Cortos cuentos cuentan cosas curiosas (parte 3)

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Alma

Acabo de regresar de la vieja oficina de créditos. El joven al otro lado de la mesa me ofreció amplias variedades de bebidas para comprar mi paciencia mientras fingía hablar con alguien importante en su intercomunicador alámbrico. Opté por el café: sabe a montaña, le dije. La humedad me sofocaba.

Traté de parecer amable cuando le expliqué que a pesar de mi salario soy buena persona y que lo que pido no son tantos miles como él cree. Su corbatita delgada parece un minutero...eterno.

La expresión de su rostro cambió radicalmente cuando sumamos mis ganancias; parecía decirme...”¿quién vive con esos peniques?”... y como soy tan buen mentalista le expliqué que realmente es algo sencillo vivir a pesar de los afanes, el lujo y los grandes autos.

Inesperadamente saqué de mi maleta algunas de mis fotos y sus ojos centellearon levemente como si de verdad tuviera alma. De nada sirvió mi gesto enternecedor para comprar puntos adicionales para acceder a mi crédito.

Haciendo un gesto marcial agarré mi sombrero y me levanté sonriendo...pensando en que la iglesia podría ofrecerme más indulgencias, pues no me retraso en los diezmos; pero aquel sujeto inerte lanzó su última puñalada diciéndome...”le quedan años para hacérse un historial...porque a estas alturas... nadie cree en usted”.

Aún sonriendo, regresé lentamente a mi casa, lucubrando sobre aquel suceso...y ahora sentado contemplo la foto a blanco y negro sobre la chimenea donde hace días jugaba a tener alma.

Un poema corto para un día con ideas cortas...

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Como si se tratara de una nefasta aparición, alguien conjuró en medio de mi día laboral una frase que trajo al paladar una poesía del desaparecido Gonzalo Arango.
La composición resulta ser casi tan efectiva y letal como en el momento de haber sido sentenciada...y al final es tan parecida al color del día de hoy, como las nubes que coronan mi ánimo.

Les dejo una pieza de colección del poeta de Andes, Antioquia, un ser que se inventó la reflexión sobre la nada..

ADIÓS AL NADAISMO

Caído en el limbo espiritual suspiro por nuevos suplicios.
reclútame señor para la salvación o el terror.
los ideales que no cambian la vida corrompen el alma.
el espejo ya no me refleja: me culpa.
Dios mío, sálvame de esta paz difunta.
devuélveme la esperanza y el sufrimiento.
dame fe en una causa aunque sea perdida.
dame todo el fuego que sobró de Sodoma, la sed que incendió tus delirios.
quiero arder, ¡arder!
Dame, Señor, la desesperación de creer y la felicidad de destruirme!

Gonzalo Arango.

Cortos cuentos cuentan cosas curiosas (parte 2)

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Cazado

Mientras busco un viejo diario en el ático, encuentro una gran caja cartón llena de carpetas, las cuales, a su vez, están llenas de notas que hice alguna vez sobre la construcción de un kit de punción emocional.

El hallazgo pareció ser providencial: mi vida amorosa está hecha pedazos. Construida completamente a base de medias verdades, intuiciones fabricadas y urgencias vagamente rememoradas, mi vida privada está claramente en desesperada necesidad de reparación. Y alguna vez necesité de un kit de perforación emocional, es en esta coyuntura.

Desafortunadamente necesito localizar muchas partes para construir el kit de perforación, y a pesar de muchas súplicas telefónicas a varias ferreterías, verduleros, encuadernadores, tiendas de papelería y carniceros, no puedo ensamblar el kit.

Miro fuera de la ventana, y noto que un grupo de hojas vuela frente a la casa. Esta vista se añade a mi creciente depresión, y me apresuro a ir al pueblo para buscar activamente las partes que necesito.
Un prestamista llama mi atención. Entro en la húmeda tienda. Le explico mi predicamento al delgado hombre detrás de la reja, y él me enseña una caja que alberga a unos roedores pequeños.
El prestamista me dice que los roedores puede que no reemplacen a mi vida amorosa, pero que me amarán si yo los amo. Y si yo no los amo, ellos me castigarán con sus afilados y puntiagudos dientes.

Sin saber bien el por qué, compré los roedores y me apresuré a mi casa. Una vez allí, les dije cosas dulces y les di leche.

Más tarde regresó mi esposa. Parecía que había vendido con éxito mi viejo diario a un importante editor. Estoy extrañamente imperturbable, pero bien, tengo a mis roedores.

SD

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Bienvenidos a Medellín. El Lado de b de un disco. Lo que algunos prefieren no ver (ni oler). Bienvenidos a una fotografía en movimiento de uno de los lugares más tradicionales para los menos tradicionales en el paisaje urbano. Un recorrido por lo NO turístico que marca el inicio de una serie de escritos sobre las ciudades B.
Prepárese para olvidarse de Botero, el Edificio Coltejer, el Pueblito Paisa y el Metro. Hoy no hay guías turísticos.


El Periodista
Donde la flautista dejó sus ratones



“Despegue y aterrizaje. La más vacía sensación. Gente desilusionada aferrada a botellas. Y cuando llegan están tan decepcionados y aplastados como un bicho en el suelo. Caparazones destrozados. Jugos fluyendo. Alas arrancadas. No te pongas sentimental te hace parecer tonto. Un día me van a crecer alas.”
Radiohead

Por
Andrés Raigosa
raigohead@gmail.com

12:00 a.m.
Ninguna cenicienta corre huyendo de la hora. De sus malvadas hermanas. De su príncipe encantado. A las 12:00 a.m, el parque del periodista bañado en el naranja de sus luces, está forrado de personas murmurantes, de conversaciones surreales que hacen que la vida parezca un Picasso, un Dalí, una fábula depredadora en donde la familia, Dios y el trabajo son pequeñeces.
Fin de semana. Los corredores y bancas están abarrotadas de personas que elevan plegarias invocando a Baco, al placer. La marihuana hace elevar un olor fuerte, medicinal, que despierta los sentidos, la agudeza.

A las 12:00 a.m un hippie borracho coge el tambor en que está sentado y empieza a tocarlo al ritmo desentonado de una canción. Sin coordinación, canta una vieja canción de Manu Chao: “Sueño de Solentiname”. Su voz áspera retoma fragmentos dispersos de la lírica. “Soñé la viruela, soñé locura, soñé miedo, soñé saqueo...mundo querido alíviame, del sueño de soletiname...” repite con tono de angustia, de perdida. Se podría decir que está melancólico, drogado, perdido. Nadie le dirige una mirada ni por desprecio ni por compasión. Nadie.

A las 12:00 a.m la música desbordante de los establecimientos contiguos inunda el lugar. Metal, Rock en Español, Salsa y Canción Protesta compiten con el murmullo ensordecedor y abstracto que emerge del concreto. Una fauna de personas desborda la etiqueta callejera y desarrapada de los asistentes: el parque es un barco de “farra” y verbena callejera. Es como si todos estuvieran en una fiesta en la que nadie es el protagonista y todos están invitados. En las manos y bocas brota el vino barato: Pomposo, Luminoso, Glamoroso, Vieja Cabaña, Moscatel. Dulces compañías en una noche fría. Dulces embriagantes que por míseros pesos regalan ratos de ensimismamiento o de desinhibimiento a aquellos personajes que de día suelen pasar inadvertidos en el colegio, en la universidad o en sus casas esperando la mordedura ponzoñosa de la noche y su veneno que corre por las calles, por sus parques.



A las 12:00 a.m los punkeros se detienen de corrillo en corrillo para vender palitos de incienso de colores, de fragancias lavanda y flores que producen la paz que ellos no inspiran al vérseles acercar tan decididamente. Vienen y van entre los corrillos y las hileras de personas que forman círculos deformes sobre las aceras, bancas, escalas y estatuas. Caminan formando elipses sobre el suelo, mareados y modulando inarticuladas palabras que no persuaden a ningún cliente.

Al otro lado de este barco de concreto están ellos, los “gays”, una serie de personajes arreglados y perfumados con fragancias penetrantes que se lanzan besos profundos ante la mirada ya inmune de los habitantes de la noche. Furtivos ante los señalamientos. Es como si hubieran colonizado un lugar, apartados del resto, ocultos del naranja inquisidor de la luz. De la mirada indicativa de algunos que no entienden su naturaleza, su vida. Sus voces delicadas y aterciopeladas superan los murmullos con su delgadez aguda.

A las 12:00 a.m las empanadas, palitos de queso y pasteles de pollo hacen trizas los bolsillos de los hambrientos, de los que sufren de la mal llamada “cometrapo”. El olor los atrae, los envuelve, los hipnotiza, los levanta desde sus asientos de concreto elevándolos a la sublimidad de la grasa y la carne.
El modesto puesto de empanadas expele un olor graso, a la gloria de la gula, a los 200 pesos que vale un trozo de masa y carne. Claro que hay otras opciones y es entrar al Viejo Vapor o al Guanábano, viejos negocios del parque, a solicitar unas papas con ajo, que alborotarán a los pedigüeños que no dudarán en entrar y arrebatarte una papa con un “dele parce” que no acepta negativas.



A las 12:00 a.m una mujer flautista, bella, flaca y con el cabello hasta la cintura, se sienta en un muro para empuñar su arma musical y fusilar a los presentes con una delicada melodía que juega con las orejas, se mete por el cabello y hace cosquillitas en el paladar. La música viaja por el ambiente, rompe las densas nubes verdes de la marihuana, supera el sonido agresivo del metal y se encumbra en los cerebros de los presentes, que como los ratones del cuento acuden al llamado de estas poderosas notas. La sonata suena a indígena, a selva, a río crecido, a humedad tropical. Todos voltean, unos acuden. Los murmullos disminuyen su intensidad. Todos en función de su tonada, interpretada con los ojos cerrados y una dulzura artística. Termina el encanto. Un borracho aplaude y todos vuelven del sopor musical, a la realidad. Aterrizan.

A las 12:00 a.m las nubes cierran el cielo. Las gotas empiezan a precipitarse contra la vegetación del parque. Tímidamente. Nadie se inmuta. Nadie corre. Todos permanecen. El cielo del parque está surcado por alambres con estrellas flotantes. Azules.
Algunos malabaristas y goleros acuden. Sacan sus juguetes y comienzan a experimentar saltos y suertes de malabarismos con objetos que se tiran entre sí. Sus gorros y barbas largas cubren sus rostros. Roban miradas por sus increíbles logros en el manejo de la gravedad. Desafían.

La noche en el centro de la ciudad tiene habitantes singulares, que parecen reconocerse entre sí, como si la vida los hubiera unido por un lazo hasta el alba, hasta que la luz salga y estén obligados a devolverle este parque a la soledad, al teléfono público que dormita bajo el sol, al anciano que vende golosinas y cigarrillos junto al él y a los viejitos leyendo la prensa mañanera. Por ahora la media noche embriaga los sentidos, consume oscuridad. El deseo.



A las 12:00 a.m, la basura esparcida por los recicladores durante el día, mezcla su nutrido olor con el sereno carbónico expedido por los pulmones productivos de la urbe. Los carros despliegan su velocidad a la sombra rutinaria de los semáforos nocturnos que avisan peligro y los neones de los bares y licoreras le cantan a los amantes borrachos que se besan en medio de sus lucubraciones alcohólicas. Es una fiesta donde la anfitriona es la ciudad y donde el poder yace dormido junto a sus billetes, leyes, referendos y reelecciones.
La única ley es la del más fuerte, la ley de saber que todos se han visto pero no se conocen, donde no se sabe qué es lo que llevan en sus jíqueras y morrales aquellos mutantes salidos de ningunaparte, qué miedos o ansiedades somete el alcohol y la droga, que pasiones desencadena el sexo.

A las 12:00 a.m no pasa nada. Las plantas que sobrevivieron al diluvio de botellas vacías se rodean de un humo asfixiante, denso, casi niebla nocturna. Carcajadas y enormes risotadas hacen eco divino. Las mujeres abrazan a sus hombres, y las botellas a sus dueños.

Las diferentes mezclas de mutantes que pululan aquí no se enfrentan: conviven, comparten el mismo aire, toman el mismo vino, viven la misma vida nocturna como una película que se repite cada día al caer el sol. A esta hora nadie podría ser más feliz en cualquier lugar del mundo que el loco que canta con su tambor, que aquellas parejas que se besan como en despedida, que aquella señora de las empanadas recolectando moneditas de 200 o aquel malabarista que logra compartir su acto. A esta hora, nadie podría estar tan triste en el mundo como que aquel niño que espera a que su mamá termine de pedir migajas, que aquel solitario con su radio y su soledad, o aquella señora que mira desde su balcón a “esta generación perdida”.

Una cosa si es cierta y es que ninguno de ellos podría estar en un mejor lugar para mezclar su tristeza y su felicidad momentánea. Para vivir tanto y tan poco. Para oler la noche y su sereno, para detectar las empanadas amarillas, para escuchar el eco de su risa, para exhalar ese porro de marihuana que llena, para separar las melodías ebrias de los músicos de acera que dan conciertos sin boleta, para sentirse acompañado de alguien a quien he visto antes pero ni sospecho quién es.



A las 12:05 a.m empiezan a caer con más frecuencia esas gotas heladas de lluvia. Entonces los corrillos se deshacen, la música se desvanece y las parejas buscan un pedazo de cornisa para guarnecerse. La noche entra a momento definitorio para los intereses de los amigos del calor y pone en jaque las intenciones de más de uno que planeaba explayar su humanidad sobre el piso revocado y caliente del “Periodista”. Ahora los cúmulos de olores se mezclan. Vienen y van con le calor que brota de las aceras, calles y carros. La música metal se atenúa para recibir a los clientes empapados y quejumbrosos por el factor impredecible de la lluvia, mientras otros suficientemente drogados, borrachos o contemplativos se mojan mientras ríen de aquellos que temen a la “naturaleza”, a la vida.

Entonces un mutante de esos peludos y estregados por la vida dice repetitivamente: “a estos parques no les falta sino tener techo” y las cenicientas empiezan a aparecer entre la lluvia para correr hasta sus casas, y el agua y su olor a polvo espantador, empieza a aplaudir con sus gotas esa retirada masiva, como si la fiesta hubiese concluido felizmente.

Pero nadie sabe, porque mañana también anochecerá y los ratones que aquella flautista encantó con su música selvática, regresarán para sentarse y murmurar, reír, besar, tomar, fumar y esperar los primeros buses del día y desaparecer así, con la luz.

Cortos cuentos cuentan cosas curiosas (parte 1)

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Casi obtenido

Una noche estoy sólo en mi casa, compilando listas de amigos del pasado.
Crece la oscuridad y comienzo a desear compañía. La lista se encuentra frente a mí en la mesa, reprochándome con indirectas sobre oportunidades perdidas y abandonos lamentables.

Hay un rasguño en mi ventana, y distraídamente la abro, creyendo que uno de mis gatos también se siente sólo. Para mi consternación una pequeña criatura diabólica, salivando por anticipado, dio un brinco agazapado en mi habitación.

La reconocí de inmediato por ser del tipo que se apodera del alma sin dudarlo. Alejándome de sus relucientes ojos, consideré mis opciones. Con un destello de inteligencia, le anuncié a la criatura demoníaca que es ayer, y que hoy estoy muerto.
La criatura me miró burlonamente.
Le insistí que había cometido un error •es ayer, y después esta tarde me suicidé con un largo y afilado cuchillo de cocina. Estoy muerto. Mi alma se ha ido. La criatura diabólica llegó muy tarde. Se veía perpleja, pero le expliqué, con movimientos apaciguadores de mis manos, que en verdad es un asunto muy simple. Como ya estoy muerto, no tiene sentido tratar de tomar mi alma. Regresa en una semana, le dije a la criatura diabólica: el propietario habrá realquilado la casa, y habrá una presa fresca. Rabiando y resoplando, la criatura anadeó hacia la ventana, y salió tambaleándose en la noche.

Felicitándome a mi mismo por mi rápida idea, cerré la ventana. Me senté una vez más frente a mi lista, y con dolor comienzo a dar vueltas por la cocina y empiezo a escarbar en el cajón de los cuchillos.
SD

Vuelven los cuentos cortos...

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El siguiente texto fue tomado de la Revista La Hoja de Medellín.

En el siguiente aparte, Elkin Obregón destaca el que es a su gusto...el mejor cuento corto no publicado...con el cual comparto simpatía...

M permito citar...

"No obstante, el mejor minicuento colombiano de los últimos años nunca ha sido escrito, y además es real. Me lo contó una amiga. Iba ella, llevando de la mano a su sobrina de cuatro años, por una calle de Medellín.
“Tía —le dijo la niña—, ¿a ti te gusta caminar?” “Sí —respondió mi amiga—, pero no por una calle de éstas, con tantos carros”. “¿Quieres que los haga desaparecer?” dijo la niña, e hizo con su mano libre un gesto de prestidigitación. Después miró sonriente a su tía: “Estos de ahora —le explicó— son de mentira”.

http://www.lahoja.com.co/

Respondiendo comentarios...no tan virginales

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Bueno, he recibido una larga lista de comentarios (reales y virtuales) sobre aquel texto cándido sobre la pérdida de la virginidad, post que como quiera que sea, genera retroalimentación nacional e internacional...

Respondiendo a la variada inquietud quisiera decir algunas cosas...me despacho:

El texto es meramente editado de un par de amigos (o examigos podría decir) que encontraron en una turbulenta noche un tema que agotaron hasta el casancio: la pérdida de su adorable virginidad...atento como muchas veces fui testigo de un relato que inicialmente me pareció cómico y que luego fue tocando fribras (al igual que el alcohol que mediaba en mis testigos), hasta ponerlos de corazón en mano.

Grabando sus voces logré capturar su escencia tan particular, llena de modismos locales, errores de dicción y una que otra fábula...

Dándome vueltas en la crisma, llegué a la no poco delicada conclusión que...debía dejarlos hablar...y pues los edité cruda y deliberadamente...

Acepto con gusto que hay cosas que no concuerdan...tiempos que saltan...elipsis circences y demás cantidad de recuerdos que no parecen lúcidos a los ojos de los más detallistas...pero...así me lo contaron y así lo puse...pues recordé que todo recuerdo puede estar lleno de ficción y que toda ficción puede ser un recuerdo..

Quizá me gustó el lenguaje...sus rostros...las risas..la noche en que me lo contaron..pero nunca he querido con el texto que se publicó describir alguna realidad...sólo mostrar un punto de vista (o un par de puntos si vemos quiénes narran), de cómo alguien que ahora es adulto, recuerda ese momento...con todo y sus mentiras de por medio o sus imaginaciones más ilógicas.

Fue para mi tan intensa la historia que la viví escuchándolos...lo que dejó de lado si su experiencia era ficción o media verdad pues, para ellos, resultó ser tan verídiculo como los elefantes rosados jugando al póker.

Ah...hay muchas putas en Colombia que tocan, se dejan tocar sin un peso de por medio pues han desarrollado poderosas técnicas de lectura de mercado y clientela (marketing nocturno o como se le quiera llamar) para obtenerlo después...digamos que en muchos casos sí es posible obtener contacto sexual sin pagar por anticipado...y sin pensar en detalles de salubridad que pasan a un segundo plano cuando el dinero media en el trabajo...algo habrá cambiado el oficio más viejo de la humanidad...

En fin...tomo de la mejor gana (la mejor leche), los comentarios...y que viva la realidad y la ficción...que vivan los géneros puros y los mutantes! las putas con sus tendencias impredecibles! Los adolescentes que pierden su pureza a costas del trabajo ajeno! y sobretodo...que viva el lector!

Abraza la oscuridad

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Hoy no he dejado de pensar en él. Se me asoma en las esquinas, amarga mi tinto y mira a las mujeres que miro de la forma más morbosa y sádica jamás descrita. Hoy le he declarado el día internacional de la sombra a este personaje, que además de haber sido el borracho más insoportable del mundo, me enseñó que no se puede luchar contra la moral sino dejarse tentar ante el mundo.
Charles Bukowski me dejó este poema para recordarme que nada es en vano...les presento ABRAZA LA OSCURIDAD.

Abraza la oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
aqui en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la politica
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajillas
torcidas
no hay dios
no hay politica
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes
manténte alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.
Para los merced-maniacos

está justificado
todo morir está justificado
todo asesinato toda muerte
todo lo que fenece,
nada es en vano
ni siquiera
el cuello de la mosca,
y una flor
pasa entre el ejército y,
como un niño pequeño
que presume,
eleva su color

"Abraza la oscuridad", por Charles Bukowski
De la antología "Peleando a la contra", Editorial Anagrama (1995).

¿Cómo es perder la Virginidad?

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A continuación publico una extensa crónica que realicé hace un tiempo a un par de amigos (a quienes le protejo la verdadera identidad), quienes perdieron su virginal manto sexual en unas condiciones bien particulares.

La narración está a cargo de ellos mismos (si así podemos decirlo)... y la estructura desafía levemente las leyes del tiempo y el espacio...bueno, por lo menos deja cosas que pensar en cuanto a lo clásico...les recomiendo que cuando sea leída escuchen las pegajosas tonadas ochenteras que acompañan el relato...es algo así como un viaje musical al delicado mundo de las casa de burlesque y prostibulos barriales de nuestra ciudad.

Espero sus comentarios.

Buen viaje.

***

(El siguiente texto contiene lenguaje no apto para menores de edad (aplica para edades mentales). Se recomienda sea leído en compañía de personas que orienten su contenido. No compromete la identidad y principios de los medios donde se ha publicado, sólo a su autor, a quien poco o nada le importan las reacciones moralistas que posiblemente provoque.)

Perder la virginidad
Una crónica musicalizada con un intro, dos actos y un final silencioso.


Por
Andrés Raigosa
raigohead@hotmail.com


“Cuando Mónica lo chupaba parecía no tener dientes, me gustaba más su coño que su boca…se apartó justo cuando estaba a punto de eyacular. Trate de frenarlo pero era tarde. La baba caliente se escurrió entre mis piernas y sentí vacío revuelto con miedo y luego el miedo se tragó el vacío”
Efraim Medina
Érase una vez el amor pero tuve que matarlo

Intro
“Están lloviendo hombres”
(It’s raining men)


“Cuando conocí a Monsalve no me imagine que terminaría en esas. Sudando de los nervios, parado frente a ese sitio. No se, me lo imaginaba diferente. Como en las películas: con un man vestido muy elegante con sombrero de copa, traje de noche y un monóculo, que dejaba ver con las puertas entreabiertas las bellezas en el interior del bar…como en el Molino Rojo, con esa chimba de Nicole Kidman montada en un columpio repartiendo picos.

Pero nada. No había molinos ni señores de sombrero, sólo una puerta de madera, como de casa de vieja, a donde ya habían entrado tres manes con dos gordas que no se parecían en nada a Nicole.
Conmigo está Monsalve, el que me había envenenado toda la semana para que lo acompañara hasta allá. Que susto tan hijueputa, estaba cagado, pero no demostré nada. Veníamos decididos y con una media de ron encima. Pura valentía.

Aquella vaina no parecía un putiadero. Parecía más bien una casa de barrio, con ventanas de madera cafés y una puerta de iglesia con una ventanita como pa pillar la gente que tocaba. Nos acercamos uno detrás del otro. Me acuerdo que ese día hasta barros tenía…que trauma, con esa cara de adolescente, con ese peinaito engominao…de una iban a saber que íbamos con ganas de perder la virginidad.

Monsalve, siempre tan líder, tocó la puerta gigante de madera. De una se asomó un man por la puertica, apenas se le veían los ojitos y las luces al fondo. Como que reconoció a Monsalve y nos abrió. Con esa expresión reparona nos esculcó contra la pared.
Adentro era una casita, con su buena sala, el comedor, la cocina, patio, pero sin nada de muebles, solamente forrado de mesas, casi llenote de gente. Un humero el HP.

En lo que era la sala había una plataformita alumbrada con luces de colores y giratorias donde una mona trozonga, toda pintoretiada, bailaba esa canción “Están lloviendo hombres”, como sin ganas, ya casi se había quitado toda la ropita y las tetas se movían al ritmo de la música, todas caídas.

Le faltaba por quitarse una tanga roja brillante, hilo dental…cuando ¡juaz! Se la quitó y se le vio todo….a mi se me aceleró la respiración y abrí los ojos de par en par, no podía dejar de verle la chimba, luego casi por instinto con mi mano me sobé la cara…Monsalve andaba en la misma…entrando y de una encontrarnos con esa escena…que shock, entonces nos sentamos en una mesita medio lejitos del show.

Yo sentía las miradas de todo el mundo, esos ojos brillantes, ese bombillito rojo del cigarrillo se veía en todas partes, en varios espejos que había repartidos en las paredes y ese olor a densidad, como a sudor, a humo, a humedad. Mero lío.

Se dejó venir una mesera y nos preguntó lo de rigor. Estaba gordita pero buena, aguantaba…me inspiraba como ternura, no se, hasta creí que se me parecía a alguien. Miraba pa’ todas partes como inquieto, como buscando a alguien. Me imagino con cara como de arrepentido, arrugando la frente y con una sobadera de la cabeza ni la hijueputa. Que vicio tan marica tenía.
La música chis pun sonaba muy duro, si hubiéramos querido conversar no hubiéramos podido. Estábamos pegados a la silla.

Cómo era posible, yo David, a mis 17 años y ya metido en un putiadero, en vez de haber esperado a que a Anita algún le hubiera dado la gana de dármelo, pero bueno…allá estaba.

-Media de ron, mona.”




Primer acto:
“La araña”

Monsalve. 11:00 p.m.


“-Hola papis. Tan solitos, necesitan compañía…

Fue lo que medio le entendí a esa flaca. Una vieja pelinegra, de blue jean oscurito, de pelo negro liso, unos ojos chiquitos con pestañas largas y gruesotas…me gustó de una, hasta se me paró…todo rígido estaba cuando se acercó la nena…le vi varios tatuajes, le sentí el olor, como a perfume sudado. Me dijo en el oído: “me llamo la araña, ¿quieres saber por qué?”.

La araña se sentó en la mesa. Jajaja, ¡puso sus patas en la mesa! Arrastró una silla y se parchó al lado mío. Me la dedicó, me cogía de la mano…¡uff! y a mi se iba subiendo la temperatura, me imaginaba yo montado en esa vieja, flaquita, dándole. Que rico iniciarme con esta hembra.

A David le cayeron dos nenas nada feas. Me concentré en la Araña. Ese ron me estaba haciendo como efecto y ya la pena se me había bajado. Empecé a coquetear con la flaca. Todas eran bonitas. Antes, cuando mi tío me había invitado conocí varias de sus “amigas”, pero nada de nada. Me quedé con las ganas.

La Araña me lamía la oreja y con las manos me tocaba las guevas, me manosiaba bravamente. Yo le metía la mano entre su blusita negra transparentosa. Disimulao. No quería pasar por guevón. Estaba ya predoleto. Hasta que la nena me dijo que nos subiéramos a un cuartico, que por ser “sardino” me lo dejaba más económico. Yo, en medio de mi prenda…y con los condones en la chaqueta emputé con ella pa’l cuartico. David andaba de conversa con sus nenas. Me le volé antes de que dijera algo.

Subimos las escalas cogiditos de la mano. La música sonaba, nada más ni nada menos que “Ace of Base” (creo), el clásico “all that she wants”. Me latía el corazón a mil…no dejaba de pensar en todo: en mi primera vez, en que la vieja tuviera Sida o una gonorrea bien trepadora, en mi novia, en lo que les iba a contar a mis amigos del colegio, en fin en todo. Ya estaba metido en eso.

Por un corredor oscuro caminamos hasta la pieza. Ella me soltó y abrió. Prendió una lucecita en el nocherito y la camita se dejó medio ver. Ella se me lanzó y me empezó a chupar el cuello mientras me quitaba los jeans. Que nervios. Ella sabía de mis nervios y me decía cosas como: “tranquilo papi que soy la mejor”…“relajáte que estas muy bueno” o “me lo voy a comer a mordiscos”.

Me empelotó…bajó desde mi cuello hasta “él”. Me lo cogió con las dos manos y se lo metió en la boca…me lo estaba mamando…no lo podía creer…yo sentí que me elevaba, que su boca caliente me quería tragar. Yo le cogí la cabeza con las manos…que placer.
Luego se quitó la ropa y me empujó a la cama. Ahí empezó todo…pensé que todo pasaría como lo había visto tantas veces en las películas porno y las revistas. Me puso el condón y gas gas que pa dentro vas…

Me tiró a la cama y allí se me lanzó encima…me lo cogió con una mano y se lo metió…yo estaba tan ansioso, tan caliente…”




Segundo acto:
“Maritza”
David. 11:00 p.m


“Monsalve estaba muy entretenido con su nena, la tal Araña. Pa’ que pero estaba buena. Cuando se dejaron venir un par de morenas. Una flaca como desgarbada, de blusita escotada blanca y labios rojos: toda una chocoana. Y otra trigueñita como trozuda, carnosa, lo más de comestible. Con unos jeans desgastados y pelito cortico. Yo le dije con mi tono galán “me llamo David” y ella se presentó: “Maritza”.

Maritza se tomó dos rones conmigo, mientras la otra sentada en la sillita plegable fumaba toda despreocupada de mí. Estaba medio borrachín y relajado y todo conversador, hablando maricadas como de la música, de lo que iba estudiar y de lo bella que me parecía ella. De un momento a otro Maritza, toda calladita me cogió de la mano, se paró y me arrastró detrás de ella, me subió al segundo piso. Mientras subiamos las escaleras yo pensaba muchas cosas, eran como disparos de flashes, mejor dicho, el tiempo corría lentamente…jajaja, era como de película, de fondo sonaba una baladita de esas bonitas, “Eclipse total del amor”. Mejor dicho era ahora o nunca, me dije.

Me llevó hasta el final del corredor alfombrado y abrió la puertica, prendió un pequeño bombillo azuloso y me agarró de las dos manos, me sentó en la cama (bien tendida) y se arrodilló. Me abrió la bragueta del blue jean mirándome con cara de picardía, se pasaba la lengua por los labios. Había mucho silencio en el lugar, no hablábamos. Una vez abrió la cuestión me empezó a hacer sexo oral…pero que locura. Yo me retorcía en la camita mientras ella hacía sus malabares. Era una combinación entre miedo y placer…me preocupaba que alguien abriera la puerta, que alguien me viera, todo…pero luego se me subieron los calores y me concentré en esa sensación…como un sube y baja….como en los juegos que hacia con su lengua, recorriéndome desde abajo hasta la punta, en donde sentí que el mundo se me acababa.

Ella no se detenía, cada vez me lo mamaba más rápido, casi me dolía…la ropa me estorbaba, estaba sudando, mejor dicho…era demasiado rápido…no llevábamos más de 15 minutos en el cuartico cuando empecé a sentir un vacío en el estómago, se me aceleraba la respiración, se me secaba la boca y sin avisar ¡¡¡chun!!! Me le vine en la boca, pero ella no paraba de succionar…”



Final
Sólo silencio
11:45 p.m


Monsalve

“La araña me sacudió, me decía palabras mientras yo estaba acostado boca arriba viendo como se sacudía del supuesto placer…yo calladito le dejé el trabajo sucio…a veces cerraba los ojos para sentirla, sentir ese calor que produce ese contacto…así pasó como media hora hasta que me vine, me “desarrollé”…ella me preguntó que si “ya” y yo le dije “ya”, como por instinto.

Muy decente se paró, se sentó en la cama, prendió un cigarrillo y se empezó a vestir, mientras yo miraba el techo…mientras la sensación se desvanecía…lentamente, ella se vistió y me dijo el valor de la “vuelta”…yo me vestí y le pagué, como si nada hubiera pasado…tenía una sensación rara…me faltaba algo…salimos del cuarto, ella me dejó bajar primero a buscar a David, pero no lo encontraba…decidí salir a echar un ojo, y lo vi al lado de un teléfono público…le silbé…y camine hasta él.”

David

“Pues me vine…todo un precoz…no se si fue culpa mía, de ser tan pajizo, o de ella y su velocidad de succión, la cosa fue que me vine y ya…ella se paró, se limpió la boca y entró al baño…creo que a lavarse…yo me subí la bragueta y la esperé.
Me sentía pero mal, muy mal…como con arrepentimiento, pero bueno, ella me dijo que la “mamada” era más “económica”…le pagué y bajé haciéndome el duro, para que la gente no notara nada, me parecía que todo el mundo me reparaba, me veía. Pedí una cerveza (de puro valiente) y me senté en la misma mesa donde estábamos antes a esperar a Monsalve.

Me supuse que el “machomen” de Monsalve todavía andaba haciendo piruetas, entonces terminé mi pola y salí a buscar un teléfono a la calle, porque me entraron ganas de llamar a Anita, así no estuviera o la mamá me regañara por llamar a esa hora, no se, pero la quería más que antes.

Luego de dudar y dudar antes de marcar, salió Monsalve con su sonrisota y me preguntó cómo me había ido, yo le dije (con su misma sonrisa) bien, bien, bien…y a vos, le dije, y él me dijo, “pues, casi como me imaginaba”.

Los mejores albumes del 2007...según raigohead

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Muchos amigos y visitantes me han rodeado para preguntarme cuáles de los albumes que *ALLMUSIC.COM* recomienda son los “mejores o culturizantes”.

He aquí una lista que este servidor preparó para los “osados desconocedores” y que va acompañada de algunos comentarios pictóricos de mediana importancia que ante mis oídos tienen algún peso descriptivo.

Compren los que pueden, los que no...los espera el torrent.

(Si quieren acceder a ellos, en alta calidad digital, no dude en escribirme un comentario con sus datos.)

Radiohead - In Rainbows
Sin palabras…los mejores con el sonido más inesperado y la distribución más sincera.

Arcade Fire - Neon Bible
El colmo del Indie...uno de los albumes más originales del año. Indie muy indie

Arctic Monkeys - Favourite Worst Nightmare
Ingleses, como los mejores. Rítmicos e intensos crearon un ambiente rock muy al estilo inglés.

!!! – Myth Takes
Dance! Dance!! Con mucho sabor indie solitario e incomprendido. De los mejores albumes del año, y lo digo en serio.

Bajofondo – Mar Dulce
Este Colectivo de tango electrónico suena duro con buenas colaboraciones en las líricas.

Frog Eyes – Tears of the Valedictorian
Estos canadienses dan la sensación de ser algo caóticos y desordenados, pero se las traen con un sonido original lleno de voces que parecen alientos desesperados. Bueno para loquiar.

Menomena – Friend And Foe
Dan la sensación de ser hijos de la tendencia de Tv on the Radio y sí, pero tienen un sonido bien peculiar a la hora de ejecutar percuciones. Excelentes y recomendados para los oídos que gustan experimentar, deténgase en “The Pelican”.

Bjork – Volta
La reina del Reactable regresó para darnos un tour por el Trip Hop. Aunque se esperaba algo más de su retorno, este album suena muy bien para estudiar...jajja, mentiras, es la reina y se le respeta.

The Go Team! - Proof of Youth
Esta gente es feliz, es un indie muy….muy…de porrista de secundaria. Sin ser malo lo anterior su sonido es una mezcla retro garage muy original.

Nine Inch Nails – Year Zero
Trent Reznor y su industrial electrificado contagiaron al mundo de su explosión de creatividad sonora. Excelente para el gusto anti imperialista y agitado del mundo del consumo.

Band of Horses - Cease to Begin
Estos hijos de Seattle, hacen un rock muy…country pero al estilo alternativo. Recomendado para ambientes suaves y campiranos.

Battles - Mirrored
Debo confesarles que esta gente me dejo sorprendido. Woa! Una propuesta innovadora con unos riffs de guitarras sólidos y bien rockeros: pocos avanzaron por este camino en el 2007. Para oídos hambrientos de math rock y neoprogesive.

Blonde Redhead - 23
New York ve de nuevo un grupo sólido después de algunos años. Emparentados con Sonic Youth suenan bien para el amante del rock indie.

Boris with Michio Kurihara - Rainbow
Rock progresivo y japonés, ¿qué más se le puede pedir a una combinación así?

Herbie Hancock - River: The Joni Letters
¿Qué se puede decir del jazz del ganador a mejor album del año en los grammy? Uno de los mejores pianistas, uno de los mejores albumes.

PJ Harvey - White Chalk
Simplemente, el album más down del año. Down no por malo, sino por suave y melancólico. Polly Jean Harvey es una de las artistas más polifacéticas e interesantes de nuestra generación.

Iron & Wine - Shepherd’s Dog
Unipersonal sonido del polifacético Samuel Beam. Campirano y étnico es una de las mejores grabaciones del año.

Justice - Cross
Un sonido emparentado con Daft Punk, con unos ambientes únicos y muy dance. Delicioso para unos cocteles.

LCD Soundsystem - Sound of Silver
Empeño mi palabra por este grupo de Electro rock. Es simplemente delicioso.

Liars - Liars
Sólo experimental.

Queens of the Stone Age - Era Vulgaris
Hard Rock con carácter. Confieso amor desbordado por ellos y sus líricas. Excelente con cinco estrellas.

Spoon - Ga Ga Ga Ga Ga
Una buena banda tejana con carácter y excelentes ambientes indie. Recuerda los viejos ambientes de los 80 con padereta y piano.

The White Stripes - Icky Thump
Las eternas rayas blancas, con su eterno fastidio por el sonido estéreo se impusieron en la lista. Obligados e indispensables en un top.

Amy Winehouse - Back to Black
Ja! La simplemente adorable Amy con su tono despectivo por la vida y las drogas domina el ambiente soul con su actitud Jonkie. Adorable.

¿Cuál fala? recibo comentarios.

Bailando...en Medellín

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Escribir sin la “A” es como...

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Regularmente la gente escribe muchas cosas.

Pero hace poco me di cuenta que un grupo de mis estudiantes llevaban varios semestres haciendo una suerte de experimientos con el lenguaje...en algunas de sus asignaturas universitarias.

Para mi sorpresa, una exalumna y buena amiga me compartió el siguiente texto...que me dejó asombrado no sólo por su buena disposición narrativa sino por estar escrito INTEGRAMENTE SIN UNA DE LAS VOCALES MÁS INDISPENSABLES: LA “A”.

Bien dice Germán Castro Caycedo, “sólo utilizamos una pequeña porción del lenguaje y solemos repetirla todo el tiempo, las mismas palabras, las mismas expresiones...”

¿Cómo les parece?

***

LUZ EN EL RINCÓN

El cielo se cubre de un negro infinito seguido por el viento nocturno, es entonces el frio quien crece con los minutos que sugiere el pequeño reloj de él, le duelen los huesos, se estremece su piel, pero resiste como lo hizo en el invierno de noviembre.
Él quiere huir, conseguir un refugio, pero no tiene un céntimo en los bolsillos. Su rostro exhibe, el polvo y el humo. Por su frente corre un líquido rojo proveniente de un encuentro con enemigos de turno. Sus ojos son reflejo del olvido. No tiene ningún ser en el mundo que se interese por él.

Pronto los recuerdos le consumen, esos momentos en que quiso vivir envuelven su mente, se puede ver el desespero en su rostro, en esos negros ojos que llenos de dolor y odio se convierten en espejos de ilusiones sin cuerpo y sin espíritu. Inexistentes.

Lo único que posee es un pequeño y sucio reloj, su económico precio es útil pues no seduce los mendigos, no es elemento de riesgo. El ruido de los vehículos disminuye y viene un corto silencio, silencio que se interrumpe por su reloj que produce tenues sonidos que se esconden entre los murmullos de gentes que, como él, duermen sobre los mugrosos cementos.

Tic- Toc –Tic-Toc mueren los minutos entre los gemidos del segundero, el tiempo es como un bloque indestructible, eterno… ¿pero dónde lo veo? ¿Qué es el tiempo? ¿Bendición o infierno? ¿Un invento concebido y sólo concebible por el hombre? Surgen cuestiones que no puede entender, tiene intensos deseos de comprender el porqué de su existir en el mundo.

Le sorprende ver y sentir.
Percibe cuerpos invisibles, oye voces de otros mundos. Intuye un fin, un principio, un sueño profundo.
No quiere vivir. Pero el instinto es el peor presidio pues tiene control sobre su cuerpo que se resiste, que es terco y miedoso que prefiere sufrir intensos dolores que perecer.

El tiempo lento pero no inmóvil sigue su conteo. Con el correr de los minutos crece el sueño pero no puede dormir pues es nuevo en este sitio, en este oscuro rincón que tomó sin conocer sus dueños, sus gentes, luego de tener que huir de su viejo refugio en el puente después de un encuentro violento con un grupo de tipos muy peligrosos.
Entonces decide poner todo su cuerpo sobre el cemento con los ojos fijos en el cielo y se pierde en lo inmenso y profundo de éste. Un suspiro lento y profundo lo sumerge en otros mundos y en otros tiempos; por fin sonríe después de mucho tiempo.

Le sorprenden los luceros, esos pequeños huequitos de luz en ese sitio inmenso donde todo es negro. ¡Brillo y luz en ese enorme y oscuro sitio!-se dice-.
Dos hombres le ven desde lejos, tienen los ojos fijos en él, pero esto ocurre en completo silencio. Tiempo después se cubren con periódicos del frio y le siguen viendo, como inquietos, pero sin intenciones de pleito.

¡Luz en el rincón!- se dice- ¡tengo luz en este oscuro rincón! y sonríe de nuevo. En el momento no siente frio, no siente el cemento duro sobre el que recostó su cuerpo. Se ríe, se mece sobre el suelo como un niño pequeño y con un último suspiro vuelve los ojos sobre el cielo. Siente un poder desconocido en su mente, ve un fuego invisible que derrite el inmenso telón negro y por fin esos “huequitos” de luz consumen su dolor, su débil cuerpo y su triste existir.

-¡Sobredosis! Dicen los dos hombres.
-¿Quién recoge el tipo?
-Yo no. ¡Si no tiene dónde vivir, menos que tiene dónde morir! y sonríe.

Susana Moncada López

Los mejores según algunos que saben...

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Bueno, reapareciendo con más información...

Los analistas de ALLMUSIC.COM publicaron hace unas semanas la lista de los albumes NECESARIOS y MÁS IMPORTANTES del 2007, estamos a tiempo para acceder a ellos...y digamos que estoy muy de acuerdo con la lista (que no está organizada por importancia o rosca...

¿Cuál de ellos tienen ya?
¿Están de acuerdo?

Enjoy!


Allmusic’s Favorite Albums of 2007:

Aesop Rock - None Shall Pass
Lily Allen - Alright, Still
Amerie - Because I Love It
Antibalas - Security
Arcade Fire - Neon Bible
Arctic Monkeys - Favourite Worst Nightmare
Art Brut - It’s a Bit Complicated
Band of Horses - Cease to Begin
Battles - Mirrored
Blonde Redhead - 23
Boris with Michio Kurihara - Rainbow
David Buchbinder - Odessa/Havana
Caribou - Andorra
Celebration - The Modern Tribe
The Clientele - God Save the Clientele
Keyshia Cole - Just Like You
Dinosaur Jr. - Beyond
DJ Spooky - Creation Rebel
Donnie - The Daily News
Freeway - Free at Last
Gogol Bordello - Super Taranta!
Good Shoes - Think Before You Speak
Herbie Hancock - River: The Joni Letters
PJ Harvey - White Chalk
Richard Hawley - Lady’s Bridge
His Name Is Alive - Sweet Earth Flower: A Tribute to Marion Brown
Ian Hunter - Shrunken Heads
Iron & Wine - Shepherd’s Dog
Jay-Z - American Gangster
Joan as Police Woman - Real Life
Sharon Jones & the Dap-Kings - 100 Days, 100 Nights
Justice - Cross
Miranda Lambert - Crazy Ex-Girlfriend
LCD Soundsystem - Sound of Silver
Jens Lekman - Night Falls Over Kortedala
Liars - Liars
Little Brother - Get Back
Nick Lowe - At My Age
M.I.A. - Kala
Thurston Moore - Trees Outside the Academy
Róisín Murphy - Overpowered
Brad Paisley - 5th Gear
Panda Bear - Person Pitch
Rahsaan Patterson - Wines & Spirits
Pelican - City of Echoes
Peter Bjorn and John - Writer’s Block
Pink Martini - Hey Eugene!
Queens of the Stone Age - Era Vulgaris
Radiohead - In Rainbows
Rihanna - Good Girl Gone Bad
Simian Mobile Disco - Attack Decay Sustain Release
Spoon - Ga Ga Ga Ga Ga
Super Furry Animals - Hey Venus!
UGK - Underground Kingz
Von Südenfed - Tromatic Reflexxions
MST - Walk Hard: The Dewey Cox Story
Ween - La Cucaracha
The White Stripes - Icky Thump
Amy Winehouse - Back to Black
Wu-Tang Clan - 8 Diagrams