que este servidor preparó para los “osados desconocedores” y que va acompañada de algunos comentarios pictóricos de mediana importancia que ante mis oídos tienen algún peso descriptivo.

Compren los que pueden, los que no...los espera el torrent.

(Si quieren acceder a ellos, en alta calidad digital, no dude en escribirme un comentario con sus datos.)

Radiohead - In Rainbows
Sin palabras…los mejores con el sonido más inesperado y la distribución más sincera.

Arcade Fire - Neon Bible
El colmo del Indie...uno de los albumes más originales del año. Indie muy indie

Arctic Monkeys - Favourite Worst Nightmare
Ingleses, como los mejores. Rítmicos e intensos crearon un ambiente rock muy al estilo inglés.

!!! – Myth Takes
Dance! Dance!! Con mucho sabor indie solitario e incomprendido. De los mejores albumes del año, y lo digo en serio.

Bajofondo – Mar Dulce
Este Colectivo de tango electrónico suena duro con buenas colaboraciones en las líricas.

Frog Eyes – Tears of the Valedictorian
Estos canadienses dan la sensación de ser algo caóticos y desordenados, pero se las traen con un sonido original lleno de voces que parecen alientos desesperados. Bueno para loquiar.

Menomena – Friend And Foe
Dan la sensación de ser hijos de la tendencia de Tv on the Radio y sí, pero tienen un sonido bien peculiar a la hora de ejecutar percuciones. Excelentes y recomendados para los oídos que gustan experimentar, deténgase en “The Pelican”.

Bjork – Volta
La reina del Reactable regresó para darnos un tour por el Trip Hop. Aunque se esperaba algo más de su retorno, este album suena muy bien para estudiar...jajja, mentiras, es la reina y se le respeta.

The Go Team! - Proof of Youth
Esta gente es feliz, es un indie muy….muy…de porrista de secundaria. Sin ser malo lo anterior su sonido es una mezcla retro garage muy original.

Nine Inch Nails – Year Zero
Trent Reznor y su industrial electrificado contagiaron al mundo de su explosión de creatividad sonora. Excelente para el gusto anti imperialista y agitado del mundo del consumo.

Band of Horses - Cease to Begin
Estos hijos de Seattle, hacen un rock muy…country pero al estilo alternativo. Recomendado para ambientes suaves y campiranos.

Battles - Mirrored
Debo confesarles que esta gente me dejo sorprendido. Woa! Una propuesta innovadora con unos riffs de guitarras sólidos y bien rockeros: pocos avanzaron por este camino en el 2007. Para oídos hambrientos de math rock y neoprogesive.

Blonde Redhead - 23
New York ve de nuevo un grupo sólido después de algunos años. Emparentados con Sonic Youth suenan bien para el amante del rock indie.

Boris with Michio Kurihara - Rainbow
Rock progresivo y japonés, ¿qué más se le puede pedir a una combinación así?

Herbie Hancock - River: The Joni Letters
¿Qué se puede decir del jazz del ganador a mejor album del año en los grammy? Uno de los mejores pianistas, uno de los mejores albumes.

PJ Harvey - White Chalk
Simplemente, el album más down del año. Down no por malo, sino por suave y melancólico. Polly Jean Harvey es una de las artistas más polifacéticas e interesantes de nuestra generación.

Iron & Wine - Shepherd’s Dog
Unipersonal sonido del polifacético Samuel Beam. Campirano y étnico es una de las mejores grabaciones del año.

Justice - Cross
Un sonido emparentado con Daft Punk, con unos ambientes únicos y muy dance. Delicioso para unos cocteles.

LCD Soundsystem - Sound of Silver
Empeño mi palabra por este grupo de Electro rock. Es simplemente delicioso.

Liars - Liars
Sólo experimental.

Queens of the Stone Age - Era Vulgaris
Hard Rock con carácter. Confieso amor desbordado por ellos y sus líricas. Excelente con cinco estrellas.

Spoon - Ga Ga Ga Ga Ga
Una buena banda tejana con carácter y excelentes ambientes indie. Recuerda los viejos ambientes de los 80 con padereta y piano.

The White Stripes - Icky Thump
Las eternas rayas blancas, con su eterno fastidio por el sonido estéreo se impusieron en la lista. Obligados e indispensables en un top.

Amy Winehouse - Back to Black
Ja! La simplemente adorable Amy con su tono despectivo por la vida y las drogas domina el ambiente soul con su actitud Jonkie. Adorable.

¿Cuál fala? recibo comentarios.

Bailando...en Medellín

2008-04-01T23:55:00.004-05:00

Escribir sin la “A” es como...

2008-04-01T21:57:00.006-05:00

Regularmente la gente escribe muchas cosas.

Pero hace poco me di cuenta que un grupo de mis estudiantes llevaban varios semestres haciendo una suerte de experimientos con el lenguaje...en algunas de sus asignaturas universitarias.

Para mi sorpresa, una exalumna y buena amiga me compartió el siguiente texto...que me dejó asombrado no sólo por su buena disposición narrativa sino por estar escrito INTEGRAMENTE SIN UNA DE LAS VOCALES MÁS INDISPENSABLES: LA “A”.

Bien dice Germán Castro Caycedo, “sólo utilizamos una pequeña porción del lenguaje y solemos repetirla todo el tiempo, las mismas palabras, las mismas expresiones...”

¿Cómo les parece?

***

LUZ EN EL RINCÓN

El cielo se cubre de un negro infinito seguido por el viento nocturno, es entonces el frio quien crece con los minutos que sugiere el pequeño reloj de él, le duelen los huesos, se estremece su piel, pero resiste como lo hizo en el invierno de noviembre.
Él quiere huir, conseguir un refugio, pero no tiene un céntimo en los bolsillos. Su rostro exhibe, el polvo y el humo. Por su frente corre un líquido rojo proveniente de un encuentro con enemigos de turno. Sus ojos son reflejo del olvido. No tiene ningún ser en el mundo que se interese por él.

Pronto los recuerdos le consumen, esos momentos en que quiso vivir envuelven su mente, se puede ver el desespero en su rostro, en esos negros ojos que llenos de dolor y odio se convierten en espejos de ilusiones sin cuerpo y sin espíritu. Inexistentes.

Lo único que posee es un pequeño y sucio reloj, su económico precio es útil pues no seduce los mendigos, no es elemento de riesgo. El ruido de los vehículos disminuye y viene un corto silencio, silencio que se interrumpe por su reloj que produce tenues sonidos que se esconden entre los murmullos de gentes que, como él, duermen sobre los mugrosos cementos.

Tic- Toc –Tic-Toc mueren los minutos entre los gemidos del segundero, el tiempo es como un bloque indestructible, eterno… ¿pero dónde lo veo? ¿Qué es el tiempo? ¿Bendición o infierno? ¿Un invento concebido y sólo concebible por el hombre? Surgen cuestiones que no puede entender, tiene intensos deseos de comprender el porqué de su existir en el mundo.

Le sorprende ver y sentir.
Percibe cuerpos invisibles, oye voces de otros mundos. Intuye un fin, un principio, un sueño profundo.
No quiere vivir. Pero el instinto es el peor presidio pues tiene control sobre su cuerpo que se resiste, que es terco y miedoso que prefiere sufrir intensos dolores que perecer.

El tiempo lento pero no inmóvil sigue su conteo. Con el correr de los minutos crece el sueño pero no puede dormir pues es nuevo en este sitio, en este oscuro rincón que tomó sin conocer sus dueños, sus gentes, luego de tener que huir de su viejo refugio en el puente después de un encuentro violento con un grupo de tipos muy peligrosos.
Entonces decide poner todo su cuerpo sobre el cemento con los ojos fijos en el cielo y se pierde en lo inmenso y profundo de éste. Un suspiro lento y profundo lo sumerge en otros mundos y en otros tiempos; por fin sonríe después de mucho tiempo.

Le sorprenden los luceros, esos pequeños huequitos de luz en ese sitio inmenso donde todo es negro. ¡Brillo y luz en ese enorme y oscuro sitio!-se dice-.
Dos hombres le ven desde lejos, tienen los ojos fijos en él, pero esto ocurre en completo silencio. Tiempo después se cubren con periódicos del frio y le siguen viendo, como inquietos, pero sin intenciones de pleito.

¡Luz en el rincón!- se dice- ¡tengo luz en este oscuro rincón! y sonríe de nuevo. En el momento no siente frio, no siente el cemento duro sobre el que recostó su cuerpo. Se ríe, se mece sobre el suelo como un niño pequeño y con un último suspiro vuelve los ojos sobre el cielo. Siente un poder desconocido en su mente, ve un fuego invisible que derrite el inmenso telón negro y por fin esos “huequitos” de luz consumen su dolor, su débil cuerpo y su triste existir.

-¡Sobredosis! Dicen los dos hombres.
-¿Quién recoge el tipo?
-Yo no. ¡Si no tiene dónde vivir, menos que tiene dónde morir! y sonríe.

Susana Moncada López

Los mejores según algunos que saben...

2008-04-01T21:14:00.003-05:00

Bueno, reapareciendo con más información...

Los analistas de ALLMUSIC.COM publicaron hace unas semanas la lista de los albumes NECESARIOS y MÁS IMPORTANTES del 2007, estamos a tiempo para acceder a ellos...y digamos que estoy muy de acuerdo con la lista (que no está organizada por importancia o rosca...

¿Cuál de ellos tienen ya?
¿Están de acuerdo?

Enjoy!

Allmusic’s Favorite Albums of 2007:

Aesop Rock - None Shall Pass
Lily Allen - Alright, Still
Amerie - Because I Love It
Antibalas - Security
Arcade Fire - Neon Bible
Arctic Monkeys - Favourite Worst Nightmare
Art Brut - It’s a Bit Complicated
Band of Horses - Cease to Begin
Battles - Mirrored
Blonde Redhead - 23
Boris with Michio Kurihara - Rainbow
David Buchbinder - Odessa/Havana
Caribou - Andorra
Celebration - The Modern Tribe
The Clientele - God Save the Clientele
Keyshia Cole - Just Like You
Dinosaur Jr. - Beyond
DJ Spooky - Creation Rebel
Donnie - The Daily News
Freeway - Free at Last
Gogol Bordello - Super Taranta!
Good Shoes - Think Before You Speak
Herbie Hancock - River: The Joni Letters
PJ Harvey - White Chalk
Richard Hawley - Lady’s Bridge
His Name Is Alive - Sweet Earth Flower: A Tribute to Marion Brown
Ian Hunter - Shrunken Heads
Iron & Wine - Shepherd’s Dog
Jay-Z - American Gangster
Joan as Police Woman - Real Life
Sharon Jones & the Dap-Kings - 100 Days, 100 Nights
Justice - Cross
Miranda Lambert - Crazy Ex-Girlfriend
LCD Soundsystem - Sound of Silver
Jens Lekman - Night Falls Over Kortedala
Liars - Liars
Little Brother - Get Back
Nick Lowe - At My Age
M.I.A. - Kala
Thurston Moore - Trees Outside the Academy
Róisín Murphy - Overpowered
Brad Paisley - 5th Gear
Panda Bear - Person Pitch
Rahsaan Patterson - Wines & Spirits
Pelican - City of Echoes
Peter Bjorn and John - Writer’s Block
Pink Martini - Hey Eugene!
Queens of the Stone Age - Era Vulgaris
Radiohead - In Rainbows
Rihanna - Good Girl Gone Bad
Simian Mobile Disco - Attack Decay Sustain Release
Spoon - Ga Ga Ga Ga Ga
Super Furry Animals - Hey Venus!
UGK - Underground Kingz
Von Südenfed - Tromatic Reflexxions
MST - Walk Hard: The Dewey Cox Story
Ween - La Cucaracha
The White Stripes - Icky Thump
Amy Winehouse - Back to Black
Wu-Tang Clan - 8 Diagrams

El testamento pastuso....

2008-02-06T15:18:00.000-05:00

Buenas...

Como ya es costumbre algunos celebramos con las amistades algunas fiestas con temáticas de fin de año por fuera de la época. Este año, no fue distinto. Abajo encontrarán un testamento pastuso, que nuestro amigo Luis Fernando Zuñiga "El nano", escribió a cada uno de sus amigos y en donde el año viejo nos deja a cada uno lo que nos merecemos.

RECOMENDADÍSIMO.

LA HERENCIA PARA LOS AMIGOS CERCANOS….

Ahora que la tradición de la familia Zúñiga en torno a los rituales de fin de año se transportó a la eterna primavera, por solicitud expresa de Sonia Elisa les tengo unos guardaditos que también son de primera, tuve que dejar sin herencia, de pasto a mucho hermanos, pa´poder traerles algo a los amigos del nano. Por eso espero muchachos valoren bastante el gesto, que con cariño pastuso aquí les entrego esto:

A mi Álvarito querido, que es todo un gran papá,
Le dejo una hamaca grande, y una cocktail de guaraná
La hamaca pa´que descanse, acostadito al lado´el mar
Pero ojo mi Álvarito, no se vaya a dormilar

Con ese perro mijito, hay que tener cuidado
Ojos bien abiertos, ande siempre espabilado
Con ese animal mi Álvaro, no se puede descuidar
Sino el gay de chocolate, se lo puede hasta culiar

A la Carito querida, le dejo prenda recatada
Pa que no provoque por ay, y ande siempre tapada
Recuerde carito linda, que hay que darse mañas de avaro
Porque ese mercado, le pertenece al Álvaro

Con mi Nanito el quebrado, aquí la herencia no tazo
Pues le dejé más varillas, que le sirven de reemplazo
Por eso quiero dejarlo, con San Francisco de Asís,
Pa´que me lo proteja, y le cuide ese chasis,
Ésta experiencia mijito, del susto me salió cara,
Lo único que me consuela es que todavía se le para

Un trisito de alegría, le dejo al joven Marlon
Ayy! Que le caiga bien, porque no pueden ni tocarlon
Por eso le dejo mijo, aguita de valeriana
Pa´que se tranquilice, y nos coja de buena gana

Ese genio mijito, parece un tigre enjaulado
Sonría de vez en cuando, no se mantenga enojado,
Con ese pelo y gruñendo, causas un grande temor
No sigas siendo así, que te pareces al depredador

Continúo con la herencia, de la niña margarita
Como se nos va pa´españa, Le dejo la visa lista
Por eso mi margara linda, este consejo le entrego
Esa amargura bonita, mándela pa´l destierro

Ojalá que en la madre patria, aprenda cosas bonitas
Y que de mucha información, la cabeza llene todita
Aprenda cosas difíciles, incluso con carácter de obvio
Y pa esa amargura fea, en España consiga novio

A mi Sonia yo le dejo, uniforme de enfermera
Esas cosas se agradecen, todita la vida entera
Porque pa ofrecer cuidados, resultó ser maravilla
La vimos en Medellín, cuidando de su varilla,
Estaba un poquito brava, tan brava como ninguno,
Porque de los cinco clavos, tan solo le tocó uno

Continúo con la Mariana, mezcla paisa pastusa
A vos te dejo mijita, de cuello tortuga blusa
Pa que se la ponga, y se tape todas las pecas
Porque si no cabe preguntarse, será así hasta la arepa?

A mi Alejandro le dejo, muñeca inflable de repuesto
Como ya no tiene novia, vacante tiene ese puesto
Ya lo dejaron mijo, la chiqui y la cachetona
Será por mala influencia, o es que ya no le funciona

Alejo es todo un hombre, de esos de alto voltaje
Espero que llegue el día, que la euforia se le baje
No sea jodido mijo, haga parches más sanos,
Con esa forma de actuar, está corrompiendo al nano

Alejandro mijito lindo, aquí le doy un consejo
Si sigue con ese ritmo, no llegará hasta viejo
Sea un poquito más fiel, no estés con mujeres encima
Porque de tanta chimbis probar, ya tenés cara´e vagina

A mijo mi Raigoza, que le tengo tanto apego
Le dejo una caja fuerte, pa´que allí se meta el ego
Como por estos días, anda de interventor
No vaya sea y nos vigile, cómo hacemos el amor

Anda como maniaco, comprando tecnología
Ipod, lasie, cámara, ya tiene como manía
El raigo tiene de todo, ese si tiene cosas
Lo único que le falta comprar, es una bonita moza

A mi Marquiño le dejo, mucha economía fina
Que no vote la platica, comprando la vaselina
Que todo el sueldo que gana, no se lo gaste en ropa
Pa que pueda irse a ver, al novio hasta las Europas

A mi Lucas yo le dejo, pañales y prendas finas
Para que acabe de criar, a esa bella sardina
Y le sumo el código penal, pa´que no incurra en un delito
Con esa novia tan chiquita se parece a Garavito.

A mi Tavito le entrego, todo un manual de don Juan
Que estoy seguro chiquillo, que de chica no prueba pan
Con esa falta de niñas, ya lo debe tener añejo
Si no consigues novia, pues cuadrate al alejo.

A mi Juliana Paniagua, le dejo un pasaje ´e avión
Pa que se vaya a estudiar, a cuba con buen tesón
Y un frasquito de redbull, con cola granulada licuado
Pa´que se lo de al noviecito, que se le duerme parado

Espero mi Julianita, que mi herencia le haga efecto
Tanto para estudiar, como que al novio se le ponga recto
Porque tiene que descargar, las energías en cuba
No vaya a ser mi Juliana, que los fluidos se le suban

A mijita María Isabel, le dejo carne pa´asar
Pa´que se alimente bien, y deje vegetales rumiar
Porque de proteínas linda, el estomago debe llenar
No sea que en una follada, se nos vaya a quebrar

Cuentos cortos 11

2008-01-14T12:14:00.001-05:00

He vuelto. o por lo menos parte de mi.

La cama medio hecha

Hoy dejé la cama medio hecha.
Los pies puse sobre la tierra, apenas relaciono entre derecho e izquierdo. Levito por el leaving hasta el baño y levanto la mirada para saludarme otra vez. Ha vuelto enero y con él su macabra sensación de sequía comercial y quietud desértica vacacional...la ciudad es un hormigero abandonado.

Retomo mis planes de destruir al mundo por eso me balanceo en mi hamaca hasta quedarme plácidamente dormido. Hay un vacío donde yo termino y tu empiezas.
Apenas puedo distinguir entre el día y la noche y las ganas de ser niño me toman por sopresa cuando decido no tomar más desiciones.

Les comparto lo mejor: Radiohead

2007-12-21T00:19:00.001-05:00

Les presento el WIDGET de la banda...algo así como un enlace oficial para ver videos y cosas virtuales interesantes....enjoy!

Cuentos cortos 10

2007-12-18T00:30:00.002-05:00

En el velorio de un amigo

Nadie dudó que R hubiera sido el mismo quien descargó el tambor completo del arma justo en la sién. Siete veces ininterrumpidamente.

Depronto, alguien preguntó ¿cómo era posible que él mismo se hubiese disparado siete veces en la cabeza?

La concurrencia se rió de buena gana pues a todos les parecía obvio, el informe del comisario Pólvora era “básicamente claro”:

“sujeto muerto a causa del él mismo, por motivo de desesperación marital avanzada, mediante arma de su esposa comprada el mismo día del suicidio...”

- Lo oyes...suicidio – recalcó alguien entre el público

- Sí, yo sé que es difícil dudar de lo escrito, pero..¡siete veces en el mismo punto!..poco probable – replicó otro.

- No se diga más, lo escrito escrito está, o quieres defender tu punto frente a la Real Academia de la Lengua – Susurró una dama polisémica que pasaba por el leaving...

- Por supuesto que no, sólo digo que dispararse siete veces en la cabeza uno mismo es algo heróico, más que epopéyico, fantástico, parace sacado de una novela inverosimil. Pero tienen razón, no tengo motivos para dudarlo y es mejor así – Respondo tratando de concluir.

- Claro que sí, mejor bebamos una copa para olvidar...lo – Dijo la esposa.

- Pero el recuerdo de R, que también muera en nuestra memoria – Digo.

- Amen! Respondieron todos a coro.

Cuentos cortos 9

2007-12-04T21:28:00.000-05:00

Anuncio clasificado

I’m the next act
waiting in the wings
i'm an animal
trapped in your hot car

Me gusta confundir a mis amantes cuando les digo que quiero una aventura.

A veces no sé lo que significa la palabra “amante” y tiendo a atraerlos con la promesa de una noche de aullidos descomunales. Sin palabras.

Sí, la historia nunca se equivoca.

Aquel que me conoce sabe en realidad a lo que yo me estoy refiriendo cuando le muestro la profundidad de un arcoiris enmarcado con mis piernas...la promesa de un mendigo valdría más que todo lo que necesito en este momento de colores pastel y jugos bajos en azúcar. Cosas de mujeres, creo.

Ellos no pueden entenderlo. Sus cerebros funcionan a otros voltajes...no son siquiera las necesidades las que definen al hombre.

En este momento suena el teléfono al otro lado del cuarto. Navego hasta la orilla a contestar lo que parece otra respuesta a mi “clasificado” amoroso.

- ¡Mi vida amorosa está hecha jirones! – Contesto.

-Eres todo lo que necesito, estoy en medio de tu foto...entiendes - . Dice la voz más allá de la cuerda de cobre.

- Entonces regresa a componer, a darme una clase donde entienda las preguntas que hago todos los días. Por lo menos trae algunas sogas y maderos para enderezar lo que seguro romperás y luego quemarás para darle pureza.

Ah... y Trae dinero para pagar tu entierro porque será tan pronto como mi último aliento - Le digo.

Y así la conversación pudo llenar la habitación de tanta palabras que pudo haberse ahogado de tinta el diario dominical más extenso del planeta. Promesa demagógica.

Muchas palabras explican lo que nunca entenderé.

Cuentos cortos 8

2007-12-02T22:18:00.001-05:00

Abrazo

Mi nariz apunta al piso mientras el sueño me vence en una partida de póker desértico. Sentado, sudo lo de rigor. Bajo una sombra de metal los centígrados suben a paso ligero. Al baño maría.

Elevado 15 metros del piso acumulo razones para esperar medio despierto el paso del tren del Carbón: eventualmente vivimos para dejar de ser infelices, no para alcanzar lo inalcanzable, él me hace menos infeliz…sus vapores emanan mi tranquilidad, sus maquinaria enciende mi corazón de calderas y sus vagones me recuerdan el paso de los años, todos iguales. Monólogo tic-tac de los años.

(En un metro cuadrado sí que puedo decir que hay intimidad).

Escribo en un cuaderno amarillo hepático lo que pienso pero se evapora…

“Labores del día…”, pero mi mirado se detiene ante un silbido que me trajo la brisa guajira de estos días…en medio de los rieles que adornan la vía metálica del tren que se pierde en mi horizonte, corre un hombre que soy yo en mi juventud persiguiendo el último vagón, entonces en un parpadeo de poca lucidez, bajo acelerado a su encuentro…él me abraza como un ave…me abrazo y siento que en pocos segundos conoceré el carbón bajo el hierro caliente de mi amante. Soy menos infeliz ahora.

Cerrejón - Guajira, julio de 2006.

Polaroid de despedida para unos ojos manga: entrega final!

2007-11-27T23:45:00.000-05:00

(continua de la tercera entrega)

Quiere llover temprano, los árboles delatan un viento misterioso, de esos vientos que traen noticias sin golondrinas. Empuña fuerte su sombrilla encogida y escoge una baldosa para quedarse quieta. Siente un hormigueo en la espalda, un hormigueo apuntillado como el que siente en las noches, son las miradas de inquisidoras de todos aquellos a quienes utilizó para recrearse el mundo, del pianista Judío, el farmaceuta sibarita peso completo, la secretaria metiche, Lola desde su balcón de anturios, varios obreros con cascos amarillos en sus manos, los conductores de los autos se detienen para mirarle en detalle…todos dejan sus miradas extraviadas y confluyen en aquellos ojos faros que hace rato los examinaban con curiosidad quirúrgica, en aquel cuerpo y aquel cráneo que disparaba ideas a ritmo locomotor de un obturador…ya el sol es un recuerdo de calor sobre la piel de los visitantes del café que ahora la ven desde lejos con sus periódicos del hoy enrollados bajo la axila. Quiere llover temprando.

Por instinto termina por examinarse, por hacer un recorrido mental por todo su cuerpo verificando el funcionamiento del sistema…el corazón en su lugar. Elimina la sospecha de estar llamando la atención de alguna forma. Quieta. Nada encuentra en su cuerpo. Pero aquellas miradas la apuntalan como clavos en cámara lenta, todos la examinan, la miran, la desnudan…de un tajo arranca la música de sus oídos y descubre con asombro un silencio polar en toda la avenida…cadavérico. No hay cláxones, ni martillos azotando paredes, menos cajas registradoras saludando billetes o cantos de pájaros madrugadores. Nada. Fellini se jactaría de ella…le pondría una cuerda y la volaría como cometa.

La sensación de huir la invade, huir como el botín de haber inventado las historias que deseó que le contaran aquellos extraños huir después de haber jugado con las figuras de un teatro urbano, con las vidas simples y saladas capturadas en recuadro de gente que apenas vio por primera vez…nada de salas Luis XV, esposos muertos, pianos que no suenan, prostitutas de colores o viudas alegres…nada, sólo cuerpos dispuestos a ser llenados con embudo de complicaciones, de vidas rutilantes que haría de una espera amena.

Esas miradas acabarían por enloquecerla, por darle vueltas como cuando niña iba en busca de una piñata, a ciegas. Todos la examinan en un cuadro congelado. Ella teme pensar, teme que adviertan sus pensamientos, que los lean…con esas miradas podrían traspasarla como una hoja de papel…la imagen de la alcantarilla engullendo su cuerpo sería un alivio, pero sabe de la utilización deliberada de astucias para complacerse y el castigo que en algún momento deseó iba tomando forma en aquella calle, en aquella mañana, en aquel lugar donde era el centro del mundo.

Un rayo iluminó el paisaje con la rapidez de un flash y al parpadeo emprendió la odisea de cruzar de un tajo la avenida paraguas en mano, con la lentitud cuadro a cuadro del momento. El espresso veloz ya avanzaba hacia ella cuando escuchó por última vez la melodía del motor diesel, y quieta en la mitad de la calle oscurecida, y sin tiempo de remar a una orilla, tomó por despedida la foto en primer plano de aquel chevy 74.

FIN

Andrés Raigosa

Polaroid de despedida para unos ojos manga: tercera entrega

2007-11-26T12:04:00.000-05:00

Revelado

Podría escuchar los helicópteros sobre la ciudad las trompetas del juicio de juicios mirar al cielo y ver a esos pájaros con hélices y explotarlos si quisiera pero no quiero porque quiero verlos volar estoy en Nueva York podría taran tarán y verles las caras a todos congelarlos si pudiera tocarlos y olerlos verles a los ojos y picárselos con una vara como los niños pican a los muertos en el bosque más cercano espresso maldito donde estás y yo acá parada pensando en el monólogo interno virtual que nunca logro llevar al papel perdedora los conoces a todos y a ninguno ahí vienen con sus caras patéticas más que la mía este lío en que estamos todos dos a la izquierda otros que vienen al fondo doblando la esquina ninguno bueno para mi ninguno bueno para mi por que ninguno bueno para mi todos tienen algo bueno para ella y yo esperando es esa espera la que me mata la que me maltrata y yo parada al sol que asco el sol detesto el sol que bueno el frío que bueno estar dos mil metros más arriba sólo estoy matando el tiempo asesinando el tiempo perdiendo el tiempo arreglando el tiempo el tiempo me molesta este ruido me molesta la voz que llama todo el día al teléfono y hace preguntas y que respuestas tengo sólo más preguntas y sin tiempo para gastar sin monedas para gastar creo que he estado aquí antes sí he estado aquí antes sin saberlo bin bang underground que bueno que no es domingo porque el domingo se pierde entre las cobijas y esta sombrilla la estorba alguien me estará mirando como siempre haber me paro firme y este paradero sigue llenándose para el concierto de llenado del espresso puto espresso y luego entrar en el en una operación embudo frotándose con los otros tocarlos sentirles la piel pero algo vendrá en la tarde algo mejor talvez algún día ni tenga que caminar para ir a algún lado sin depender de la atmósfera.

Exposición

Colgada del hombro del amante de turno viene derritiéndose entre las vitrinas y a paso lento las melosa imagen de Lola, la exitosa mujer de colores que justo en la mañana sale a tomar el sol. Se deja ver de los machos que juegan al billar en las cantinas mañaneras y se escurre entre los acolchados fracs de los caballeros que conoció por casualidad en el pasado cercano cuando de las botellas pasaba a las sábanas de los moteles del malecón. Una sonrisa de marfil enmarcada con unos delgados y dibujados labios rojos escarlata que hacen juego con su encogido vestido blanco entero a hombro desnudo que coronan una pequeña cabeza teñida de un mono oro esponjado.

Lola se cuelga de sus cuerpos y realiza gimnasia olímpica y trapecismo entre los brazos y abrazos de los hombres de bozo y sombrero de ala que susurran piropos del ayer con voces aguardientosas. Parece en un musical barato en que la protagonista termina tirándose de espaldas a una turba de hombres que la reciben como regalo del cielo. Una Bardot del tercer mundo.

Lolita de rojo, de falda o de hombros descubiertos sale de mañana, no sin antes ensayar un par de miradas asesinas al espejo, retocarse el rimel y echarse la bendición frente a la imagen de la virgen de Guadalupe que protege el marco del apartamento 501 donde esconde una vieja sala Luis XV herencia de su viejo y bien muerto esposo y un cuarto de monja que no habla de los cítricos vestidos que esconde el armario barroco y barnizado.

De mañana y como en película gringa riega los anturios del balcón antes de salir a hacer sus carambolas con los viejos del billar de machos. Sinfonía de tacos, tizas y canelazos. Nadie sabe que en las noches la soledad la toma por asalto apuntillándola con un insomnio cafeínico que la pone a rezar de camándula en mano para espantar lo que llama fantasmas del pasado y que hoy le coronan tres arrugas en la frente que van de sien a sien.

Como es de costumbre allí está, parada en el pequeño balcón, ideal para la foto postal citadina tipo Renoir, y desde el ya concurrido paradero, un par de fotos para registrar la rutina cherricola de Lola, que alebresta al par de obreros a rayas que esperan el espresso tardío con ella, que a estas horas ya ha escuchado una docena de sonidos de la era del blues y los beatnicks.

Se hace pesado el calor, húmedo y pegajoso al tacto y selvático al olor. Los aromas de los aguacates recién partidos para la exhibición pública le recuerdan viejas imágenes familiares en donde a la mesa mamá conjuraba los dioses del placer o a los viejos ágapes con gallina de la abuela que despescuezaba los animales con sus propias manos, haciéndolos chillar hasta el hastío de sus 15 hijos y docenas de nietos que recorrían la casa de palmo a palmo.

Cuándo volverán los besos con amor, las noches de lunas y macoñas encendidas y las serenatas de sexo al amanecer…retrocede sus pensamientos de amor sacudiendo la cabeza y al instante salen despedidos del cráneo, al exilio. No se piensa ni se habla de amor en la mañana ni en la noche, siendo la última un presidio comparable con la de Lola.

El espresso no demora, debe asomar la esquina del Olmo y aparecer frente a esta multitud de esperas, como un camión de regalos. Pero justo al final de la calle, donde las palomas acostumbran pasar la mañana colgadas de los cables de cobre que llevan las voces, que conectan los oídos de los residentes, la asalta un pensamiento tan insulso y divertido como preocupante. Cree que las palomas saben más de lo creemos, una especie de animales pensantes que aparentan dar la vida por un mísero maíz, pero que podrían saber más de la vida del hombre…espían sus costumbres y observan con sus diminutos ojos los movimientos milimétricos del hombre. Allí están, como ella, capturándolos a todos con sus ojos grandes, sus ojos manga que detienen los segundos y congelan de muerte a cada uno, asesinando el momento, encerrándolos en una cápsula a falta de memoria, porque sus pensamientos están engrasados con la fluidez del desespero, con la rapidez de las imágenes reales e irreales, con las notas desafinadas de un piano que nunca tuvo ni tendrá, con las decepciones del pasado que la persiguen como una presa y con la ansiedad del tiempo que vendrá, con su vejez comatosa y llena de morfol.

Por eso las vidas ajenas son tan interesantes, porque poseen la emoción que le falta a la propia vida, el seseo de Edwin el carnicero es endulsante natural, el lila encendido en el cabello de la vieja veterinaria y su empolvado esposo café tierra, la variedad exuberante de camisas a cuadros que luce el sastre a diario, la mirada escolástica y medieval del cura Monsalve que quiere exorcizar a todos y las carcajadas sónicas del barbero…todo un universo de cuetecillos detrás de esas caras en las que se ve reflejada completamente, cada una de sus mitocondrias tiene que ver con esos mutantes, cada foto representa un cúmulo de palabras que no puede expresar, una vida que no puede vivir, una cara que no puede tocar, unos ojos que no puede penetrar, una…

Polaroid de despedida para unos ojos manga: segunda entrega

2007-11-18T19:44:00.000-05:00

(Continuación)

...No llega el jodido espresso, paciencia de pescador es lo que necesita, menos sol y más agua, menos Corán y más Cosmopolitan. Sus cejas pintadas con óleo permanecen pegadas a su cara impaciente. Labios arrugados y corazón duro. Por ahora nada pasa, pero la gente sigue deambulando…de vuelta al ejercicio.

En un acto de contrición, deja desaparecer su mano en su mochila estudiantil y aflora la presencia de la música: dos pilas del gato = a seis horas de música, de sonidos edulcorantes y pentagrámicos que armonizan el vaivén mañanero. Videoclip urbano.

Todo es más claro ahora: no hay rugidos de bestias Chevrolet, ni mangos a precio de carreta, ni carretas con gritos estereofónicos, ni cláxones alborotados, ni conversaciones ajenas sobre novelas de moda, tampoco trompetas del fin del mundo de los Volvos, ni chillidos desesperantes de niños hambrientos…nada.

Es más fácil pensar, hilar ideas, asociar las palabras con recuerdos y los pensamientos con teorías y así…colcha de retazos, croché de abuela, nudo.

Enfoque. Allí va el señor de apellido judío, no se lo sabe…poca información: pianista – piensa -, con la barbilla señalando el piso, con las manos desaparecidas en los bolsillos…enchaquetado, presuroso…mirada ausente.

Cámara lenta para mayores detalles: pelo negro bajo la boina, recogido no muy largo, fumador de mil bocas y lavanderas, silencioso en la intimidad y amante de la cocina china.

Madruga al mercado todos los días, religiosamente. Metódico, recorre el mini market de la esquina, saluda a Noé el encargado de abrir el negocio y desaparece entre los surtidos de pan y los enlatados.

Después, como salido de una madriguera, reaparece con los víveres: moderados enlatados importados y algunos líquidos, dentro de los que se deja ver un brandy económico y un kumis de marca.

Todos saben que es pianista, nadie ha logrado escucharle una nota. Tampoco frases completas, sólo dice lo necesario, lo básico. Dicen las viejas y envenenadas lenguas de estos lares.

Su nariz prominente anuncia la salida del sujeto a la avenida. Una especie de señal que proviene de la tienda. Avanza a paso lento con el mentón sumergido, ahora sus manos se descubren para dejar ver el paquete que encierra los víveres. Conservador. Parco. Los reflejos de colores de la vitrina lo hacen exasperar. Por eso protege sus diminutas lunas con la pestañas. Incómodo. Una sombra a blanco y negro que camina con la delicadeza de una cebra.

Los tonos de grises revisten sus alargados metro ochenta de estatura. Camisa de cuello blanca, recubierta por un chalequín clásico abrazado por una chaqueta ejecutiva con parches en los codos. Pantalón clásico negro y zapatillas opacas por el mugre y el olvido. Un personaje sacado del ropero. Con ojos de pasa que evita la verticalidad del caminar y se ahoga en una especie de soledad levitante que flota por el anden.

Una fotografía mental captura el momento en cómodas secuencias. Un sujeto congelado que de izquierda a derecha desfila por la avenida y se pierde en el callejón en medio de la cuadra y encuentra fin a su pesadilla social en el chasquido de sus llaves contra la puerta de su apartamento.

Con los ojos café abiertos de par en par hace un paneo radial de la zona. Los abre intentando captar movimientos. Alumbraría si fuera un faro. La cámara lenta sigue encendida y todos se mueven al ritmo del blues missisipi de Tom Waits. El espresso se tarda. Impaciencia entre los dedos. La acera bajo sus pies planos detecta la presencia de varios chicles olvidados, masatudos y frescos. Una llave partida a la mitad aplanada por el tráfico arterial hace juego con las gomas de mascar de mil colores que yacen en un cementerio endurecido.

La intención es aprovechar la muerte del tiempo lineal y coronar la lentitud. Al reloj de arena que ahora devora los minutos como si fueran horas. Recuerda tantos trucos de la TV en que el tiempo se detiene y la ciudad está a merced de los magos, de la voluntad egoísta del protagonista y las lujurias de poder de los villanos que saquean. Pause. Hoy el tiempo está en la nevera. A quién le importa el jodido espresso y la puntualidad infundada. Y allí parada comienza un despliegue fotográfico de la avenida tal y como la conoce. Los personajes salen a escena: ¡acción! Y hecha a andar el laboratorio.

El judío del piano mudo ya se ocultó. Apuntala una mirada profunda esperando al farmaceuta sibarita de la droguería/whiskeria 24 horas que entrega turno nocturno. Esta es la hora de cambio. Su inmaculado y madrugador compañero que espera paciente metido en su delantal, no se inmuta por el retraso de su fofo colega. Toma sorbos concienzudos del café oscuro (sin azúcar) mirando el pedazo de pan francés que Doris, la chancera le obsequió para las onces. La banca donde está sentado es un estadio.

Adentro, Goez maquina con dificultad el plan de escapatoria del recinto y la posterior desaparición de la mujer de piernas económicas que vio el amanecer con él sobre el mostrador de las revistas. La crespa suripanta de mudo perfil y falda encendida tipo lámpara, espera la salida triunfal junto a él. La escena se congela. Goez se arregla el delantal marfil del que afloran los bellos del pecho y con un pase de torero saca un soplo de aliento sobre su mano para verificar el estado de frescura de sus postizas y amarillentas muelas. El pelo engominado por el sudor, dos pases de peineta y está listo. Respira profundo y a una plegaria sorda para que los vecinos madrugadores no atisben la alegre mujer que saldrá antes que él según el plan.

Parpadeo. Sale la mujer a paso lento, sin afán de debajo de la vitrina. Un guiño de ojo para despedir al trozo y trasnochado farmaceuta y lentamente desaparece al doblar la esquina del Olmo. El compañero se advierte de la presencia de la mujer quien sale patinando del lugar. Nada pasa. Goez sale directo al paradero del espresso, no sin antes entregar oficialmente al turno de sol los balances correspondientes. Otros dos lances de peineta y a la calle con ojeras de hamaca y su caminar de irregular de un barco de 120 kilos. Se balancea hasta llegar junto a ella. Toma su última foto.

Polaroid de despedida para unos ojos manga: primera entrega

2007-11-16T00:33:00.000-05:00

Amigos y amigas.

He decidido publicar en este humilde espacio y por entregas, mi micronovela titulada "Polaroid de despedida para unos ojos manga", la primera de una serie de escritos sobre mujeres con algunos transtornos...espero la visiten, la lean, la sigan y la comenten...

Con todo mi aprecio..ahí les va la entrega !

Polaroid de despedida para unos ojos manga

Morir…pasar el aire de una orilla a nado

Robi Draco Rosa

***

Como siempre está parada al borde de la acera, jugando con las puntas de sus zapatos marrón que se asoman a la calle…saludan el pavimento. Le encanta sentir el vacío de la calle, que sus pies descubran la superficie del suelo: una exploración lunar con gravedad…sentir el masacote del agua con tierra de las mañanas de invierno, las letras en relieve de los contadores del agua, el agua y las aceras desnudas o adoquinadas, el resbaladizo y elegante mármol, y el rugoso y desconfiable chasqueo de los pisos de madera…hoy no lleva medias, no por afanes feminos, sino por convicciones rebeldes que representan una ganancia personal, un atentado contra el sagrado sistema de la familia.

El viento de agosto pedalea con sus aretes gitanos, con sus pestañas Vogue, con su sonrisa petrolera que deja ver dos pequeños agujeros a lado y lado de la boca ¡que boca..! Quiere comerse la avenida entera que palidece ante el aleteo de sus pestañas.

“Pronto viene el espresso”, balbucea la secretaria que saca un comentario de la chistera. Metiche. Y sí, el espresso debe acercarse como todos los días…tras los árboles momificados por la primavera del smok, con su chorro de humo diesel 74, sus calcomanías de lujo del Divino niño Jesús de Praga (el comunista) y los boleros bamboleantes que enmarcan el parabrisas del Chevy. Detrás de volante –piensa- viene relentizado por el tráfico, sin afanes raudos, cualquiera de los uniformados esquiroles de la ruta del escarabajo, como lo llaman floridamente por sus afanes…nombre que le causa gracia por su obsesión con Kafka, que raya en los más profundos ecos del psicoanálisis casero de papá y la entomología aficionada que practicaba desde niña con cualquier insecto del hogar.

-Que asco-, piensa. El vaho de vapor mañanero encerrado en 23 bancas compartidas, con dormitados estudiantes, secretarios de despacho, mucamas ocasionales, prostitutas prepago que estudian como fachada, señores gordos con bozo…todos respirando el aire reciclado y revolcado por el temor a los vientos helados de la mañana…por abrir la ventana oxidada del chevyescarabajograndisimoinmudiciatercermuindista que le tocará hoy…que asco.

Asusta de miedo la lluvia de estos días, sacude los árboles, música de aplausos, juego de barroco con calma…simpleza acuática…sombrillas aguzan las calles, las oficinas.

Allí, junto a la acera, recorre con detalle las caras que pasan, se detiene en ciertos aspectos: que la nariz así y asá, que el lunar de Yuly la peluquera, el pelo morado y corto de la tercera edad de Hortensia esposa fiel y mucama de profesión, los zapatos de gamuzón del italiano morboso y profesor de danza, la bolsa de papel que captura el Moscatel (de pasas) del ropavejero de confianza que duerme todos los días bajo el techo de la tienda mascotas, todo en un despliegue de gimnasia mental sin puntuación ni orden semántico: un monólogo visceral y dadaísta hasta el corbatín…todo es un fenómeno de enredajos e historias mentales con aquellos personajes, todo tan claro en la mente…como le fluyen las ideas, como construye historias con sus neuronas, el mismo hábito al caminar por la avenida, como retocan sus peinados, como saludan la mañana con el bostezo engullidor, como llevan sus poddles detrás de sus correas y con la cabeza fuera del auto.

Adiós fulano, adiós sutano…despedidas antes de la hora del miedo en que entran a halar la palanca, hundir el botón, obedecer al tipo que gruñe en su oficina…fotocopiado del alma en alta resolución y ampliado para llevar. Inyección contra la rabia.

Viene la lluvia…pero un sol sospechoso sale a dar la bienvenida a los primeros visitantes del café plaza que ofrece el mejor periódico con tinto de la vida…el paraíso del desempleo.

Pero la lluvia vendrá…por eso, empuña con confianza egoísta su sombrilla semimportada y negrísima como cuento de Poe, segura que será ausente del pabellón de mojados de la tarde.

Le encanta imaginarse a su sombrilla como un ganso con cuello torcido que coge por el pescuezo liso y aceitado…apoya la punta pararrayos contra el piso y por momentos deja que parte de sus 52 kilos descansen sobre el adminículo. Una espada en potencia, un oasis de protección.

Ya viene el espresso, se siente el ronquido.

Recuerda en un momento gaseoso alguna cita de EL Corán, Surá XVI, La Abeja…versículo 47… “Los que han empleado malvadamente astucias, ¿están seguros de que Dios no hará que los trague la tierra o que un castigo terrible no vendrá a sorprenderlos allí donde menos lo esperarán?”

El Corán, lectura pesada. Sonríe en medio de la calle. Imaginar la alcantarilla engullendo su cuerpo era una imagen desprovista de toda lógica racional, convertida en un animal de cloacas por culpa de su astucia. Todo un titular de diario amarillo: “Alá emprende campaña de exterminio contra los impíos”, “alcantarillas arremeten contra transeúntes pecadores”. Un cañaveral de ideas. Sigue sonriendo, haciendo huecos en las mejillas, ahora bajo el sol…de verdad cree merecer el castigo, su mente la provee de toda clase de lógicas paralelas al racionalismo: la ruptura de la razón implica un reto desde la estética – piensa –.

Pero sigue pensando en su castigo, su infierno personal. Karmas vuelan, balances, ajustes de cuentas, saldos que se opacan con el sol y con el plomo, justicia divina, todos vienen a la mente.

Cuentos cortos 7

2007-11-10T19:31:00.000-05:00

Mi sacapuntas

Lo peor del mundo es perder el sacapuntas.

Ese elemento pequeño, aparentemente inofensivo, nulo, servicial y brillante.

Ayer perdí la paciencia y a él también.

Le he pedido disculpas, mil perdones y dedicado oraciones, pero de mí nada quiere saber.

Este lápiz lo extraña. Se consume volviendo su punta roma, meseta, plana, 180 grados, nadie.

Vuelva, acá estará bien: no visitará más el piso, ni volverá a ser pateado por Marina mi muchacha del servicio, lo juro.

Vuelva con su cuchillita amenazante que me recuerda suicidios y dolores.

Vuelva con su tornillito diminuto y su basurita encantadora. Vuelva.

Este lápiz lo extraña, no es lo mismo sin usted este Mirado 2h.

Vuelva que se acaba mi claridad mental, mis palabras curvas, mis dibujos.

Mi borrador lo extraña también.

Perdí la paciencia y a usted. Perdóneme.

Cuentos cortos 7

2007-11-08T00:44:00.000-05:00

En mora

Es complejo cuando vienen tus vecinos de visita. Llegan sin ser esperados y antes de tocar el timbre, asoman delicadamente sus cabezas dejando que sus ojos escudrillen por una grieta en la ventana, nadie quiere tocar el portón y no econtrar a alguien.

Hoy no es diferente. Después de haber enrrollado el diario para pegarle al perro, viene el zumbido eléctrico del timbre. Entonces, detienes la reprimenda para atender a los comensales.

Ahí están, todos llegan antes de la hora laboral, unos con sus trajes y otros en sus motocicletas o autos. Reclaman y se apresuran a murmurar en grupo mientras camino lentamente por el living hasta el portón, la luz de la mañana se escapa entre las cortinas.

- Escucho como se amontonan las voces detrás del ojo de pescado -

Finalmente cada cual viene por su trozo.

Yo acciono lentamente la manija y dejo que entren hasta el viejo perchero donde dejan sus abrigos. Se ponen cómodos en el dibán rosa pálido junto al patio, mientras mi perro los huele en silencio de investigador criminal.

Todos obtienen lo que buscan, en cierta medida necesitan sentir el dolor de dejarse llevar por el hambre, el deseo y la ira.

Cobrar las deudas es siempre un asunto delicado, requiere de una impaciencia fría y directa pero a la vez de actitud de policía: obstinada y egoista.

Todos se marchan, y yo sigo escribiendo en mi libreta nombres con deudas por pagar, mientras mis vecinos me arrancan pedazos de lo que fui. siempre obtuve lo que quise.

Cuentos cortos 6: y se siguen pariendo

2007-11-06T20:48:00.001-05:00

Paraíso

“...reinos sin rey, templos sin Dios”
Robi Draco Rosa

Lloraba. Gemía fuerte. No quería sufrir más.

Y tomando temblorosamente el revolver humeante del piso, dio un giró hacia el cadáver desnudo de Adán que yacía aun caliente sobre el piso.

Mirándolo fijamente a los ojos todavía abiertos, apuntó el arma a su propia sien.

No se perdona a una asesina tan bella...y halando del gatillo, descubrió que la recamara estaba vacía.

Solamente quedaba una opción, y desnuda aun y con la prueba en sus manos encendió un cigarrillo esperando pacientemente el castigo de Dios.

El paraíso no sería el mismo desde ese momento.

El cine de "Sin Tiza" del tablero a la pantalla

2007-11-05T13:04:00.000-05:00

Hoy quiero saludarlos a todos con una buena noticia. SIN TIZA, un proyecto que tuve la gran oportunidad de conocer y acompañar de cerca cuando trabaja en el centro de Investigaciones de la UPB Medellín está cerrando su ciclo del año.

Margarita Villada, su ideologa y creadora emérita le ha apostado a la formación de públicos a través del cine y sus historias...y como todos sabemos las historias nos ayudan a construir lo que somos y a contar lo que fuimos...

Margara además de liderar, ha tenido la afortunada idea de presentar el balance de su proyecto casi tan creativamente como fue manejado y es por medio de una gran estrategia poco reconocida como el happening que cito de la invitación que están difundiendo:

"El concepto del evento está enmarcado en el happening y la instalación, generando una propuesta de intercambio interactivo con el público, la propuesta maneja un concepto en el montaje atravesado principalmente por medios gráficos como la pintura y el dibujo, el audiovisual y el performativo, a través de los cuales se dará cuenta de los resultados cualitativos del proceso de formación de públicos para el cine, desarrollado por la Universidad Pontificia Bolivariana desde el 2006 con los jóvenes de secundaria de los sectores de Manrique y Moravia"

Así pues la respuesta es que sí, el cine si puede cambiar vidas. Felicitaciones SIN TIZA.

Cuentos cortos 5

2007-11-04T16:58:00.000-05:00

Último acto de fe

Rezonga en el diván. Al final tú le dices que es culpa de sus padres y la liviana mujer endosa el cheque. Vives feliz hasta que te ataca el deseo de poseerla. Extraerle sus entrañas bañadas en almíbar endulzado por sus glóbulos, su jugo. Me acerco a la ventana, ella sigue hablando y creo que los hombres no la han comprendido, que nunca jugó a la cocinita, sus barbies fueron una anécdota del tercer mundo.

Algo me consume por dentro, acaricia mi instinto y, con alevosía, preparo el ataque: sería silencioso y limpio, y luego mi secretaria sacaría la el cadáver, vacía, seca por el contacto fulminante y preciso: combinación de fuerza brutal y elegancia de violinista.

Me dirijo a la ventana dejando que el sonido de mis pasos ataque la habitación – Toc….Toc. Pongo mi mano derecha en el mentón para ocultar la quijada y sentir los dientes punzantes. Placer.

Afuera la gente pulula. Todos son vampiros. Unos elegantes y pomposos con vida de confeti, y otros luchando para no pensar (también tienen derecho a no saber nada), distraídos en las iglesias y los salarios mínimos espirituales bautizando su ira. Otros vendiendo su alma al portador, tienen pintada la pirámide en la frente y las botas puestas para pisar y subir. Están libres de mí aún. Todos vampiros y la mayoría nunca lo sabrá, pero actuarán como ellos, siguiendo su naturaleza absorbente.

La presa se enfría.

(Recuerdo cuántos cayeron ante mi letal sofisma de consulta. Cuantos cure con mentiras y redimí con verdades básicas).

Dejo de escuchar su ronca vos y me percato que Pavlov nunca tuvo un perro. Un sonido de campana se aleja reverberante en el espacio de la oscura habitación con tufo a naftalina veredal.

Siento dos tenazas y una tibieza en el cuello. No túneles, ni luces, sólo un ligero desenfoque mientras me diluyo en mi camino hasta el piso. Horizontales que son verticales derruyéndose.

Ella me abraza en un acto de fé y sus manos me aferran hasta que se apaga la sesión.

2007-11-04T16:54:00.000-05:00

Abrazo

Mi nariz apunta al piso mientras el sueño me vence en una partida de póker desértico. Sentado, sudo lo de rigor. Bajo una sombra de metal los centígrados suben a paso ligero. Al baño maría.

(En un metro cuadrado sí que puedo decir que hay intimidad).

Escribo en un cuaderno amarillo hepático lo que pienso pero se evapora…

Cerrejón - Guajira, julio de 2006.

Cuentos cortos 4: más y más...

2007-11-02T20:07:00.000-05:00

Vuelve y juega...cortos y certeros como la gillete de peluquero...desangran el alma y hacen correr la bilis desde el cuello hasta el pecho...justo ahí done quedaba el corazón...
Cortos los cuentos de hoy...pues un día como hoy, no quiero vivirlo sino en el lecho.

***

El pasante mineral

Junto al lecho materno descanso sentada sobre mis rodillas. Algunas de sus lágrimas han rodado en avalancha hasta mis orejas. Me mantengo firme como una promesa de volver, mineral.

Aunque joven, la amante le anduvo quitando la historia a mi madre quien hoy duplicó la jornada del trabajo del hígado condenándolo a unas lucubraciones alcohólicas sin precedentes.

Todo se confabula con el dolor de la pérdida: la lluvia de estos días y el flasheo de los recuerdos que no volverán y que se van en compañía de un efecto dopler de suspiro.

El papel verdadero se desata en el dolor con quien comparto la sangre de actor, y el telón cae sobre mí, una roca que comparte el lastre cómplice de ser tan joven y amante como aquella causante. Y yo, como buena roca, anhelo por un espolón.

***

Pescas

Debajo de la bóveda descansa un anzuelo. Cometas en el cielo. Olvido profeso por la inmensidad. Por tal, cuando camino bajo suelo natural omito con refrescante extrañeza el asunto azulado.

Hay que ver cuando las precipitaciones rompen en realidades atmosféricas, pues es allí cuando levanto a unos 100 grados la vista y angulizo el resultado. De inmediato diagnostico un paraguas y así menos que advierto del peligro, y tácitamente camino al borde amnésico de la intemperie.

Hay que ver cuando quema la canícula. Menos sugiere uno el andar despistado y más por la oscuridad bien fría. Siente uno la sangre fluir por sus carreteras y acelerar al mío (cardio) corazón (o donde solía quedar).

Un día recomienda mi horóscopo realizar un acto digno de proeza circense: “levanta la mirada a unos 90 grados y contempla las señales”, decía al dedillo la cita adornada. Religiosamente abandoné los artilugios para esconder el paraguas y me detuve a contemplar las formas que muy a pesar de la gravedad, se sostienen.

Y claro, apareció la tentación de sostener la cuerda que se desprendía desde lo alto, cuya nota anexa explicaba con detalles fabulados la fortuna de dejarse llevar por los instintos.

Una crónica bien crónica

2007-11-01T18:58:00.000-05:00

Bueno...volviendo al asunto de la realidad, hoy entro quedando con una crónica de un sitio que esta escondido de la luz del turismo que invade Medellín: TEJELO, un recorrido por la mejor de lo no turístico de nuestra urbs.

Tejelo (y la naturaleza humana)

“Se oye el rumor de un pregonar que dice así: "el yerberito llegó, llegó"
traigo hierba santa, pa' la garganta,
traigo keisimón, pa' la hinchazón
traigo abrecamino, pa' tu destino,
traigo la ruda, pa'l que estornuda
también traigo albahaca,
pa' la gente flaca, el apazote
para los brotes, el betibé pa'l que no ve
y con esa hierba, se casa usted
¡yerbero!”
El Yerberito Moderno, Celia Cruz

Pocos pregones son tan recordados como los que la guarachera de Cuba, Celia Cruz, emitía con entonada y caribeña voz. Pocos son tan dulces y poéticos, y al contrario, son mañosos y rebuscados que curan hasta las penas del alma, regresan al ser amado y llaman la plata.

Pregones. Qué sería de la ciudad sin sus pregones, vehículos de noticias, ideas, revoluciones, chismes y hasta de las más extrañas promociones. Pero estos no están completos sin sus pregoneros, quienes son los pescadores en el río revuelto del transeúnte urbano quién encuentra sin buscar, y compra sin necesitar.

En Medellín se baten a duelo todos los pregones, todos los sentidos. Muchas veces tocar, oler, saborear, escuchar y ver son actitudes hogareñas, sin lugar a irreverencias o desbordes.

Pocos son los paraísos de los sentidos, donde la sorpresa es lo cotidiano y la fauna urbana se esconde tras los pregoneros y mercaderes de almas, botellas y frutas que descubrieron que en su lógica, la estética no es más que el buen y saludable color de un banano pecoso, la suavidad de un zapote y el viril poder del borojó al calor del medio día.

La calle de honor

Un grito irrumpe entre los transeúntes: “más por menos es la oferta” y el intercambio se agiliza. Las básculas calibradas son los jueces de la exactitud cambiaria. La ñapa es la garantía de satisfacción y el escenario no es más que la calle y un laberinto de estantes de madera cubiertos por un rojo encendido que se filtra por los techos. Una obra de arte barroca se despliega por las estanterías, atiborrando por doquier frutas, verduras, tubérculos y productos que se ofrecen buscando dueños.

Tejelo no se abre, no cierra.

Navegarlo responde al instinto, no al afán y sus laberintos apretujados son la casa y el ecosistema vivo de cientos de comerciantes, caminantes y compradores que saben a dónde ir por lo que necesitan y cómo jugar al regateo, al mismo tiempo que se dejan sorprender por los nuevos productos, pues saben bien que en la competencia está la ventaja y a veces, la ruina.

Muchas veces, en el aire, corren rumores de lluvia, amores y persecuciones del Estado que siempre tienen clientes atentos. Muchas veces la corriente cambia, el clima se enmudece y la quietud espanta. Pero otros días, otras escenas permiten ver en un mismo espacio toda la variedad de la naturaleza humana, animal y vegetal. Y como buena naturaleza, impredecible y adaptable por el hombre, convertida a su semejanza.

El general, el caudillo, el comerciante…

El celebre ex presidente Rojas Pinilla, corona este pasaje de fauna. Una plazuela a su nombre enseña un espacio amplio, poco común en el corazón de Tejelo. Sólo por hoy, un indigente ha decidido recordar su busto conmemorativo poniendo cómodamente sus tenis al sol, pues parece que llega a molestarle la humedad o el olor. Rodeándolo, grupos de jóvenes de la calle soborean el sol mañanero al calor del sacol, y la charla de risas llena el ambiente con palabras de calibres inesperados y piruetas sobre el piso adoquinado.

Al general Rojas Pinilla parece apenarle la estética impredecible de Tejelo y muestra la espalda de su busto. Pero haciendo claridades, más bien, su estatua a medio pecho dá (de frente) la bienvenida con seño ejecutivo a este reino de naturaleza humana. Gracias General por traer la televisión a Colombia.

Pero Tejelo también es General. No es un nombre a la deriva, como casi ninguno en la ciudad, es un registro, una marca que de muy buena gana nos recuerda que desde las montañas algún día asomó un Jerónimo Tejelo, Capitán conquistador, que encomendado por Don Jorge Robledo, comandó en buena merced sus tropas a las tierras apenas vírgenes del Valle de Aburrá.

Ahí está la historia y para su recuerdo un pasaje que a muy buen honor rescata lo que por muchos años fuimos, un pueblo comercial, un puerto seco, una ciudad de intercambios y seres de mil colores que llegaron, pasaron y vivieron en estas tierras que hoy decidieron sin decidir que su vocación es el orden y el turismo y que sus calles no pueden esconder la magia de la fauna humana sin ser detectada, etiquetada y ubicada lejos de lo ojos de los que se incomodan con la vida ajena y su naturaleza.

La naturaleza humana no tiene límites. Animales como todos se esconden en el inframundo, lejos de la luz, y sin ser percibidos deambulan entre las sobras y los humanos. Un balance arriesgado se da cita en Telejo y aunque el reino de las frutas y los vegetales se impone por su necesidad de intercambio y comercio, los animales y los humanos se baten en un contacto constante en donde el olor llama a la compra.

Universidad de la vida en el centro de la zona rosa

Tejelo es zona rosa, de encuentro. La música hierve desde las cantinas desde donde la oscuridad da la tregua para el alcohol y el juego, un minuto para ahogar el calor entre la helada compañía de la cerveza y escuchar los místicos alaridos de la música del despecho que también recuerda que la vida es sufrimiento, trabajo, engaño, desidia, dolor…por eso sus letras rescatan el valor del trabajo con sudor, una de las cartas de salvación del comerciante, pues sólo dios sabe cuantos pecados acumuló para abandonar el delito y someterse a la “honradez” del pregón comercial.

Algunos dejaron la cómoda vida sedentaria que ofrece Tejelo entre la legalidad del pasaje comercial y el flujo constante de clientes, para buscar sobre las ruedas de una carreta mejores resultados.

Otros optaron por la movilidad, empujados por la mano ordenadora del espacio público y por la necesidad. En sus improvisados coches no sólo brilla el rojo encendido del tomate o el naranja dulzón de la piña, sino una corte de santos y frases que encomiendan el destino del día a día a una suma poderosa de religión, comercio y suerte.

Las carretas están equipadas para ofrecer estéticamente el producto, para huir ante el peligro del decomiso estatal y para eludir con maestría el mal tiempo. Son pequeños autos inteligentes que aparecen ante la oportunidad y huyen con el miedo y el chisme de la extinción.

Pero lo que los defensores del espacio público no han logrado es detectar cuán profunda es la imaginación del ser humano y más cuando se amenaza su supervivencia, pues el verdadero significado de inteligencia en Tejelo es la adaptación y este detalle no es garantía de la educación escolar sino de la maravillosa universidad de la vida.

“Mis hijos cuentan en libras”

Laura pela una libra de habichuelas por minuto. Quizá ostenta el record mundial en esta modalidad. Justo detrás del mostrador y delicadamente sentada maneja el cuchillo con maestría quirúrgica, al balde cae un aguacero del vegetal. Es sábado y los clientes piden cosas por doquier, todo lo que al frente ofrece Delia, su mamá, que en compañía de su otra hermana pesan, separan y sonríen.

Toda la semana es estudio y trabajo para Laura. En las mañanas dedicación en el salón de clase y en las tardes hace sus tareas al calor del vegetal, en el puesto de su madre. A sus 14 años ha desarrollado capacidades sobresalientes en matemática básica, pero ha sentido que le cuesta leer y concentrarse para estudiar si está trabajando.

Es un puesto de familia, bien surtido como ninguno y adornado de mujeres que tienen la buena costumbre de sonreír como valor agregado de la compra. Pero para garantizar que cuando Delia no esté en condiciones para trabajar, sus hijas deberán hacerlo, por eso son sus acompañantes habituales y así seguirá siendo, porque más que un trabajo es una tradición que les permitirá vivir tranquilamente siempre y cuando la fauna de clientes deambule con agilidad y el producto esté a la mano.

Tejelo es un regreso, una fotografía al pasado. En sus rincones se esconden historias y costumbres que se resisten al olvido. La modernización de la cultura y la era del globo no han fecundado las viejas formas de transar, de convencer, de mostrar. Las básculas pesan libras a la antigua, con viejos aparatos que son condición del buen vendedor: son los jueces de que la promesa de compra y el interés del vendedor son verdaderas y su ley es la libra. Unidad de medida popularizada por el peso. Pero, ¿Por qué confiar en la inexactitud de la naturaleza humana si los números pueden medir e interceder en la duda? Y así se presentan las ventas y se transa la vida.

Pero pasan las horas de luz y el flujo movedizo de las clientelas se ausenta y sólo quedan seres abrazando botellas en algunos bares. Las ganancias se cuentan y las perdidas obligan a creer a todos en la esperaza de un mañana rentable. Algunos levan sus anclas y empujan sus carretas vacías hacia sus casas o bodegas, otros salen en busca de mejor suerte. Los bombillos penden de los pequeños locales y la oscuridad llama a otro tipo de comercio, mientras las luces intimidantes de Ciudad Botero desplazan a cierta variedad de seres que buscando refugio entran a Tejelo con la tranquilidad del que conoce su laberinto y sus mañas. El ruido expectorante del tráfico mengua pacíficamente y despierta la noche.

Cuentos cortos 3

2007-10-31T14:43:00.000-05:00

A continuación un corto realizado en mis correrías por la Guajira, el Cabo de la Vela...un placer poco común.

Jueves 6 de junio / cabo de la vela

Cameo

Se me apareció en un sueño. Justo en esos momentos de transición entre la pesadilla persecutiva y la placentera sensación del mar que viene y va.

Tomemos un viaje juntos! Me dijo, y el trip no podía ser más together.

Llévame, le dije, al fondo donde los rayos de sol sean las cortinas de nuestro encuentro, donde la noche caiga hasta el lecho. La noche.

El sueño era un cameo, una aparición forzosa de rabia de no tener. Una demostración de gimnasia olímpica sobre el agua. Y nuestros cuerpos jugaron con elsinsaber de aquel que sabe que despertará, elogiando los segundos tan cortos. Ahogado de arena.

Capítulo 1: aprendiendo la letra de....

2007-10-30T12:34:00.001-05:00

Canción recomendada de su nuevo album VOLTA. Bjork arremete con un trip-hop más comunicable y menos abstracto que sus 2 antecesores (Medúlla o Drawing Restraint 9 soundtrack).

I SEE WHO YOU ARE

I see who you are
behind the skin and the muscles
I see who you are
and when you'll get older later

I will see the same girl
the same soul
lioness, fireheart
passionate lover

and afterwards
later this century
when you and I have
become corpses

let's celebrate now
all this flesh on our bones
let me push you
up against me
tightly
and enjoy every bit of you

la la la-la la la...

let's celebrate now
all this flesh on our bones
let me push you
up against me
tightly

let's celebrate now
all this flesh on our bones
and enjoy every bit of you

la la la-la la la...

I see who you are

Posible lista de canciones a interpretar por BJORK en Bogotá el 17 de noviembre!

2007-10-30T12:18:00.000-05:00

Para todos aquellos que vamos a BJORK, nos conviene saber la lista de canciones que viene interpretando en su TOUR VOLTA.

Apredamos sus liricas:

From Debut :

Venus as a Boy
Anchor Song
Aeroplane
Síðasta Ég (B-Side)

From Post :

Army of Me
Cover Me
Hyper-Ballad (mixed with Mark Bell's 'Freak' )
I Miss You

From Homogenic :

Hunter
Jóga
Bachelorette
Immature
Pluto
All Is Full of Love
Unravel
5 Years

From Vespertine :

Aurora
Pagan Poetry
Unison
It's Not Up To You
Mother Heroic (B-Side)
Hidden Place

From Medulla :

Oceania
Pleasure Is All Mine
Vökuró
Where Is the Line
Desired Constellation

From Volta :

Earth Intruders
Wanderlust
Dull Flame of Desire
Innocence
Declare Independence
I See Who You Are
Hope

Also :

Brennið Þið Vitar (traditionnal icelandic song)

Cuentos cortos 2

2007-10-30T12:15:00.000-05:00

Gravedad

Camino por la cornisa en línea recta. La aritmética nunca me fue sencilla, la trigonometría algo falsa y la física algo insulsa. Cómo encontrarle sabor a manzana a la gravedad a 9.8 metros por segundo al cuadrado, cómo hacer polea para llegar al cielo, cómo entender el movimiento parabólico de un objeto distante, cómo ganar la lotería apostando a la placa de tu carro. Complicaciones de simplicidades.

Sonríe ante la vitrina, decía papá y crecí deseando el cuerpo de un maniquí mutilado y el placer de no tener orto.

Siempre con el pico cerrado observé un carnaval tras otro, un accidente de tránsito, el beso de los amantes nocturnos entre el neón de los callejones, el caminar erguido y presuroso del que busca que el tiempo no se extinga como su chequera, la mentira, la usura de amor, los monumentos convertidos en héroes, y los héroes ocultos en canciones, los ríos de sangre, el terror de los que buscan a quien culpar de sus errores.

Cuando llego al vértice encuentro con placer un ángulo de 90 grados y una cornisa donde dos ovíparas palomas pretenden copular para preservar su peste, la misma que acabó con Paris y con el tocado Luís XV de una elegante dama 20 pisos más abajo.

Dando tumbos considero mis opciones de ser un empresario o un militante de la vida eterna. Recuerdo las palabras tiesas del alambre profesor de física que repetían que todos los cuerpos ocupan un lugar en el espacio, en el mundo, que ninguno otro puede usurpar. Así las cosas y tras alzar vuelo deseo no tener alas para saborear el vacío de ser humano.

El 24 de noviembre!

2007-10-30T01:03:00.000-05:00

El próximo 24 de noviembre, el periódico LA HOJA, lanzará un libro recopilatorio con lo mejor de su material periodístico...hasta ahí todo normal...
La noticia es esta: seleccionaron un texto que escribí hace unos años llamado "Historias Clínicas" cuyo objetivo era contar la cotidianidad de una ambulancia...sus pasajeros, sus vivencias, sus noches y sus días.
Así que los invito a comprar el librejo este y a leer mi historia!!!! espero sus comentarios!!

Cuentos cortos 1

2007-10-30T00:58:00.000-05:00

A todos les anuncio...publicaré todos mis cuentos cortos...
y como decía Cortazar...los cuentos breves ganan la pelea por knock out!
Así que antes de dormir...una entradita!

MIRADO

Compongo algunas letras de canciones con las que he soñado mientras camino. Lamento el hecho de pensar de forma poética y ser tan torpe para escribir. Siento lástima mortal por mis palabras mientras se arrastran formando fonemas inconclusos en mi libreta.

Una de ellas se levanta apresuradamente para decirme en un dialecto que no es latín que estoy rodeado y que bajo el tendido hay otras esperando órdenes para ajusticiarme con un mirado 2h barranegra.

La palabra tildada esgrime argumentos para pensar que es esdrújula. Sólo ellas tienen el carácter de un policía con dolor de muela. Otras, más graves me apuntan en un silencio de ejecución. Siento un piquete agudo en el oído que se derrama con rapidez líquida hasta el cuello y me da una cosa rara donde quedaba el corazón.

Érase una vez un blog.

2007-10-30T00:47:00.001-05:00

Una amiga está investigando si los blogs son nuevos espacios públicos. Yo siempre me negué a tal dato, pero al ver y compartir con mis alumnos el furor de su contacto virtual me dejé tentar por la maña del asunto. Incluyendo a mis amigos argentinos cuya única forma de contarle al mundo sus conquistas es por su "space".
Hoy por hoy soy usuario del facebook y de otras formas menos actualizadas de intercambio de datos (msn por ejemplo), y sigo apostando por el posible desahogo que pueda provocarme este sitio (por lo menos me puede evitar unos brotes en la cara), y fielmente lo prometo alimentar con toda mi fuerza o la que me quedé, para sí gritarle al mundo sin saber si me escucha.
Saludos a la familia que pude seleccionar. Ellos saben. Y al viejo andrés raigosa, cuyos restos mortales descansan sobre la vieja máquina de escribir.

la única historia de amor en mis archivos

2007-10-30T00:30:00.000-05:00

Niebla sobre el río (exhalar)

“Salté al río, ¿qué fue lo que vi?

Ángeles de ojos negros que nadaban conmigo,

una luna llena de estrellas y coches astrales

y todas las cosas que solía ver.

Todas mis amantes estaban allí conmigo,

todas mis pasadas y futuras y fuimos todos al cielo en un bote de remos. No había nada que temer ni nada que dudar”. Radiohead,“Pyramid song”

Amanece sobre el Atrato. Una niebla espesa recorre sus aguas tranquilas mientras la selva parece comérselo de un mordisco. Es la vida misma de esta selva oscura y húmeda, de este manto de soledad animal.

Mi barca se balancea con las olas de su corriente. Esta madrugada es como muchas otras: salir de casa para internarme en las aguas oscuras de este poderoso caudal y llegar a ese pueblo de miedo donde por algunos pesos lograré sobrevivir para ella y por mí.

Esta madrugada es triste porque la dejo entre las sábanas llena de preocupación, inquieta y sin saber si regresaré de noche, como siempre, para amarla como se lo juré el día en que la rapté de su casa. De su padre furioso que prohibía este amor de caoba y selva.

Ese día, le juré que construiría una casa humilde en las orillas de este río que tanto odia su padre. Levanté nuestro hogar a las orillas del Atrato, donde nadie nos encontraría y juramos esconder nuestro amor teniendo como único testigo a la selva.

Hoy navego lentamente hasta mi destino, respirando esta niebla caliente que emerge de esta agua. pienso en su rostro y en lo que hará todo el día alejada de todo lo que fue, de su familia, de la tierra bajo sus pies. Dudo por momentos haberla traído para encerrarla en medio de la nada, donde las aves son sus únicas compañeras, donde la soledad es su única amiga.

Me culpo. Soy culpable de esa soledad, de ese abandono involuntario. Ella sufre por mi culpa, mientras piensa en mi navegar sobre el río. Me esperará con su paciencia de pescador y con sus bordados de amor, que teje todos los días en mi ausencia.

Ella también me hizo una promesa el día en que la confine conmigo al exilio. Me dijo que nunca se dejaría vencer por el sueño sin que yo hubiera llegado y que siempre la noche se haría nuestra cómplice para compartir el amor que nos había sacado de la tierra y nos había llevado sobre las aguas para vivir como un par de aves migrantes.

Esa promesa rebotaba en mi cabeza siempre al salir, me llenaba de esperanza llegar a casa y verla sentada en su mecedora mientras sonreía al escuchar el agua crespada por mi barca y al verme llegar con algunos peces. Esa promesa era mi alimento, mi energía para sobrevivir a aquel pueblo fantasmal y a este trabajo que tanto odio, en medio del sol tropical que amenaza siempre con tostarme como a una hoja con su calor humeante.

Todos estos años han sido así. Un amor sobre el agua y bajo la selva, escondidos del odio de su padre y de la gente. La veo cansada de esta vida, de esta tortura tropical. Pero siempre lo niega y sonríe con su negrura.

Se que está sufriendo y he decidido sacarla de este infierno y llevarla a la capital para buscar mejor suerte. Quizás la vida nos reconozca este encierro y nos premie con su bondad y justicia para vivir juntos todo el tiempo, sin estar separados por el Atrato inmenso, por el Atrato caníbal que nos escondió sin reparos y que se comió nuestra vida.

Hoy estoy decidido a llevármela de aquí. El embarcadero se vislumbra a lo lejos y otro día de trabajo rutinario se acerca con rapidez. Ya amaneció y esa niebla que respiré todo este trayecto se oculta con el sol. Se parece a nuestro amor nocturno, visible a la madrugada y escurridizo bajo el sol.

Recuerdo el día en que la rapté. Como de costumbre la oscuridad siempre cómplice se derramó para dar paso al plan que tanto habíamos pensado. Ella estaba segura de todo y con ese impulso de juventud loca lo aceptó.

El odio de su padre no era nuevo y su vida había sido marcada por una gran pérdida. Me odiaba porque amaba el río y era a él a donde la llevaba cuando quería amarla sin testigos. Su padre se enteró de nuestro amor y la escondió de mi canoa y de mí.

Le dolía ver como su hija era llevada al río donde perdió a su esposa, aquella mujer que tanto había amado. En esa ocasión estaban juntos atravesando el río para llegar a Puerto Libre, habían dejado a los 7 niños en casa esperando con sus abuelos, mientras ellos visitaban a unos amigos cercanos al otro lado de ese mar dulce y furioso.

Ese día el río estaba incontenible, pero ellos habían tomado el riesgo de dominarlo como muchas veces. La corriente azotaba la canoa que se mecía con violencia mientras los arrastraba río abajo. Remaban con desesperación en medio de aquella furia: trabajo insuficiente pues eran arrastrados como diminutas hormigas por las aguas.

En un momento de impotencia la corriente volteó la canoa separando los amantes. Él nadó con todas sus fuerzas para alcanzarla pero no había rastro de ella y tras un momento de lucidez casi instintivo, braceó para alcanzar un tronco junto al río. Decidió vivir para sus hijos que morir con su amante y compañera. El precio de su decisión era tan costoso como la misma muerte: la pérdida del amor. Su pérdida.

Ese día y tras haber caminado muchas horas en medio de la selva prometió proteger a sus pequeños y alejarlos de aquellas aguas que dividieron su vida como lo hacen entre pueblo y pueblo, entre orilla y orilla.

Muchas veces maldijo el momento en que salvó su vida y medio de muchas borracheras melancólicas había preferido estar muerto como ella. Ahogado. Juntos.

Recuerdo el día en que lo conocí, estaba sentado afuera de su modesta casa de madera, bien adentro del pueblo, jugando dominó con uno de sus hijos, ya bastante grande como para irse de casa como lo hacen los muchachos en estas tierras. Me miró de arriba abajo, reparando en cada detalle, especialmente en mis pantalones cortados y mojados por la corriente. Inmediatamente vislumbró en mis ojos la furia del río y me ignoró sin ni siquiera conocerme, yo era un muchacho callado y tímido como un caracol y no reparé en comentarios, solo baje mi cabeza y esperé.

Desde ese día, nuestros encuentros siempre fueron trágicos, especialmente el día en que en medio de una de sus borracheras bucólicas me maldijo con todas sus fuerzas y me amenazó con perseguirme hasta el fin del mundo si seguía pretendiendo a su hija, la más bella.

Después de años de escondites y escaramuzas para huir de la ira de su padre, le propuse lo único que me quitaba el sueño: escapar. Juntos planeamos la huida, cada detalle. Ya había construido esa pequeña casa a unas 8 horas de ese pueblo inmóvil y empolvado por los años. Nervios, todo estaba listo.

Ese día, al alba, corrió del regazo de su padre a mis brazos y juntos navegamos río abajo en busca de ese lugar en medio de ninguna parte en donde su padre nunca nos encontraría, en el mismísimo fin del mundo a donde juró buscarnos si esto sucediera.

Hoy, tras años de habernos separado de esa sombra y haberla sometido a vivir entre la soledad y el agua aquí estamos, unidos por un matrimonio que fue presenciado por la selva húmeda y este río que ruge bajo nuestros pies.

Ayer discutimos. Fue duro porque hace tiempo no lo hacíamos. Ella quiere un hijo, un hijo nuestro que la acompañe en su infinita soledad, que use sus bordados y pequeños vestiditos, que llore para hacerla sentir viva. Lo hemos intentado, pero la vida no quiere premiarnos y ella se siente castigada por algo. Talvez por habernos escapado de su padre, de sus hermanos, de su vida. Yo le digo que el amor duele, que es costoso. Ella llora desconsolada sobre la cama. Me quedé inmóvil. Petrificado.

Hoy la dejé triste sobre la cama. Me carcome el deseo de estar a su lado, de consolarla, de decirle que nos larguemos de esa vida, que amemos la tierra de la que fuimos expulsados, que volvamos a vernos de día, sin niebla. Pero estoy amarrado a esta vida, que hoy abandonaré.

Trabajo todo el día. Navego a casa rápidamente, inhalo y exhalo esta niebla que vuelve al anochecer. Veo las luces de casa desde lejos, mi corazón palpita rápidamente. Alboroto el agua para que se dibuje esa sonrisa de marfil que tanto amo en su rostro. Entro despacio. Estás acostada en la cama desnuda. Parece que has roto tu promesa de no dormirte sin mi, de no ocupar tu 50% del lecho vital, de no cerrar tu ojos, antes de haberte perdido en los míos, como nuestra casa al borde de este río y perdida en esta selva.

Aquí parado me siento como el primer día antes de besarte. Antes perdido entre las nubes densas que emanaban de mi pipa saxofonista cuando no te tenía. Antes cuando niño veía como esa niebla salía del río para irse con el sol.

Hoy acá parado siento lo mismo: el rió al fondo de esta noche blanca y húmeda, y los grillos cantando para anunciar mi llegada triunfal.

Me acerco hacia ti. Lentamente. La cama se balancea como la barca sobre la que viaje para llegar hasta acá. Estás callada, me das la espalda desnuda. Me acerco hacia ti lentamente, inclino mi cabeza justo al ángulo de la tuya. Mis manos se ocultan bajo tu torso de ébano.

Haz roto la promesa de no dormirte sin mí. No respiras. Haz roto el trato para siempre.